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carmen vascones y más escritores ecuatorianos opinan ¿NUEVAS TENDENCIAS EN LA POESÍA ACTUAL, abril 22, 2009

Posted by carmenmvascones in ambato, Carlos Béjar (Ambato), carmen vascones, cuenca, Jorge Dávila (Cuenca), Juan Carlos Astudillo, lírica, María de los Angeles Martinez Donoso (Cuenca), Maritza Cino (Guayaquil), Miguel Donoso Pareja (Guayaquil), novísima poesía, POESÍA, poesía actual, provincia del Guayas, Rodrigo Pesantes (Guayaquil), samborondon, Sara Vanegas (Cuenca), Sebastian Lazo, Sonia Manzano (Guayaquil), Xavier Oquendo.
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Antes que nada, para dilucidar este avatar de la poesía actual o novísima debo contarles que me encontré en la encrucijada de lo formal e informal, de escoger a mi yo como unidireccional o hacer eje transversal el tema y compartirlo con otros escritores y así devolver al público lector y escucha los diferentes hilvanares alrededor de la temática que nos convoca en este trabajo. 

 

Es así, como invité a mis hojas en blanco a escritores de diferentes trayectorias y edades para encontrarnos y compartirnos en semejanzas, direrencias y por qué no hasta repeticiones que nos llevan a un mismo camino el de versiones con visiones y puntos de vistas, con discrepancias y coincidencias con un propio movimiento donde cada cual se reconoce en ese hacer único que compromete la poesía y la escritura. 

 

En mi trabajo de recopilación de criterios me integro como otra, una voz más reconociéndome en el laberinto del verso aliado a la verdad que lucha en su avatar por existir y desenmascarar a la mentira. 

 

El verso intenta ser no corruptible, pero ¿Qué es lo que corroe a los pensamientos y actos humanos para no claudicar y tampoco entregar palabras falsas, vacías y extraviadas del acto poético?

 

Escuchemos a los escritores:

 

MARÍA DE LOS ÁNGELES MARTINEZ DONOSO (Cuenca): Sobre las letras que nos tocan … (La nueva poesía en el Ecuador).  Es importante preocuparnos por el quién viene luego, eso no quiere decir una secta de adeptos o quién tome la posta exacta de los escritores mayores, o un adorar a las momias sagradas, sino una continuidad necesaria, de conocimiento y respeto mutuo. 

 

El ser joven, come el ser negro, indio, o mujer nada tendrá que ver con la calidad y no se debe esperar una mirada que afirme o rechace para seguir, esto no es negar el papel importante de la crítica, ni de los criterios. 

 

Hay que reconocer la experiencia, caminar sin prisa, pero ser nuevos es proponer, y eso nada tiene que ver con las edades, ni otras situaciones.  De todas formas la poesía novísima (como la entienden) tiene sus voces dispersas pero que caminan en la misma dirección y el renovar es posible, y se da en las letras, en la poesía ecuatoriana.

 

Estoy obligada a reflexionar sobre mis contemporáneos sin entender bien el contexto o a quiénes se refieren los ajenos, pero la generación o de-generación a la que pertenezco cuenta con mi respeto en voces como la de Javier Cevallos, María Elena López, Juan Carlos Astudillo, Sebastián Lazo, etc. (viente años y un poco más) y me asusta pensar en tantas otras perdidas que son parte. 

 

La propuesta por ahora es de cada cada uno, faltaran unos años para delimitar, pero parece claro un grupo en donde pesa más lo clásico (en las métricas y los símbolos) y otro en donde si bien existen elementos clásicos o referenciales se juega en el mundo actual, al borde de un precipicio donde la poesía es su alma (su cuerpos, da los mismo si tiene anorexia), algunos se alarman ante su muerte, ¡Cómo se fuese posible!

 

Sobre la propuesta de mis textos está en construcción… pero ahora se perfila como una preocupación por nuestra naturaleza imperfecta, un sabernos capaces también del odio, de la mentira, de la violencia, para ser humanos, es que contrariamente a pensar que es una apología del mal es una realidad ante la cual nos hemos tapado los ojos, ¿cómo diablos pensar que el viejo al que le diste caridad en la esquina, es el violador de sus dos hijos y su hija?  Pues, bien es posible, demasiado.  Urbana, cruda y con su mueca de pertenencia al hoy, de todas formas tiene una actitud hedonista, de salvación en alguna parte, creo que nos hemos lacrado mucho hablando del desamor, ese papel de victimarios nos hace decadentes cuando se convierte en farsa.

 

¿Y la literatura en sí, para qué?  La función de la literatura, si tiene alguna, es la de ampliar nuestra realidad, la literatura, el arte, es la fe que creemos perdida, aunque sea una literatura negra y pesimista el acto de escribir es una señal de vida, una muestra del pulso y no de otras salidas que conllevan al fin.  Es tan trascendente el escribir que incluso puede que haga falta un libro que invente un Dios o Dioses más cercanos en esta época de desarraigos, pensemos en Homero, La Biblia, El Corán, etc., que se nos han alejado cultural o temporalmente, hasta el punto de sentirnos otra vez solos, nada quiere decir que sea la religión la que nos interese pero sí el encontrar la fuerza para no colgarnos de una viga y morir excitados e infelices.

 

JUAN CARLOS ASTUDILLO (Cuenca):  Acerca de la nueva producción literaria en la ciudad lo que puedo decir es lo que veo.  Un grupo de lectores-escritores que de alguna forma nos encontramos y empezamos la caminata esta, la de correr entre palabras.  No es que nos una algún fin o un propósito, que no sea el íntimo y personal que tendrá cada uno, por eso, aunque bailemos con la más fea no es ni pretende una propuesta conceptual, ni mucho menos; quiere, si puede decirse, gozar de toda libertad, así cada uno de nosotros experimentamos con formas diferentes de expresarnos, en forma y en fondo…

 

Personalmente pienso que el arte es la vía más efectiva de llegar, a donde, no importa, sino que donde sea que fuere, allí estamos, y es lo que importa.  El arte – pienso – no puede ser más que una cara de Dios, o uno de Sus Lados, por eso le apuesto a la vida todas las letras que me han visitado y se han ido, como todo, y seguro que nada pasa porque sí, sino buscándose siempre la “sin razón” que se lo permite. 

 

No sé si respondía a la repuesta, ojalá, sino un resumen enanito: Escribir es comulgar, la poesía es un don, un regalo, una forma de encontrar lo que antes ni siquiera era imaginable, e imaginar es crear, crear es Ser, la vida Es.  ¿Qué más … ?

 

SEBASTIÁN LASO (Cuenca):  Mucha gracia por lo ante mencionado. En realidad alegra mi corazón el saber que las legtras se expanden, siempre supe que hay ese otro mundo, frente al nuestro al cual miramos en forma diferente.  Traducir, este mundo, se hace necesario y útil para mí, a través de la poesía lo comnprendo, lo analizo, lo exploro, aunque la mayoria de veces sea completamente incomprensible, he inexlorable. 

 

Las mujeres como siempre el nexo preferido, entre lo que hago lo que pienso y lo que escribo, nunca porrá faltar unos ojos, una espalda, caricias manos labios, siempre.  Las infaltables charlas y el café, siempre son un buen augurio, el cual nunca es despreciable. 

 

El resto ya está impreso, y aunque bailemos con la más fea, siempre nos queda la poesía.

