jump to navigation

LOS YO DES-HABITADOS, por carmen váscones abril 27, 2009

Posted by carmenmvascones in carmen vascones, composición, crónica, Guayaquil, Lectura y Reseña, los yo deshabitados por carmen vascones, POESÍA.
Tags: , , , , , ,
add a comment

 

A los asentamientos torcidos del lenguaje, le acompaña el éxodo del sudor, de la frente y del parto con dolor, lugar, donde las palabras labran la mortalidad fecunda de los devenires humanos. 

 

Cada lección es una certeza de las  estaciones  interceptadas entre los horrores de la sintaxis y las inscripciones de los interrogantes que desembocan en las puertas del perpetuo tiempo del amor. 

 

Sitio, donde las conjugaciones del  génesis serán por siempre las transgresiones finitas del signo femenino y masculino en la que no habrá jamás un paraíso perdido, peor aún a encontrarse; ni el tal vez de la mitad perfecta de una costilla, ni el juicio final para descansar el séptimo día cada vez que la obra de lo humano deposite su humor y los ecos de su risa en la historia, allí, donde la polilla estará royendo el tomo número tanto del siglo XX, en la página tal, que habla entre lo que se deja leer…

 

El diluvio de los pares impares del vaivén de los días, en los que nadie se baña dos veces en los mismos cuerpos, porque nuevas caricias corren por ahí; donde los olores de la esperanza revierten su  fatalidad sobre la espalda del alma olvidada en el velador del mundo. 

 

En el sucre que cae en la rokola del atardecer y suelta el disco de los sentimientos oprimidos entre tantas jugarretas y jaquecas vencidas entre prisas de veranos y de interiores acercándose a los veredictos fugaces de su decreciente y creciente  constante.

 

Sobre la pluralidad de los acertijos de tantas circunstancias ceñidas a los detalles que será la coreografía del encanto abandonado a los imprevistos del reloj detenido de la catedral; al abrazo del estero a una canoa que deja apenas ver dos figuras desde el puente; de los que ríen y persiguen las huellas de las enredaderas podadas por los jardineros de cualquier parque.

 

En el hombre que compró un pequeño ataúd para el hijo que no llegó a cumplir un año; en la madre que como flor deshojándose sube al bus que converge en uno de los lados del parque  la Victoria para quebrar su recorrido por Pedro Moncayo y otras calles rectas hasta que pasa por en Centro Cívico, Registro Civil, Hospital del Seguro, otras ciudadelas, La Naval, hasta que gira cerca del Portón del Puerto Marítimo, avanza en su recorrido, marca otra virada en la que roza a distancia el planetario y continúa con su ruta hasta el mismo punto del sur, donde ella da un bostezo, gritará, – en la zanja – Mientras el cobrador  recuerda, – quién más se queda – en la Florida Uno.

 

En el hombre que le comenta al otro hombre que está cansado de salir todos los días a las cinco de la mañana al trabajo para llegar justo.  El que está a su lado da una chupada al cigarrillo y le comenta que el fin de semana va a ser diferente porque se festeja la fundación de la ciudad, fiesta en las que se podrán tener unas horas para embriagar el desaliento de esas mañanas que ya no son mañanas, que habrá que ir a buscar unos amigos que trabajan en la seis de marzo para poder rasgarle con música a la indiferencia.

 

Dar en la llaga del desencuentro y en la nuca de lo vivido. 

 

El límite entre la ausencia  y el combate emprendido en la lumbre de la conquista.

 

Como himno nacional se escucha las nostalgias entonadas en la gravedad de la venganza hecho puño y voz, música y ellos, del “ódiame por piedad yo te lo pido, que si tu me odias quedaré yo convencida/convencido de que me amaste mujer/hombre con insistencia, pero ten presente de que acuerdo a la experiencia tan solo se odia lo querido”…

 

Pero el traje humano insiste, encuentra, busca entre los faros y las sombras del portal agarrado al destello del tragaluz, de un arco iris donde gire la risa sin reservas, donde el presente sea la oportunidad de la travesía, donde nadie se anule en la letanía de la ilusión  del tal vez alguien, algo. 

 

Sólo estás en lo puntual del cuerpo. 

 

A cada cual le toca significar con la metáfora de su nombre el recorrido de las palabras que se re-escenifican en los actos de sus sentidos.  Humanizar al yo, significa, sentirse más dueño de la aurora.