 

XAVIER OQUENDO TRONCOSO (Quito):  La novísimo poesía tiene más vinculación con la generación “Descapitada” que con la vanuardia “tzántzica” o el movimiento revolucionario de los “espirtuales” años 60.  En la última década del siglo XX comenzamos a notar en las poéticas de los autores jóvenes, que sobresalía un nuevo instinto por tratar de encontrar un nuevo vinculo que sea sin el arrastramiento de las utopías, con el derrumbe de la historia y la despolarización del mundo, y por lo tanto de las ideas, y la orfandad, sobre cualquier cosa.  Ya que esta generación no ampara en el parricidio porque no tiene padres. 

 

Además es una generación recuperada de los clichés que los escritores revolucionarios tenían y que siguieron conservando hasta bien entrados los 80.  Hay una oxigenación de pensamiento abstracto y dolorido del occidente “negro” de las dictaduras. 

 

Es una poética más comprometida con el lenguaje que con hombres y mujeres del mundo (tomando en cuenta que el hombre es lenguaje y la patria es la lengua que uno habla).

 

LUIS CARLOS MUSSÓ (Guayaquil):  Entiendo por poesía novísima actual una que mantiene un pie en la tradición de lo que llamamos cultura, o de lo que llamamos lírica (llámese occidental, oriental, etc.) y un pie en la novedad. Una poesía que es consecuente con el mundo que le y testimonia, pero que es subversiva en lo político (es un discurso que constantemente está diciéndole algo al poder). 

 

Recordemos a Paz: la tradición es la ruptura.  La poesía del siglo X (y consecuentemente, la del presente) se ha llenado de elementos y herramientas (piénsese en el creacionismo, el Vallejo y su inclusión de palabras consideradas “antipoéticas” antes; en la antipoesía violenta de Nicanor Parra; etc. Y solamente para mencionar a América.  Incluso asume la poesía contemporánea bártulos de la crítica literaria, para leerse dentro de su propio discurso y ofrecer una línea en que prime un metalenguaje.

 

La escritura experimental ha tenido defensores en ciertas escuelas.  Creo que la idea (por parte del poeta) es adoptar un discurso propio (sea canónico o no).  Con la entrada en vigencia de una mayor fuerza de los estudios culturales en la academia norteamericana, esa línea también pasó a basar teóricamente ciertos intentos por adoptar desde otras perspectivas y con otras pinzas la POESÍA. 

Así, la asunción de la llamada poesía popular, del discurso cotidiano, de segmentos antes excluidos de la alta cultura, etc. Se contrapone a un discurso purista; y la disputa es larga en este sentido. 

 

No sé, pero en las contradicciones y en la subversión de la que hablamos más arriba, está la alta poesía (y no entiendo muy bien si de ahora o de siempre; o es que quiero entender que la de ahora y la de siempre).

 

JORGE DÁVILA (Cuenca):  ¿Qué es la poesía acutal novísima?  “Creo que es, sobre todo, una búsqueda, una experiencia en el plano de la lírica y una experimentación con el lenguaje, sus posibilidades y sentidos.  Como nunca, el poeta actual sabe que las virtualidades de la lengua son muchas, y hace que su obra resida en el poder sugestive de sus elementos. 

 

La novísima poesía es también minimalista, los poetas resumen su visión del mundo, la problemática de su ser más íntimo, sus relaciones con el todo, en pocas palabras, en breves líneas, en un discurso concentrado, y a veces feroz.  Finalmente, la poesía actual es revelación, en muchos sentidos: como el volcarse, a veces cínico, del autor en la obra;  como el transmitir un mensaje, que lo sentimos como único, como venido de una fuerza que está más allá de la escritura; como descubrimiento, continuo y no siempre grato, oscuro, hermético, de una agresividad que parece una cuchillada, si hasta puedes percibir la tibieza de la sangre que te salpica en cada verso.”

 

SONIA MANZANO (Guayaquil):  Creo que la poesía novísima ecuatoriana está artravesando por un buen momento, lo que se hace evidente en una estimable cantidad de publicaciones, cuyos autores no sólo evidencian poseer fludiez metafórica, audaz manejo del lenguaje, oportuno dominio de los recursos expresivos, sino una voluntad de romper con los cánones establecidos, utilizando como instrumento de ruptura una fuerza conceptual en la que por igual converge en la lucidez, la ilustración y la originalidad. 

 

Una buena muestra de este avance la consituye la antología de Xavier Oquendo Troncoso “CIUDAD EN VERSOS”, pubicada recientemente.  La condición de novísimos no sólo la pueden ostentar los jóvenes, también pueden poseerla autores nona genarios, de escritura increíblemente jóvenes. 

 

La edad no es una condicion sine qua non para hacer poesía nueva.

 

 

SARA VANEGAS (Cuenca): La tendencia: una poesía múltiple.  Abanico de promesas y bellas realidades.  La última poesía ecuatoriana se consolida por mérito propio, en el panorama general de la Lírica Nacional, ¡En hora buena!

 

MARITZA CINO (GUAYAQUIL): La nueva poesía ecuatoriana apuesta a los temas eternos, tratados en unos casos con exploraciones filosóficas, otros con informalidad y retomando el detalle, lo cotidiano e instantáneo.   Creo que una gran parte de los poetas guayaquileños se inclinan al planteamiento de cavilaciones conceptuales, poetizando conversacionalmente con un ir y venir de versos hondos, cargados de inovación.

 

Otra gran parte de los poetas Quiteños son mas audaces en la experimentación, en los juegos retóricos y cultistas.  Sus textos son inmediatos sin buscar necesariamente una secuencia que lidere todo el texto.

 

CARLOS BÉJAR (Ambato):  La poesía clásica es lógica, racional métrica, rima externa que se opone a la poesía libre que es irracional y onírica, tiene rima interna y verso asimétrico.

 

La libertad métrica y la rima consonante formal desaparecen en el siglo veinte como tendencia generalizada.  Se impone la elongación libre del verso y las rimas interiores.  Esta transformación que algunos denominan “verso libre” parece haber sido causada por la traducción de poemas métricos y rimados a ideomas distinto de aquellos en que fueron escritos. 

 

La imposibilidad de halar palabras equivalentes con el mismo sonido y desinencias obliga al traductor que se ciñe a la literalidad, a utilizar palabras que en el nuevo idioma ya no riman y obviamente también se produce el desajuste métrico. 

 

La poesía clásica escrita ya no traducidas que se escriben en romance castelano antiguo y pertenecen a Gonzalo Escudero de Berceo, Gutiérrez de Cetina y Fray Luis de León Sigol XV o siglo de oro de la literatura española.  Lo extraño de ellas es que a pesar de su gran libertad formal por ser de inicios, ya sientan las bases de la metrificación y la rima que donimarían el panorama poético durante los cuatro siglos venideros.

 

Es así como tenemos, que la poesía que durante siglos se nutrió de significantes racionales y lógicos sintácticamente ordenados, llameremos clásica, y la poesía de oposición es la que aparece a inicios del siglo XX con una nueva manera de versificar, no solamente desde el punto de vista formal caracterizada por los elementos oníricos, ilógicos, irracionales si se quiere y que se fundamentan en las expresiones del inconsciente.  André Bretón la denomina surrealista. 

 

Y pasando a la poesía contemporánea tenemos que hurga en las raices heredadas, busca nuevos significados estéticos e incorpora además elementos lógicos de síntesis o esencias literarias, economizando masas y provocando estallidos y choques de estas tendencias para conmover los modos de percepción más íntimos del lector o del escuchante.

 

Cada tendencia o grupo de escritores parece querer fortalecer su propuesta escudándose en la seguridad del cardumen al conferir a su obra títulos que se refieren a asuntos temporales o generacionales o a maneras y modos de encarar su labor.  Todo esto es falso y conyuntural por ejemplo, ya en el siglo XIX se hablaba de modernismo y post modernismo en el XX de vanguardia y transvanguardia. 

 

¿Me pregunto si estas arbitrarias proposiciones dejan algo al porvenir?

 

La poesía nueva como tendencia actual, se inscribe en lo nuevo como aporte en los libre, donde hay cambio constante, lo que significa que siempre hay novísima poesía; hay un trabajo conceptual porque busca las esencias, por lo tanto economiza masas literarias; contrapone imágenes-esencias buscando niveles perceptivos muy íntimos en el lector, autor y escucha.  Utiliza elementos surrealistas, fusiona, interviene como mecanismo de subversión poética, y además incorpora y se instala en otras ramas de arte.

 

Si tuviera que dar un consejo a los jóvenes les diría escriban sin saber en qué, esto es, delusión, para destruir toda represión consciente y motivar el acto creativo.

 

MIGUEL DONOSO PAREJA (Guayaquil):  Los poetas de Guayaquil son más formales, conservadores, dentro de estos hay muchos de calidad como por ejemplo Mussó y Ángel Emilio Hidalgo.  Los de Quito son más experimentales por ejemplo Puma, y uno de los más interesantes entre los jóvenes es Roy Siguenza de Machala.

 

 

RODRIGO PESANTES (Guayaquil):  Nuevas orientaciones de la poesía en los últimos años: hay que partir de una aseveración que puede ser premisa valedera dentro de la órbita literaria de los últimos años.  No todo lo que se escribe en versos hoy es poesía.  Y claro no todo lo que se escribió ayer en verso tampoco fue poesía. ¿Dónde entonces están los límites?  El verso es únicamente el vehículo de la poesía. 

 

Por ahí viene el asombro verbal que camina de la mano de cierto ritmo y de algunos recursos de estilos.  La poesía que hacen los jóvenes de ahora lleva algunas afirmaciones beneficiosas como por ejemplo: la síntesis como respuesta a una sociedad llena de prisa, desde los afanes tecnicistas van limitando los espacios para el goce de la lectura. 

 

Luego encontramos una preocupación por el uso del lenguaje.  Los poetas de ayer no eran menos sensibles al valor de las palabras que los actuales, en cambio si lo fueron al significado.  La poesía actual es inseparable de la crítica al lenguaje, que a su vez es la forma más radical y violenta de criticar a la realidad.  Por eso es, a un mismo tiempo destrucción y creación del lenguaje.

 

Otro matiz de la poesía actual, es la ausencia de lenguaje tropológico y de las estrofas regulares o clásicas.  En la estructura externa prefieren el verso libre y dentro de él los detonantes verbales, los pisos connotativos, los espacios temporales y los tiempos espaciales que a veces lograron dar con la mágia poética y en otras se quedan en los simplemente verbal y enunciativo.  En las mujeres del desborde lúbrico, como una forma de liberación más que del subconsciente de los prejuicios sociales.

 

Lo valedero pensamos que en esa arista del verso no es lo que se dice sino como se dice.  Por fin creemos que la orientación hacia la problemática social o política ya no es su punto de mira sino la configuración misma del mundo en que viven.  Son entonces más universales por la proyección y más interrelacionantes con otros poetas de otras latitudes.

 

CARMEN VASCONES (Samborondón, Provincia del Guayas):  Para mí el invento de poesía “novísimo actual”, que se utiliza para referirse a la poesía nueva y que está en boga, me suena a encuesta electoral en el mercado de las editoriales; y muchas veces se cae en la trampa del consumo de nombres fabricados por marketing estandarizados de acuerdo al mercadeo publicitario.  Y según el coleccionista de nombres o liderazgo de la masa lírica.

En fin, la producción de poesía actual no es una moda, modelado, ni modelo con diseñadores de ropajes para pensar o sentir el alma o la realidad social con sus problemas.  ¿Quién tiene la última palabra? Nadie, porque, siempre habrá hacedores de versos y poemas. 

 

Anteriormente, se hablaba de vanguardias, hoy el término es “novísima”.  Pues, bien, para mí la novedad de las poesía está en su aporte, irrupción, desacralización, voz no oficial, que subvierte ordenes, que se rebela, que ausculta más allá de la ideología, moral religión, política y de las instituciones. 

 

Es la poesía, la que no está a expensas de suceder, monopolizar, destronar o decapitar el lenguaje, o figurar como superestrella frente a los otros poetas que están en el campo de batalla de la creación, no derramando sangre sino creaciones que sostienen la vida con vida, con renovaciones, destruyendo vicios, deshabitando hábitos y rutinas, desafiando y osando espacios de “goces innovadores”. 

 

Es la que embiste con remolinos de amor y belleza, que impacta, que impregna, que remueve al lector, a las estructuras de la escritura, de la lengua hablante.  Diría es demadrar lo aprendido, es un reaprender permanente, es un reto de inconformidad perpetua, es un movimiento que no cesa con la muerte del autor, porque este incluyó su huella y pulso en el verso, es un pase libre, una licencia poética que irrumpe como sorpresa ante la voz que inscribe lo que pasa por sus sentidos y actos.

 

La poesía no acepta partidos, ni urnas ni gobiernos en su estado de creación. 

Ella es una partida humana investida de impaciencia yfantasía, de serenidad y soledades, de ansiedad y esperas, de hechos y frustraciones, de amores y desamores vueltos, revueltos y desenvueltos, de realidades y posibilidades. 

 

Sólo parte hacia la vida, su presupuesto son las convivencias reales o ficticias entre su mundo y los mundos de los hechos, sucesos y perspectivas.  Destruye con creación, no con represalias, ni terrorismos, no con dogmas ni guerras ni conquistas, no tranza con la corrupción ni con la globalización, tampoco clona la palabra.

 

Ella, la poesía, son los deseos de la humanidad mediados por los voceadores de hacedores de poemas, que escogieron el camino de escriturar ese encuentro con la vida más allá de la experiencia de un presente, que traspasa la alegoría y hasta la insoportable realidad para existir en la brújula de las metáforas “vivificantes”, verdaderas y plenas de una intención increíble maravilosa y cargada de sentencias e interpelaciones, empapadas de epistemologías que dicen no ahí donde es sí o viceversa. 

 

Que hacen de frente y resistencia a la memoria, la historia y los legados de la humanidad.  Pone en imágenes los acontecimientos de la “vida real no pasados en telenovelas”, trasciende el cine y televisión, porque no tiene un noticiero amarrado a informativos de una sola vía, no tiene una última verdad ni cierre, ni epílogo. 

 

El portador de la poesía, su poeta, entra a lo prohibido reprimido, censurado, a sabienda de que se puede tropezar con otras versiones, otras historias, otras situaciones; el poeta excava, desoculta los diálogos de los cadáveres anónimos que quieren contar lo que pasó.  Se acerca a los que quieren dar a conocer sus sufrimientos, sus secretos inaguantables. 

A los que quieren desenterrar sus muertos con palabras justas. 

 

Conversa con los que no creen ya en las promesas de los gobernantes, con los que no se dejan aniquilar por demagogias, torturas, ameneza. Abraza a los seres que aman la existencia, que quieren vivir y viven en naufragios de desesperanzas, les da la mano para que arriben a sus propias huellas y orillas. 

 

Sobre todas las cosas del mundo, está la propia vida de cana uno que sustenta su sombra, su presencia y duración de pasada por el verbo como un tesoro intransferible. 

Promueve la defensa propia: una  comunidad sin fronteras sin banderas sin panfletos sin conisgnas.  La poesía es una verdad no negociable.  Si le pones precio ya eres parte de un estado embarazoso…

 

La voz del poeta es un espacio de expresión y recepción, un vínculo y puente.  Una demanda.  Es un compromiso ineludible con la denuncia de la realidad cotidiana, la injusticia, la discriminación.  Es un canto a la sexualidad humana, al amor, y al “descubrimiento del yo con ritmos y acentos propios”.