 

Cada intimidad lleva consigo la superación de interpretaciones  y del valor que cada uno le asigna y encuentra.  Cada nueva perspectiva significa creer y crear nuevos crepúsculos que impriman el horizonte en el surco de cada ser.  Por siempre lo  reconocido desconocido y conocido en la oscuridad del  sí mismo: yo-sé, no sé.  Nada de mí.

 

Es el “cansancio de vivir el que ha creado el otro yo” sinónimo de no-vida, del deseo de no-vivir.  El otro espejo con los estigmas de los tributos.  La belleza desaparece cuando se medita en los acontecimientos de la historia. 

 

La ordenación del fin es ya una ilusión; por eso dice Nietzsche, “la verdad es fea”.

 

Cada cual quiere decir algo distinto de lo que dice.  Querer narrar ya sus propias vidas es la expresión de sus deseos, del volver a vivir instante a instante. 

 

La manecilla del retorno donde dejan que el amor se despeñe en el cuerpo y caiga como catarata  entre el marasmo del silencio y la sentencia de la soledad alrededor del azar que hoya sobre  palabras póstumas y los reciclajes de las evidencias. 

 

Los deseos humanos no decaerán, huyen a las tentativas de la calma, su rito es insaciable, Estás más allá y más acá de la poesía, de los ritmos del atractivo sexual, de las filiaciones de las particularidades.  Su  presencia son símbolos anclados en los sonidos del lenguaje regodeándose en la pleamar de la invención.

 

Entre el humor de hacer nuevos recuerdos y el imperativo de crear nuevos mandamientos para decirse entre los otros dejen de someterse los unos a los otros. 

 

Para poder hablar desnudo sin la hoja de parra que cubra los rostros, para dejar de ser la presa de los dientes escondidos en la felicidad armada de  la defensa.

 

Para dejar de pisotear las desemejanzas. 

 

Para dejar de ser un adicto embotellado en la moral embriagada de un señorío sobre sí misma, donde la hacen ejecutar como tirana agazapada en la razón, el saber, la conciencia, los  llamados valores. 

 

En dejar de ser los esclavos de la decadencia.

 

Los hechos jamás podrán ser deshechos en las tablas  rotas y estrelladas entre los espejos de los adversarios habrá una tachadura que se encargará  de las reincidencias, insistencias, de las fallas, de las huellas fallidas de todos los días. ..

 

El prójimo no soy yo ni los otros.  

 

Siempre serán unos extraños próximos, diferidos en las transferencias del sentir conjugado en la palabra y su efecto, el acto, semblante de la nada vestida de pasado mañana.

 

Cada cual atraviesa la muerte y la vida simultáneamente, y si no se reconoce este movimiento a la vez, se está destinado a ser el asesino del acto, del verbo, del amor. 

 

A ser el cadáver habitando a los yo de ficción  comandados por el amo de la mortandad.

 

Lo único que escapa al humano, es que no existe prueba de amor para el deseo.  Su hipótesis se convierte en diálogos entrañables e interminables de resonancias en “confieso que he vivido”.

 

Quién está dispuesto a soportar,  acompañar la levedad de la palabra que transita las viejas verdades con ruta hacia la des-dicha, en donde la emboscada del mundo desata su tormenta en la soledad de un útero desierto. 

 

Mientras, asómate, o abre la puerta y  mira ve qué haces.

 

La luna declina su propio desencanto en una pareja de ancianos que cierran las persianas de su habitación.

 

carmen váscones

1988

 

Anuncios

Abdón Ubidia sueños de lobo, por carmen váscones abril 22, 2009

Posted by carmenmvascones in abdón ubidia, abdón ubidia sueño de lobos, carmen vascones, composición, ecritor ecuatoriano, ensayo, escritor abdón ubidia de ecuador, lector, lectura, Lectura y Reseña, libro, libro sueños de lobos de abdón ubidia por carmen vascones, literatura, Novela, quito, reseña, sueño de lobo.
Tags: , , , , , ,
2 comments

SUEÑOS DE LOBOS

“Tal parece que el cansancio acumulado en tantas noches de insomnio le empujara por detrás de los ojos, muy dentro de su ser. Después de todo, si el insomnio siempre es inoportuno, y esa es su condición ¿por qué razón no ha de serlo también el sueño?”