 

La poesía no tiene un público comprado ni contratado, no tiene recetas, ni menú ni “control” ni opinión de sabetodólogos.  Se plantea interrogantes como uno y otro, se pregunta qué hacer, dónde ir, se siente su propia incógnita, se cuestiona ¿Quién es? 

 

Protege al ser sin limosna, sin lástima, sin compasión, sin culpa.  Invita a ser leído, no se promueve como propaganda de “chispa de la vida, no es un ideólogo, ni tratadista, ni estadista de dolores y guerras, no es un burócrata conforme y resignado que espera ascensos oportunistas, no es vendedor ni comprador de las ofertas y demandas.  ?Dónde encontrar la palabra sin precio? El libro se compra pero la palabra escrita por el creador no es un negocio anticipado a menos que…

La palabra es la intérprete del creador, que lo diga el lector cuando sabe el valor de un libro que pone en discusión el piso del poder.  La palabra contiene su autoridad poética. Lo dicho está: el verso ejecuta al verbo.

El estado de la palabra una historia en movimiento y francamente expuesta.

 

No espera triunfar como inventor de palabras, pero si nacer a través del cuerpo del lenguaje umbilicado con la voz propia de la poesía que está volcada entre los actos humanos, la psique, la memoria, la naturaleza, la civilización y las relaciones sociales.

 

Se zambulle en la fuente de la contaminación del poder para detectar las minas de corrupción que atentan escondidas entre las cosas y las relaciones humanas.  Las saca a la luz; muestra a los seres que están dispersos, mutilados, confusos, conspirando, luchando. 

 

También acoge a los amadores, soñadores e inclaudicables, los entusiasma a seguir. 

 

Se acerca al suicida y lo calma acunando el caos y el vacío en la palabra. 

Entra al horizonte para dejarse caer en nuevos despertares. 

Se descubre, el yo que no soy del yo que soy y no sé de él. 

 

Saca los Yo del mundo del silencio.

 

La poesía pasa por el prisma de los sentidos, los pensamientos y la imaginación del poeta, busca dar a conocer lo inhumano.  Lo brutal dentro de las vivencias.  También lo hermoso de la angustia al envolvernos con el erotismo, lo sensual, o la lucha del ser por no reducirse a un charco de palabras putrefactas.

 

Entonces, “¿La idea de modernismo, de nueva o de novísima en la poesía qué mismo es?  ¿Importa quién tiene el poder de decir qué es moderno o actual?  ¿De quién lo diga?  ¿Las editoriales, del mercado, académicos, los medios de comunicación, los críticos?  ¿O los trabajadores del quehacer poético o los poetas mismos? 

 

Resulta así, que lo moderno en poesía actual corre el riesgo de ocultar, ignorar o desvalorizar e invalidar lo humano por lo humano por otro semejante, llevando a desconocer el encuentro con lo natural, simplificando el movimiento y dinámica de la dialéctica e historial social. 

Y también correría el riesgo de promocionar o resaltar lo que es de moda en el mercado comercial.  Es así que para entender, evaluar y conocer lo que es novísima poesía uno tiene que excavar y ahondar más allá de la superficie para encontrar lo que verdaderamente es de valor, para hallar el oro y no pirita decorativa de la mina que es la poesía, y que no necesita dinamitas ni explosivo alguno para adentrarse el ella”. (Roger Hollander)

 

¿Es tan dificil construir y crear afectos, incluir el humor y la ironía en la mordaza de la pasión, expandir el diálogo intra colectivo e interpersonal?  La aventura por la vida es investir, destruir y demoler para cambios, consumir, demandar, producir conocimientos y obras. 

Trasformar, proponer, plantear. 

 

La vida del escritor no puede pasar por alto la arteria del deseo. 

 

Al espíritu poético no le asusta el vacío ni la nada, ni la dictadura disfrazada en rostros, clases y gobiernos con vestidos de democracia. 

No se deja embaucar por los oropeles de la seducción y del sensacionalismo. 

 

Su oficio estriba en desarmar el arma asesina del cuerpo de la imaginación.

En su manera de escoger, decir y sostener verdades refutables de la belleza, del horror, del dolor, de la alegría, desde ese lugar y nacimiento sublime o deseperante del verso.

 

Angustia evidencia de un mundo anhelado, a descubrirse, a exponerse, a presentarse, a reclamarse.

 

Osa la gloria de la palabra como realidad de magia instalada y concebida en espacios de tiempos presentes, perdurables y creándose perpetuamente.

 

Carmen Váscones

26 de septiembre de 2004

II Festival Nacional de Poesía (Manabí, Portoviejo)

Panel: Nuevas Tendencias en la Poesía

 

    

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Rocío burgos silueta de fuego, por carmen váscones abril 21, 2009

Posted by carmenmvascones in america, anécdota, biografia, carmen vascones, creatividad, escritora fallecida de ecuador, femenino y masculino, lírica, lenguaje, libro, literatura, muerte y finitud, mujer, rocío burgos, testimonio.
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¿QUIÉN ERA ROCÍO BURGOS?

 

 

Rocío desde su tierna enfancia ya la poesía rondaba en sus balbuceo y garabatos.  El dolor y el amor eran dos huellas que la tenían en los malabares insaciables del ser y la razón; su deseo no quería explicarse, sólo quería sostenerse en algo soportable y llevadero. 

 

El camino que escogió no fue fácil, la mujer que llevaba dentro la condujo a tejer un devenir de actos y constancias.  Pudo ser la que fue, ¿quién era?  Enfrentó la contravía de su yo.

 

La que conoció cada uno, no era una mujer célebre de las páginas de la historia, pero era un ser humano con una historia propia que no puede ser negada ni olvidada en las páginas de la memoria de la literatura de Guayaquil. 

 

Su único libro publicado es “SILUETAS DE FUEGO”, en proyecto tenía “SORTILEGIOS DE SIRENAS”.  Trabajaba cuentos y poesías.  Tuvo otras bísquedas por expresarse y manifestarse, su alma era una vorágine de cabos sueltos que desataban los recursos que improvisaba su ser cambiante, estos eran la música, la pintura, el dibujo, la fotografía.  Un hilo de fiesta su atadura con el oceano.

 

Sus pasos le permitían plasmar su angustia, silencio, soledad y la calma de su euforia pasional, de su mundo intermitente y convulsionante en el que tanto sus ideas como sus afectos sostenían los artificios de su yo amotinado, el mismo que no tenía nada que ver con el espejo de la vanidad: su majestad el EGO. 

 

Sino con ese mundo interior de la fantasía de la pura poesía de los que no tiene lugar ni existencia en lo que se llama la realidad externa, social y “vivible”.

 

Hoy es una ausente en el espacio, de ella la palabra de la poeta vestida de versos y de rocío.

 

carmen váscones

8/10/98

 

 

SILUETAS DE FUEGO DE ROCÍO BURGOS

 

Cuando la poeta chocó con los espasmos de la fantasía descubrió la desnudez absoluta del género.  Encontró la duda y la certeza acoderada en el orificio de la realidad.

 

Ubica su lugar en el parto de un indicio. 

 

Inicio de la entrega al dado de acertijos, secreto del pretérito errumbando en los desfiladeros de su imagen que desemboca en su cuerpo sometido a la primicia del descubrimiento:

 

“desnudo

los secretos

de mis huesos”

 

Riostras de perfiles encaramados en la desinencia de la búsqueda, ajustes de cuerdas amarrando los vocablos no marcados. 

 

Estructuras de sentidos encofrando “el dolor: una espada rota.”

 

Sigue la obra encaramándose en la soledad misionante de no perderse en los espejismos de la nada. De no encontrarse con su infidelidad a la muerte.

 

De no tocarse con la aventura del caos incrustándose en los prismas del corazón maniatado en los brazos del anhelo.

 

Se queja la fuente:

 

“Lluvia me

haces una grieta

en la cordura del vacío”

 

Implora la creadora:

 

“mar

ocúltame en tu extravio”

 

Desafueros de la fábula en boca de la luna.

 

Rueda la noche como canica vencida por el rebote.

 

Queda el silencio como cuarzo enterrado en la osamenta del minero.

 

“realidad

eres una nube

en agonia”

 

Nadie soporta excavar en sus espectros.

 

Cada cual lleva su cuenta y su recorrido como desatino invadiendo el pronombre del otro:  El yo del tiempo.

 

“Conjugo

la oquedad del amor”

 

“Me seduce

el ojo

del suicida”

 

“Mi voz

demencia

que se agota”

 

La errante poética levanta su fundamento en los acápites de la tristeza ornamentada en su alegoría incansable de tocar el nacimiento de su luz. De su llanto escuchado por la hada que quedó prendada por la sonrisa de la pequeña que desafió al espejo sin alicia en el país de la incógnita.

 

“Espejismo de matrices

divago

en el recodo

de un vestigio”

 

Cae el sonajero de las manos de la sirena que rodea la silueta de fuego que se mira a sí mismo mientras entre bromas y juegos se regodea de amor propio.

 

 

“me cautivas

círculo

de mis contradicciones”

 

“enigma

maquíllame

con locura”

 

La curiosidad del lenguaje invade la palabra con ironía:

 

“más allá

yace mi angustía:

cuervo

maquillándose con mi imagen”

 

Sigue la música y todas las estrellas en un sólo tono sueltan:

 

“Habito una isla

de fantasmas

donde el péndulo

refleja soledad.”

 

 

carmen váscones

9/9/95 playas

con texto sin dejar de contar, CUENTO QUÉ HAGO CONTIGO,de carmen vascones abril 15, 2009

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El océano se detuvo ante las luces, zarpé hacia ellas, mi padre fue la proa del abismo, crucé el dintel de las resacas, el puerto olía a mis cinco años, mis miedos eran enemigos breves, entraban y salían.

 

Indago la fisura de la madera, la fatiga quedó en el trecho,  retomo los restos, anduve por el desandar de la quimera, nada se rescata, retorno como brisa tras la ausencia.  ¿Dónde está? ¿Qué extraño?

 

El regreso postergado en tantas muertes.

 

Tropiezo conmigo a cada instante, la tiniebla tiene aroma de rebeldía, una zanja atrapó el acto, empuñó la imagen, raptó el anhelo, hizo de la furia su cábala y del movimiento un frente. 

 

Cruje el vacío.

 

Y no escupen la Biblia, siguen matando al enemigo, no hay mejilla que ofrecer. La estatua de sal sirve para juegos cerca del mar. La lengua navega sobre el sepulcro, ilumina la creciente, sale entre los litigios, la travesía está entre los acantilados y los sortilegios del alba.

 

La espera enterró su mito, la grieta dejó de soñar la unción, el frenesí liberó la promesa. ¿Quién se sumerge en la palabra?

 

Mi padre parece el sueño de un roble erguido sobre el bastión de su leyenda. Tantas veces he visto su barbilla hundida en la ventana tan igual a los años en su bastón.

 

Cuantas veces lo he mirado desde lejos, el autobús pasa justo en su calle, su casa remonta lagunas de una cuna tan igual a su silencio y risa. Siempre tengo la sensación que vive el sobrecogimiento interior de un pueblo.

 

Su generación que apellida pareciera encerrada en la hacienda y las fatigas del abuelo que jamás volvió a pisar una ciudad. La tercera generación rasgó la línea de los primogénitos, ninguno devolvió a la escritura su imagen, tampoco redimieron el libro de las filiaciones. A la cuarta generación le tocó navegar el incesto estacionado en un cantón.

 

Nada puedo añadir a él, habita el enigma de su nombre. Mi lugar una generación del pase. Las madres iniciaron la jornada del atajo, la hechura del sueño se abrió como sexo pariendo. El Dios de mi padre se parece tanto a una mujer extraña.

 

Buscan los descendientes su imagen entre los huéspedes de esta quimera. Sus amores vividos han fecundado el útero de la muerte. Sus hijos son la generación del desenlace. La infancia arrancó a otro distrito, otros golpes acaecieron a los herederos.  El padre concluyó su imperativo.

 

¿En cuál cementerio reposará el nombre del principio que engendró el génesis del símbolo?

 

Consumado el asentamiento del linaje el antepasado desistió, canceló una deuda que no era suya. Dejó de estar atrapado sobre el terreno de las conmemoraciones el designio del fulgor.  De uno en uno los mortales impulsan la embestida de sus atestiguamientos.  Nupcias a la vida. Palabra y muerte.

 

Los convivientes del otro orden se dan citas precipitadas al finito. Pactan nuevas sangres. Aliadas las filiaciones a los lugares de otros orígenes. La estancia está vacía.

 

En el libro del escudo yacen incrustados los iniciadores, y, entre ellos, está aquel que se pregunta ¿quién ere su amante acaso la muerte?

 

El suscrito soltó los restos coronó la muerte con amores. Prefijos de olvidos exhalan el drama de una alianza. En la palabra padre hay un espacio de resina y urna. -Él un caos perfecto-

 

Llevo su sangre como pacto con el infierno, llevo su ternura como Cristo besando los pies de Magdalena, llevo su nombre como salvaje recogiendo la luz en la roca grabada. Su ausencia la cubro con parábolas. Hecho incienso en sus pasos.

 

Mi origen desemboca en la angustia divina: estoy sola. Habitación 110, 4 de agosto de 1997. 8:10 p.m.

 

Tallo en la luna el movimiento del caos. Someto la muerte a la belleza del nacimiento. El se acabó, no vi su muerte, no quise recibirla. Su angustia era como un hijo desterrado del vientre del deseo.

 

Cuánto quería calmarte quitarte de ese trecho, de tu sufrimiento sólo tu sabes, no estuve en tu pellejo, tu aliento desesperado luchaba sin tregua.

 

Recibía tu miedo que era mi impotencia, te abrazaba para apaciguar eso que sentías, nos quedábamos quietos con las manos juntas. Cómo aparecía tu dolor de no separarte mi vehemente y tierno, incapaz de odio ni rencor, cómo hubiera querido que te fueras sin la lucidez del último paso para que no pidas no te dejen morir. Cógeme dijiste como si fueras un niño te quedaste en los brazos de Mercedes, tu cabeza cayó en su pecho.

 

Tuve desolación verte ese instante, sentí furia, y un ahogo que me quitaba el aliento de no poder hacer nada, de enfrentarme con tu cadáver, de ya no escucharte.  No sé si era soberbia o egoísmo, quizás si lo sé, tu certeza inconfundible, tu presencia de patriarca, el hombre que conocí con su orgullo y fragilidad.

 

Un humano especial en el redil de mi historia.  Aquel que puso el espermatozoide en el óvulo de mi madre, exacto coito del engendramiento, yo tu hija atestiguo parte de esa alianza que construiste con ella. No tienes sustituto, fuiste solo tú.  Por eso la frialdad eterna no te pertenece ni a mí.