Abdón Ubidia
El lobo entra al círculo del insomnio, muerde el tiempo, los sueños se desvanecen junto a las manecillas que sostienen el cadáver de Dios.

En el nombre del padre, mi infancia, oración del juego destruido en el sonido metálico del reloj.
La palpitación insoportable libera la locura del que dejó de ser soñante. “Reza para calmar su orgía sin oniraciones, monologa para el silencio, “en algo calman mi angustia del sueño de los demás”.

No sabe qué hacer con el espacio en blanco que digita la desocupación del caos en la matriz de dos ojos pegados a la dilatación de la córnea.

Sale la luz de las tinieblas.

El trasnochador no tiene sueños, los perdió en la celebración de su nacimiento.

El trajín yace agolpado en la negación errante del hombre envuelto en la memoria del proceso donde toca su límite, el desvelado.

“Hora en la que existe”.

La soledad de su existencia troca la vida en su cuerpo sometido a la lucidez del sobrecogimiento del mismo amor cargante del deseo.

El alma gemelo del cero es la muerte naciente en el reflejo que se desliza en la mirada de “un ser como yo”.
Frontalidad de la angustia desamparada del adicto nocturnal que asoma sus retinas en la red del simulacro.
El aullido de la aguja recoge el espasmo bronquial del criminal, el cuerpo atrapado en la rueda del prófugo gotea contra bandas como señal cómplice del resplandor.

“Me he convertido en un hombre de la noche, en un hombre lobo”.

El animal no duerme, la espera del sueño no llega, ni siquiera la fatiga prestada lo noquea. Su cuerpo huye del descanso.

La angustia se instaló en su apetencia, vive un estado de alerta, como de sirena anunciando acechanzas agazapadas en los párpados.

Nada lo detiene al caminante del deber el haber y no pago.

Su fe, un ángel de la guarda que lo deja noche y día solo para probarlo. Su credo, un insomnio pasando por alto los templos y los miedos.

Los confinamientos del pánico y la soledad están detenidos en los encandilamientos desprendidos por un espacio libre en el rompecabezas del tiempo reacio a incorporarse en la graficación de su uso.
Su consumación: un cuerpo, una noche.

Trasnoches. El sueño no reparado, en un hombre que no puede o muy en el fondo ¿se cansó de dormir, de soñar?
El protagonista de la novela se oculta en los sueños de los otros. Él es un merodeador marcado por la manecilla de su rebeldía, por la onda de su radiación cerebral, por los golpes mentales de su inconformidad.

Por su propia muerte no entendida en el género que conlleva su pregunta. ¿Dónde estoy? Su anhelo de no saberse y saberse, lo manipula, lo confunde, lo condena a estar en alguna parte, a ser en el pronombre de su identidad, el tramador del sueño o solo un hombre desesperado en las trincheras del común denominador.

“En la noche sin límites, yo me voy de tumbo en tumbo, a veces enloquecido, errático, por los sitios del pasado que marcaron mi vida o que la configuraron – si es que alguna forma tiene – huyendo inútilmente de las caídas y de los abismos, buscando inútilmente permanecer en los recuerdos felices, en las treguas, en los olvidos”.

En la vigilia empuña la caja fuerte. Ajusta. Se va. Allí se arma y desarma el castillo de naipes, allí se pega la carambola sobre el lienzo verde.

Allí se oprime la jugada de los contrincantes.

Allí donde el tú y el yo se fusionan en la búsqueda agotadora de la salida que se precisa en la imagen que se construye y destruye de la realidad que se pisa y se evade.

Donde ya se verá quién se es.

En el boquete de la mente la frustración roe sueños ajenos, los propios evaden fracasos en los laberintos de la codicia atormentada en las manos vacías del que no tiene nada al despertarse.

O simplemente o peor, haber estado en vela del esqueleto todo un siempre, como un faltante que no cuadró nunca y no se lo detectó, pero que estuvo ahí.

Frente a frente. En silencio y encubierto.

En los malabares de la conjetura de asaltantes hambrientos, soñar no cuesta nada, solo un riesgo pleno, como As bajo la manga, como sucre cayendo en la rokola y tocando la escogida.

Como un corazón rojo en la espalda del hombre que cruza la niebla y dejar brillar algo. El átomo de la razón se desintegra en el escozor de los maniatados.