 

Me es inevitable pensar en tus gusanos que te están devorando. Imagino la putrefacción de tu cuerpo, su olor espantando la eternidad.  Menos mal que los buitres no llegan allí.

 

Ya no estás – ya no eres. Cayó tu acto. 

 

No hay próximo encuentro.  Tú sin mí yo sin ti. Aquí estoy escribiendo, ya no leerás mis  inéditos mi crítico y primer lector, te extraño. Amante padre me traicionaste, te fuiste con mi rival, siento el dolor del dolor, no tengo nada que juzgarte sangre de mí, echo tierra al vacío, escupo la nada, me lamento como nunca, lloro sin más.

 

Que problema ser mortal, cómo duele esto, este dolor como que no fuera a acabarse. Tengo partida el alma, tengo un boquete en la palabra que tienes un lugar.

 

El arco iris está fragmentado en el universo de mi memoria.

 

Ausencia de ti soledad del silencio ahí. Dios nombrarte no basta en este momento. Siento un movimiento caído en la mudanza del verbo. El dolor es una forma de no  morir.

 

Salgo del panteón y de la oscuridad, me alejo de la lápida, siento una tristeza profunda.  Te llevo como secreto. Le doy giro a mí ser, me encuentro otra: me enfrento. Veo en mi rostro la huella de la pérdida. Me visto de luto. 

 

Por no sé qué tiempo busco su rastro. Ni su sombra -disgrego- alguna vez pensé en el suicidio, no soy capaz,  me alejo de la melancolía, sepulto la idea que se cruza, qué duro sin ti, impongo mi presencia.  Te guardo dentro.

 

Mi deseo dispone de la eternidad que no soporto, tonterías de la razón magia del cómico. Para no estar extraviada en tu imagen hago toques de poesía.  Danza dentro de mis dudas como hada infantil. Siempre me faltó algo quede ahí. Me quiero liberar de mí pero en el fondo no. “Me quedo conmigo”.

 

Muerte carencia del deseo, espectro del abismo, yo de otro, resto del ser. Yo: no soy otro. Estoy libre de tu muerte. No te debo nada padre sólo te amé.

 

Alguna vez me contaste que cuando tu mujer nacía tu historia había empezado, otras lunas coqueteaban y sollozaban. No sabías qué pasaba estabas alucinado con tu deseo, pusiste sembríos en otra tierra, crecieron como girasoles desafiando al sol. 

 

Te asustaste,  huiste a otro sitio, ibas como siempre traje blanco nítido con tu cigarro infaltable, tu sombrero, el bastón fue después, estabas bello, no entendías el movimiento, la gente se encaminaba a un lugar.

 

Quiso el pueblo detenerte, peleaste como ebrio con el fantasma, oíste el cadáver anunciado por las campanas de la iglesia, te acercaste siguiendo a los otros, te encontraste con la casa de tu amigo, el difunto pertenecía a su familia. 

 

Se acompañaron hombro a hombro, medio dormido te quedaste, entre trago puro y la vida seguían llegando los conocidos. En el féretro estaba la matrona, mama tomasa la llamaban, era de riendas firmes, respetada y querida.

 

Un muerto no se va así no más.

 

Sacudiendo la borrachera del vacío pensaste un café para sacarte de encima la noche, buscaste pedírselo a quién, era un revuelto todo ese rato, por aquí por acá el cruce humano.

 

 – Ese día estaba hecho para ti –

 

Diste vuelta a tu pisada, te acercaste a la joven, le preguntaste quién eres, apenas los pezones le asomaban bajo la blusa, ni gota de maquillaje, el pelo recogido, vestido ceñido a la cintura, parecía una hermosa garza. Te  contestó, -soy la hija de Martínez-, casi refregándote los ojos, abriste la boca bien grande, ¿dónde te tenía escondida?

 

Te quedaste mudo, sacaste tu pucho y lo prendiste, de reojo y de frente siguiéndola, te trajo la taza caliente, la detienes, y como si la conocieras hace mucho tiempo, como si se tratara de un pacto hecho a escondidas, como si ella sabía  de lo que se trataba como  si nada, casi seguro y con dejo de asentamiento la desafías y la posees con tus palabras inquisitivas, parecías un As de póker perdido en la soledad del jugador. 

 

No pensaste en el riesgo, te lanzaste al ruedo, no sabía qué hacer la muchacha, te siguió el juego, ninguno de los dos se retiró, se marcaron las miradas, se hirieron con el aguijón de los sueños cómplices. 

 

Él ya maduro corrido, ella apenas saliendo del parque de los juegos, no importó nada, la prendaste poco a poco, al tenerla tan cerca de ti sacas del bolsillo un escapulario, como si fuera una sentencia, muy serio sin pedir nada, sólo decidiendo sueltas la lengua…

 

 

Un día antes de ya no verte con la luz en tus ojos volviste a ese momento, como estrofa de pasillo susurraste tu declaración de hombre enamorado con dejo de amor como si tuvieses “el alma en los labios”. 

 

“Un detente del corazón de Jesús hizo el milagro al colocarlo alrededor de su cuello, le dije que lo usara junto a su corazón, que era el lugar donde quería estar ubicado desde ese momento para siempre”

 

Te escuché atentamente detenidamente, letra a letra, te besé,  te dije al oído, tú sí que la amas, sonrió dulcemente, como retornando como que no había pasado el tiempo como que estaba con ella ahí, como que no existía nadie más, como dos palomas en el tejado de una casa, como ellos únicamente.

3

 

Tus pequeños se vistieron de flores y conejos brincones hicieron con sus manitas figuritas a contraluz prestaron  colores  al arco iris para teñir ausencia, con un carboncillo te dibujaron todito, te envolvieron en algodón, tu cabeza la cubrieron con espuma de mar, tus pies los protegieron con rondas de calor para que no tengas frío.

 

Inquietos y curiosos desconfiaban del tiempo, vieron que una manecilla del reloj se había detenido cerca de la noche, decidieron buscarte con sus muñecos más queridos, bosquejaron un camino, lo iluminaron con palitos de fósforos para que no te pierdas, sembraron semillas mágicas a los bordes, en un cerrar de ojos habían crecido árboles increíbles donde los pajaritos saltaban cantaban anidaban y ensayaban revuelos como a ti te encanta verlos, lo que ellos querían no estés tristes ni solito ni encerrado en el silencio.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       

A uno se le ocurrió poner la pipa en la sonrisa de la señora luna por si acaso  quieras fumar un poquito no más, hasta que decidas volver, te abrieron todos los túneles, quitaron todas las trampas, se pusieron de acuerdo con los relámpagos, hicieron callar los truenos, dejaron la lluvia encerrada en la nube.

 

Todos se sentaron en círculo,  escribieron con sus dedos sobre la tierra un canto que empezaba  más o menos así, con la á a la b a la c a la d hasta llegar a la p.

 

Había una vez  un pájaro carpintero que picaba en la madera  y sonaba así. Pepe Pepito Pepón ¿dónde estás? se fue una pe. Pepepé no puedo pronunciar. Pepepé asómate ya y si no puedes quiero estés en mis sueños siempre conmigo. Pepepé te quiero con p.  

 

Pepepé ¿dónde estás? Pepepé a la una a las dos ya no estás? Pepepé. Pepe tu nombre el más lindo. Pepe Pepito Pepón el juguetón. Pepepé, ahí no más, toca mi turno mi nombre ya, empiezo con p empiezo sin p, pepe no soy pero pepe también ¿quién soy?

 

En vista que nunca llegaste, ellos entendieron algo ocurrió ya que tu eras  recontra puntual, se pusieron un poco triste más que triste tristísimos. Todos cerraron sus ojos, unieron sus deditos y de una sola hicieron un florón con sus pensamientos todos anudados abrazaron tu corazón en un solo latido.