Los humanantes cierran su vulnerabilidad en la edición de sus anhelos, se contagian contemplando la caricatura del espéculo arrojado desde la inocencia.

El sentimiento parecido al amor se escurre en los andamios del reloj que brota en la boca de la tierra.
La rotación del las palabras choca en los cuerpos.

La existencia, un monosílabo en los silencios y equívocos de la huella nómada en los desprendimientos de la memoria: su fósil, marcado con los señalamientos del propio desgaste.

Bajo la mampara de la interpretación alguien oculto escarba en su pellejo. ¿Quién está en él?

“Jamás supieron nada de mí. Nunca lo sabrán. Qué pudieron saber ustedes del niño que usaba como pretexto el disfraz del hombre lobo para tocar a las niñas b buscarlas, muy dentro de sus vestidos… ”

“Qué pudieron saber ustedes del adolescente que se reunía con oscuros conspiradores que soñaban en gigantes rebeliones que incendiarían el mundo. Qué iban a saber ustedes del hombre que descubrió, con una lucidez extrema, que la vida organizada… no le concernía… ”

Quién puede escuchar la confesión del testigo sometido a su propia pena. ¿Quién condena la anticipación del caso?
El perdón se pierde en los brazos convictos de la culpa, el perdón se encuentra sometido en el sinsabor de las ganas de vivir, el suplicante crucifica su redención en la reiteración de nuevas confesiones a ser ungidas en la confirmación de su dolor y soberbia.

El cabecilla intelectual sabe “que detrás de un autor policial, por ejemplo, hay un asesino que no se decide a asesinar”, el lobo salido de la manada “sabe o recuerda, que cuando se desea a una mujer y no se la posee, entonces se escribe un poema.

Cuando se la posee, el poema ya nos es necesario. Y solo volverá a serlo cuando la mujer huya…

Sabe, además, que lo escrito no es cierto para los individuos en las soledad de su corazón.
Porque se escribe para no ser uno mismo”.

El tiempo se inserta en el acto, demanda a su actuante, lo obliga rendir cuentas, a minutar su posesión. Instiga en el punto tambaleante del instinto, la debilidad del indeciso se doblega a su falta de convicción.

Quiere ser alguien a como de lugar un maleante de la lujuria noctámbula.

Ser impreso en las páginas de la crónica roja. ¡Que más da! Está echada la partida.
Me toca, te toca.

Inventariamos la ruta, en su rumbo el peso de la pasión quemando los rastros. Exclamación. Morir después de vivir al precio que sea. Al paso que llevo. A paso del paso. Al asalto…

“El tiempo de la ansiedad es eso: existencia pura, energía pura, la máxima concentración de nuestro ser en un orden, él de los relojes, que no atrapa y no niega a la vez…”

Cansancio, deseo de dormir para nunca acabar. Deseo de dejar de aullar en el hocico de la realidad. Deseo de no saber nada. De …“No sabe que el peligro está en no saber acercarse al filo de un abismo. Y no en tener el valor de renunciar a él”.

Demasiado tarde, los lobos se dispersan bajo la luna llena del escrito.

El escritor se levanta, se pone su abrigo y sale a recorrer su viernes acostumbrado.

carmen váscones
14/3/95

——————

<

como concibe al libro, por carmen váscones abril 17, 2009

Posted by carmenmvascones in aprendizaje sin violencia, biografia, carmen vascones, como concibe a un libro, creación e investigación, crear saber, creatividad, entrevista a carmen vacones, infancia, juegos y saber infantil, lector, lectura, Lectura y Reseña, lenguaje, libro, literatura, mujer, placer sonoro, retrato, ritmo, saber y crear, samborondon carmen vascones ecuador.
Tags: , , , , , ,
add a comment

¿COMO CONCIBE AL LIBRO?

 

Un libro en mis manos es la posibilidad de intimidad con la imaginación.  El libro es un soporte, es un campo abierto de posibilidades.  Cuando se es niño y no sabemos leer ni escribir, nos encanta que nos lean – qué dice aquí -que nos repitan una y otra vez la historia, que nos expliquen, que nos hagan sentir la vida del texto. 

 

En un libro están seres animados que se proyectan. La piedra, el animal, el humano son personajes que tienen una historia, valores, problemas, alegrías, mensajes y sentidos a los que el niño está atento a captarlos.

 

El libro nos remite al autor, y por lo tanto a la convocatoria de oyentes y lectores, un texto logrado suscita, se lo siente, provoca emociones, hace pensar, aprobar, rechazar.