 

Una gotita de lluvia cayó sobre la semilla que uno de tus pequeños había guardado, no tienes idea como creció de un salto, era una rosa roja ¿sabes cual? la del cuento, se había salido de la página porque está aburrida que nadie la visita ni hablan de ella, la tenían completamente olvidada, solo su protector la riega, y ya los dos  de verse la cara  y lo mismo siempre los tiene ni para qué contar.

 

Los chiquitos oyeron  la historia e inmediatamente fueron a buscar al principito para darle a saber la melancolía de la flor, sabes el confesó también estar así dijo no tenía amigos, ni bien dicho esto no fue más. Entre todos armaron un jardín con toda la alegría con todas las adivinanzas con toda la gracia de la inocencia  formaron un riachuelo para que el agua del río de la ciudad llegue  suavecito  a las raíces de sus sueños.

 

De tanto trajín quedaron cansados ahora principitos todos se durmieron de  un solo golpe pidiendo no sin antes estés bien donde quiera te encuentres. Ángel de la guarda dulce  compañía no lo dejes solo ni de noche ni de día…

 

Pasaron las lunas y los soles, no se hablaba de ti, tu espacio estaba ahí, tu almohada  tu cigarro tu pijama  tu fosforera  tu anillo, todas tus cosas menos tu. Nosotros sin ti. Sospechamos que algo había pasado, algo que duele  más que una sacada de muela, más que un rojo en la libreta, más que un coraje de papá y mamá, más que el mismo miedo al cuco.

 

Uno de los nuestros el mayor del clan soltó sin ton ni son que el abuelito  jamás iba a volver  a estar en casa porque la muerte  se lo llevó, nos apretujamos juntitos, no la conocíamos. Nos la imaginamos  como una bruja como una noche sin estrellas como una tierra sin habitantes como un monstruo quitándonos la imaginación. 

 

Era más que pena era dolor inmenso esto de estar sin ti de no poder olvidarte de no poder besarte de no poder abrazarte de no poder jugar contigo de no poder tenerte cerca. 

 

Sabes abuelito, creemos saber lo que te pasó, tenemos nuestra sospecha, y te la queremos  realmente contar, espero la lea alguna vez.

 

 Un día cogiste calladito y despacito la puerta de la calle saliste sin que nadie te viera ¿por qué? porque estabas muy cansado de esperar tu turno de ser ángel, no nos querías cerca porque no íbamos a entender tu nuevo estado y nos íbamos a preocupar, por eso te fuiste a esconder donde nunca pudiéramos llegar.

 

Tengo entendido que allí están todos los que parten de este mundo, es un secreto ese lugar ¿tendrás alas ya?

 

 

 

4

El hombre atrás,  la cortina se recoge, el niño anuda el drama, se amontona en el retablo el argumento, los aliados hacen coro, agitan sus fantasías, el eslabón no se detiene, el deslizamiento agarra los repartos, todos cómplices, fragmentos del papel por todo lado.

 

La ficción a la par del personaje, sacan desnudo a Narciso, mofan del fantasma, persiguen el grito, le hacen morisquetas al espejo, a cada rato cambian el acto, el tótem juega con ellos,  al crimen le hacen cosquillas, a la serpiente le hacen bromas, juegan a caballo con el instinto, sacan al sueño de la cámara, le lavan la cara a las imágenes, al brujo le hacen agachar la cabeza, y que beba su poción.

Se cansaron de jugar con Dios a la escondida, nunca hay como agarrarlo, todos juntos le dicen tramposo déjate ver ahora o nunca, empezamos a contar hasta diez si no apareces …

 

Los niños recrean sus escondidas, ordenan al fantasma cada encuentro corren tras el perseguidor no se dejan coger, entre ellos se reparten la consigna, la ronda de la inocencia una y otra vez, las lunas cambian las sombras crecen, otras manos se agarran y todo empieza otra vez.

 

Los bufones entran, escenas de amores y mitos, los ropajes del episodio marcan, hacen del miedo la pirueta de lo extraño, la actuación es aclamada.

 

Acogen la repetición. Correteaderas por todas partes, embrujan a la muerte, le hacen castillo de colores al rito pagano, le sacan la lengua a la cruz, sus pasiones la ponen en garabatos, el episodio de la arcilla bajo el soplo de los niños.  El adiestrador se esconde tras el padre, al niño jesús lo pusieron en andador, expulsaron al ángel del espanto, al diablo lo bañaron porque tenía mucho calor, al cielo y la tierra lo vistieron de plastilina.

 

Los pequeños saben lo que hacen no necesitaron ir a El, ellos mismos hicieron el génesis de sus días y del primero también, no necesitaron de siete largos días para hacer a los animales, las plantas, las cosas, porque bastaba una palabra…

 

Los mandamientos no existen en el mundo de ellos.  En el nombre del Deseo: el mundo los humanos y la muerte.

 

La batalla del júbilo los rodea.

 

Recrean la hazaña, hacen del absurdo una comedia, juegan a la rayuela cuando tienen dudas enfrentan la angustia en el teatrín del lenguaje, a imagen y semejanza la diferencia y el espejo, hacen el cuento de los cuentos.

 

Sus palabras juegan a que juegan.

 

Los niños dormidos entre los juguetes, un juego yace en la boca, la culpa vestida de payaso hace de la luna una pandereta, mientras las estrellas ensayan,  el sol con sus rayos de violoncelo entona  pestañas del mar, la marejada rebota ante los castillos de arena.

 

El miedo se hizo añicos con la risa, la imagen del mundo la hunden  en el acoso de la hormiga, todos juntos van donde las ranas que huyen de las hojas del tiempo.   Un trinar los lleva a la estación  de la ternura y la fábula.

 

Un olor a nacimiento deja escapar la inocencia, mientras los niños corren juntos con el sepulturero de estas tierras.

 

Mi padre y dios  un rasgo cercano al monologo. Mi grito una incógnita del incesto.  Configuro mi nombre en la identidad con la muerte.  Divago en la primicia del ilusionista.  Mi exclamación un resto de la infancia.  -los instantes son mi posteridad- 

 

Entregada a la confesión del cuerpo.

 

con/fabulaciones, (I parte) carmen váscones enero 23, 2009

Posted by carmenmvascones in lírica, POESÍA.
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(Editorial El ConejoColección METAFORA,Quito, 1992)

 

 

 

 


 

 

 

A mi padre

 

 

 

 

 

 

 

 

“El animal de al Tierra que sufre más fue el que inventó la risa”

 

Nietzche

 

 

 

 

 

 

 

“Y el deseo pedía siempre algo más hermoso”

 

Baudelaire

 

 *

La apropiación surca los cuerpos

sostiene los atavíos del remolino

ese gran vacío que ha conquistado el terror pero no su muerte

es el único que profanará los cantos del silencio

de aquel hombre que estuvo atento a la voz

que surgía come sueño perdido

de un amor caído a un gran anhelo

 

El miedo aparece

como dolor incierto en cada cuerpo

no se deja morir

pelea con la nada

mata hasta la misma muerte

 

Los hijos del deseo

no copularán con la pupila del alma

nacieron antes de la cruz

esas son sus maldiciones

el infierno no existe en ellos

existe la vida

y eso es lo más terrible.