 

Es una moraleja, es un testimonio del bien y del mal, es una posición quiéralo o no el autor, hacia una forma de ver, admirar, crear o de intervenir en la realidad. 

 

En fin, el libro es un mundo aparte dentro de otros, es una realidad dentro de otra.  Los libros son la biblia de los mitos, leyendas, estilos, fantasías y  los hechos expectantes o creados por sus progenitores/autores.

 

¿CUAL O CUALES SON LAS OBRAS DE SU AUTORIA QUE LE HAN DADO MAYOR SATISFACION?

 

Empecé a escribir desde los quince años diarios, poemas, reflexiones, mis pensamientos, mis fantasías y vivencias.  Desde los cinco años, recuerdo que me gustaba escuchar historias, cuentos, misterios, sean en la radio, disco/cuento que nos ponían las monjas españolas en la escuela. De mi padre y madre me interesaba ellos y sus antepasados, o saber lo que habían vivido. De las personas que colaboraban en casa me encantaban también sus historias, tenía mucha paciencia y entusiasmo para escucharles.

 

La verdad es que me parecía mágico todo eso que salía por la boca, del libro,  del disco o de la radio.

 

Me adentraba en esos relatos con mi imaginación. 

 

También participaba en obras teatrales, danzas, era maravilloso todo lo que uno podía hacer con el cuerpo, con el entusiasmo y con el deseo de representa y escenificar.  

 

Era romper toda la timidez.

 

Era a ser: unos desvergonzados infantiles y adolescentes en el escenario del arte.  Vivía intensamente la pasión que me producía estas experiencias, experimentaba emociones encontradas, a veces quería a mi personaje o quería el otro, pero  tenía una responsabilidad de sacar adelante el que me habían asignado, creo que tenía que amarlo y no rechazarlo. 

 

El personaje estaba en la realidad y en la fantasía y tenía que hacerlo mío. 

 

Cuando un es niño se cree casi todo, y si tiene un margen de dudas, – se es muy preguntón – eso no importa, lo que interesa, es lo que nos produce y provoca, los estados de atención a eso mágico y misterioso de aquello  había una vez …

 

Entonces, por qué todo esto dicho.  Bueno, porque mis libros están acompañados de todo ese mundo con los otros construidos. Cada uno responde a un ritmo, a hechos que acontecieron mientras iban desmadejándose. 

 

Quizás todavía no estoy preparada ante mi propia crítica o juicio para decir este o aquel libro es el que me ha dado mayor satisfacción y dolor.

 

Lo que sí puedo afirmar, es que estoy inmersa con el yo que me acontece y convoca como persona individual y única,  con los demás que me involucran en un vínculo dado antes y después de nacer. 

 

Es una responsabilidad saber, que, con nuestras palabras y/o actos hacemos y deshacemos.  – En estos tiempos tengo mas precisa esa angustia vital –

 

Me siento comprometida con mi vida y con la de los otros, será por eso que me encanta trabajar con niños, a ellos los veo indefenso en manos de los mayores.  Un adulto con su incomprensión o agresividad puede ser monstruo ante los ojos de los pequeños, y de hecho, después, ellos aprenden a defenderse con esos mismos mecanismos de violencia con los que los padres o maestros intervinieron y que a la vez inculcaron en los pequeños. 

 

La verdad construye, la mentira destruye. ¿Dónde está cada una?  ¿Dónde están éstas dos y cómo laborar en las diferencias, en lo que es y no es? 

 

La tarea como humano es intervenir para afirmar o negar, provocar o replantear reglas y cánones establecidos, no callar lo que oprime y somete, decir lo que no se dice, arriesgarnos a ser.

 

Y el arte no puede ser cómplice del silencio, ya que este denuncia y propone.  Ningún arte está libre de los hechos de la historia.

 

No quiero escoger uno de mi libros publicados o inéditos, porque estaría cayendo en la queja de la inconformidad o de la justificación, cada uno de ellos tiene su etapa de creación y término, donde les he dedicado el tiempo ¿suficiente? O el que he creído. 

 

Aclaro, siempre habrá una insatisfacción de que algo faltó, o de que esto otro, por eso es mejor seguir adelante, en presente.

 

Mi mayor desafío es algún día hacer libros para niños en el verdadero sentido de lo que significa. 

 

La infancia me parece la edad e la magia.

 

¿DEL ACERVO PARTICULAR, QUE OBRAS CONSIDERARIA LA MAS IMPORTANTES DEL SIGLO XX Y POR QUE?

 

Me gusta leer mitos, cuentos infantiles, leyendas, biografías.  De lo último y fresco que he leído es la “Emperatriz de la fantasía” de Michel Ende, que me atrevo a recomendar a los adolescentes y a los adultos.  Anteriormente “Alicia en el país de las maravilla” de Lewis Carroll.  “Cien años de soledad” de García Marquez, poesías y ensayos de Octavio Paz y Borges, también libros de Yourcenar y Duras. Henrry Miller y más. De los escritores nacionales a Palacios, José de la Cuadra, Alicia Yanez, Eliécer Cárdenas, Miguel Donoso, Carlos Béjar, Abdón Ubidia, Jorge Dávila, Sonia Manzano, Maritza Cino, Eliana Espinel,  Gilda Holts, y tantos y tantas otros/as que se merecen ser leídos y difundidos.

 

 

Creo que la literatura no puede ni debe ser un monopolio editorial, debe ser un proyecto de apoyo, difusión y promoción.  Pues, por ahí hay escritores brillantes tanto allá como aquí como en otras partes del mundo, que no se los conoce y resultan superiores a los que conocemos o tenemos al alcance. 

 

Las transnacionales llegaron a las artes y la censura también, y esto va en contra de la originalidad, libertad e ideología de la obra.  No se puede permitir fomentar el mundo de las boboletras o disneypintura.  Si caemos en ese vicio, simplemente entramos a la adicción de una gloria barata, burda y mercantil.  Sin verdadera presencia del arte por el arte.

 

¿CUAL FUE LA BIBLIOTECA O LAS BIBLIOTECAS QUE USTED TUVO A SU ALCANCE PARA ENRIQUECER SU ACERVO INTELECTUAL?

 

La primera biblioteca fue la de mi casa, mi padre se preocupó de eso, a él también le gustaba leer y eso fue un beneficio, luego, la biblioteca de la Universidad Católica en Guayaquil, de la Casa de la Cultura en la ciudad que vivía, , de Biblioteca Municipal, la del Museo Antropológico y porqué no decirlo la de los amigos.  En lo personal poco a poco he ido armando una.

 

Un consejo que me aplico y lo vuelvo extensivo “no es tanto lo que se lee sino le que se escoge para leer”.

 

En estos tiempos hay que combinar televisión, cine, teatro, música, y letras.  A los libros hay que darles y hacerle un espacio y lugar.  Por lo tanto, hay que empezar por el niño, joven y adulto, y este último es el que apoya a los dos primeros.

 

Y usted Ruth tiene una basta formación, pues creo que hay que compartir experiencias, sistematizarlas y devolverlas a los centros educativos, culturales, familiares y comunitarios para que el arte no resulte una isla ni algo fuera de la vida. 

 

Y más aún que el libro no se vuelva una reliquia o adorno en la biblioteca de la casa o de las instituciones. (Entrevista de Ruth Garaycoa a Carmen Váscones)

 

 

carmen váscones

18/8/98

juego de mosaico infantil.JUEGA CON LA IMAGINACIÓN COMO SI NADA Déjate llevar por la espontaneidad de tu propio ritmo para que descubras qué rima y no rima en tu imaginación, después con remos remas los versos o frases de tu autoría. No te sientas ridículo ni nada, dale que dale al verso o a lo que te sorprenda como si fuera un tambor que quiere alcanzar las nubes para atraer lluvias y alegrarte la existencia de tu corazón que está tan y tan en todo tu cuerpo. por carmen váscones enero 22, 2009

Posted by carmenmvascones in canto, Cuentos, infancia, juego, juego de mosaico infantil por carmen váscones, Lectura y Reseña, literatura, placer sonoro, POESÍA, ritmo.
Tags: , , , , , , ,
add a comment

MOSAICO

 

JUEGA CON LA IMAGINACIÓN  COMO    SI     NADA

Déjate llevar por la espontaneidad de tu  propio ritmo para que descubras qué rima y no rima en tu imaginación, después con remos remas los versos o frases de tu autoría.   No te sientas ridículo ni nada, dale que dale al verso o a lo que te sorprenda como si fuera un tambor que quiere alcanzar las nubes para atraer lluvias y alegrarte la existencia de tu corazón que está  tan y tan en todo tu cuerpo.