 

 

 

*

Han entrado a la soledad del juego que no mata

los desechos del acto se entreven

la palabra desembarca la imagen

un acaso entrecruza al protagonista

retorna siempre a la orilla

no podrá jamás asentar su muerte en la memoria

 

Desoculto el forastero atrincherado en la nada

solo sombra fugaces

sobre el episodio fragmentado

 

Tras cada portazo del reloj

una guerra perdida más

 

La gruta del sueño queda

entregada a la profanación del hombre

que no poseyó

 

Sobre la gotera de otra incertidumbre

descansa el crepúsculo

se rebela al poniente.

 

 

 

 

Cada sombra declina con la muerte

el alivio del rocío será cualquier lugar

 

¿Quién antecede y precede el descanso?

¿quién desató el universo?

¿quién atentó contra el pudor?

¿quién prolongó la risa de la bestia?

 

Resuena el instinto como mar

culmina la otrora

entre los nómadas del deseo

 

La hamaca consume fugas desmanteladas

la frecuencia abraza al insomnio

sobre la retina la vela

remata el silencio

 

Los desafueros un instinto acallado

el desasosiego escarba su embestida

el verbo perece en los indicativos del prisma

tras la orilla de la voz un desecho de eternidad

 

Entre la razón y Dios

¿Quién es espectro de quién?

 

El coro danza un canto que se ausenta

“no puedo escapar a mi propio retorno

no puedo huir de mí ni con la locura”.

 

 

 

 

*

Una luna oculta cada retirada

un mar de incienso cubre el despojo

la liviandad acoge una sonrisa

 

La sentencia desvanece la profecía

todos tenemos un espejo perdido

solo la angustia descubre otra ternura

su signo resuena en cada instante

entre los escombros réplicas de otras imágenes

un resplandor conlleva toda retirada al presente

 

Otros olvidos llegaron al primer sueño

¿Cuál de ellos inició el laberinto?

 

Se aleja para acercarse al poniente

acorta sus pasos

 

Reitera

“es la vecindad de la muerte qu se acerca”.

 

 

 

 *

El infinito yace postrado sobre el verbo

moscas alrededor de él

acorralan la declinación

antesalas de pasos arrastran los amores

un sueño rebota en el cuerpo

“soy un monstruo de ternura

engendrado en el día de la eternidad

exactamente un día antes que el mismo

día de los muertos”

 

La soberana pasión confirma una vez más

la disquisición del convicto

 

No hay descanso para los prófugos de la muerte

sus amore son como ataúd inhabitado

arrastran sus cadáveres tan igual

como sus sombras a ellos

 

El deseo se precipita como catarata

remienda la cruz gastada sobre los sexos

la tempestad del silencio cayó

como rayo sobre el recuerdo

talla la locura sobre la redención de la blasfemia

 

El dolor es un asesino encorvado

remontado al espasmo de la tierra.

 

 

 

 

*

Salpica el esperma como bala

tras los estremecimientos de la ciudad

una mujer atrapa la lujuria

desnuda de evangelios

 

Martirizan los anhelos cual masacre

morando el azar de los decapitados

inquisadores rodean los abismos de sus espectros

 

Exultan sus vidas bajo la carpa de la muerte

esparce el velo perdido la resaca de un instante

cual reo del presente una respiración contenida

entra el último crepúsculo a los letargos de la vida

que lentamente caen sobre la arena

un conjunto vacío acompaña los interiores

la conciliación a la que cada cual aspira no existe

solo morir y vivir lo suficiente

 

Se entrega la ramera al tótem del mundo

 

El pregonero anuncia caídas de dolores

el soldado apunta a Dios

algo cae del cielo

el niño hace un hoyo en su patio

la caja de zapatos poco a poco se va perdiendo

el mismo niño juega con otros

la escena se repite

se contorsionan sobre el círculo del juego

 

Inundan la imagen con ademanes

a culatazos persiguen al tiempo

escapan del sueño con otro sueño

acorazados siguen

los intrincados contornos de sus interiores

 

Haz de tu cuerpo una guarida del desierto

profana la risa de los violines

atormenta la noche con luz

embiste con ternura el otro cuerpo

siempre como última vez

 

No hagas de tí un sepulcro de amores.

 

 

 

*

Labrador de la intimidad

alguien cava un lugar

sobre los sufrimientos que no le enternecen

remanentes de pasión declinan al encuentro

los accidentes del tiempo sedimentan

las confabulaciones del génesis

deambula el horror

cada cual es el otro de cada quien

la muerte no cabe en el cuerpo

pero tampoco puede salir

 

Jamás dejes que el dolor te haga

perecer en el arco del instinto

 

Los choques de lo irrefrenable tensan

tras las mutaciones del colibrí

mientras giran sobre el infinito

de un grano de arena

 

Un instinto solemne hace de emblema

sus deseos son actos inconfesos

desde siempre abandonados al cuerpo.

 

 

 

 

*

Los devotos de la muerte

abren las piernas al tótem

dazan alrededor del sacrificio

depositan el placer como ofrenda

el terror deja de estar como búho incierto

 

Alguien bebe y come el interior del enemigo

mientras ella ejecuta una nueva pasión

 

El altar derrama toda la sangre del mito

de una en una caen las piedras

Dios es una imagen perversa del frenesí

los poseídos de la fe agonizan

una cruz separa al mundo

los adoradores del dolor copulan más crímenes

espasmos desvastadores ahogan el falo

 

Un látigo azota la ilusión

el alma tiene cuerpo de mujer

¿quién la resiste?

fieles a la recomendación rehusan

el cáliz de salvación

redimidos solo en sueños

sus amores han dejado de perseguirlos

no hay promesa para la aurora

la emboscada del mundo desata su tormenta.

 

 

 

 

 

La gran piedra sostiene al profeta del fracaso

han matado al símbolo del reino

la heredad no se dará

han hecho del incesto la imagen del horror

las palabras no se sacrifican ante el espejo

solo retornan a los muertos

 

Han canonizado la mortalidad

el burdel de Dios

un paraíso de lujuria suspendido en la cruz

la muerte es una ramera inmortal

 

Hagan sus sueños una alquima

reposen hoy la repercusión del contrabajo

pongan el anhelo sobre una pira

 

La ópera ha terminado su preludio

desprohija al patriarca del universo

algo ha sucedido en la rebelión del canto.

 

 

 

 

 *

Hay que dar un giro como venado frente al perseguidor

suspendido al acecho de los estados del ánimo

viste de luto

el cazador trepa la cima

un motín de actos de deja ver entre los trofeos

la pupila se agrandó hasta estallar como una burbuja

un fósforo encendido deja ver el hueso filosofal

un gusano irrumpe como gran idea entre los genios

hileras de lápidas esperan en cada puerta

en la contenienda del oráculo sucumbe el sueño

de acto a acto

caen en su propia trampa

pagan el tiempo con muerte

nunca regresas a tu cuerpo

acechas con paciencia tu muerte y tus plalabra

vívete persiguiendo

cuando te encuentres donde estarás

solo imágenes para alguien que solo le gusta recordar.

 

 

 

 

*

Para cuando la ausencia te haya devorado con ausencia

no hables de sentimientos

habítalos

sé el movimiento

desde el otro lado tu propio acontecimiento

no ahogues la elección del espectador

la confesión está huyendo de su única máscara

la muerte está echada en el centro puntual de la vida

 

Conjetura al otro

mientras poseas la nada

la palabra impedirá tu suicidio volver al espejo

estás en la pupila de cada quien

tu padre nunca coronará tu nombre

de lo único que no te privarán es de tu muerte

acicala la brevedad del mar

otra ocasión para el asesinato

morirás en uno de los días que naciste

comparsa la huella

mortalmente tierna asienta su pisada

el cuerpo axioma la indolencia

desfallece

entre tanta herjía los arrobamientos

la tormenta apergaminada se extingue sobre el océano

el verso se adentra como ficción de verano.