 

¿QUIÉN LO DIJO?

 Sopla que sopla  me dijo el viento, salta que salta me dijo la rana, canta que canta me dijo el gallo, brinca que brinca me dijo la cuerda, corre que corre me dijo el tiempo, duerme que duerme me dijo el sueño, suspira que suspira me dijo el aliento, llora que llora me dijo la lagrima, beso que beso me dijo la boca, sobra que sobra me dijo la sombra, yo que yo me dijo el yoyo, quién es quién me dijo la pregunta. Y de tanto qué ya no entiendo nada, ¡Qué! que me quedé sin ganas y en la nada, aunque tú  quedas echo  un trompo sin piola del no sé qué.  A ver dime  ¿quién lo dijo?

 

LA ADIVINANZA MUDA

No entiendo dijo un mago a otro mago, cómo es eso de adivina esta adivinanza que es totalmente muda nada más y de ahí a vértela con casi nada de tiempo para contestar ni pensar. De tanto darle a la pregunta se  quedó dormido como un signo de interrogación,  el otro se fue a pasear para darle el tiempo suficiente para que cuando despierte tenga en la lengua la respuesta,  si es que se da porque hasta ahora sólo titubea como un estornudo pareciéndose a que no saben con qué se  encontró.  ¿A ver tú niño dilo?.

 

GATO SALTARÍN PIRULIN

Gato saltarín da un trampolín como acróbata pirulí cayendo en la cuerda mantantirulín qué dirá tribilín el tan bailarín tilín tilín mientras el ratón hace plin plan entre las patas de saltarín que se cayó del rin  donde se quedó clin sin volteratìn.

 

LA RANA Y SU FAMA

 Hola me dijo la rana aunque no es mi pana, hola me dijo la rama cuando me encontré con la dama, ella me ignoró con su fama y yo me quemé con la llama. Hola me dijo la dama aunque no es mi pana, hola me dijo la rama cuando me encontré con la rana que me ignoró por estar tras la dama que corta la rama que llora y me llama.  Yo me quedé con la llama que no me llama porque se apagó mientras la rana se zambulló en el agua porque la dama la siguió con una piedra.

 

LA BRUJITA COJA

Había una princesita coja realmente parecía una burbuja  con rostro de triste bruja  vivía en una casa roja  sin que nadie la acoja. Era una haragana  floja que floja, se creía una maja, escribía sin hoja sueños de baratija a su antojo.

      

A sus sueños los encajona arrebuja y los deja en su cara desencajada para que nadie los coja porque o sino se enoja y se queda ajada.

 

Era una brujilla que se convertía en  una cajetilla que aparecía en una cobija toda congoja como alforja roja  para que no la escoja ni la coja el paje vestido de paja con cabeza de oveja  sin una lana.      

       

Ella brinca con una cuerda floja que no afloja hasta quedarse  sin queja como una lisonja

como una boquita sin ja ja.

tiempo y libertad por carmen vascones enero 21, 2009

Posted by carmenmvascones in Ensayos, filosofía, guerra, Lectura y Reseña.
Tags: , , , , , , , ,
add a comment

                                                

 

Para mí y ¿para quién no? Es vital tener tiempo, disfrutarlo en compañía o en soledad, compartirlo con alegría y holgura, sin temor y a beneplácito.  Trabajarlo y descansarlo.

 

 

Vivirlo sin matarme ni matando a nadie con el apúrate que nos falta tiempo, se nos hace tarde, que el tiempo es oro, pero, ¿para quién el oro? ¿y el que no lo tiene?

 

O para el que ve de otra manera y cree que hay que hacerlo existir en la lógica de la vida y no del imperio de la muerte donde se escucha no tengo tiempo ni para…

 

Es acaso, esto una sentencia sin salida en el patíbulo de la moneda.  Se ha trastocado el orden del sentido y de las presencias humanas de para ¿qué se está en la tierra?

 

El poeta brasilero Carlos Drummond de Andrade en uno de sus poemas dice:

 

La bomba/ por ser una bestia confusa le da tiempo al hombre para que se salve/ la bomba no destruirá la vida/ el hombre/ (tengo esa esperanza) liquidará a  la bomba

 

El silencio otorga.  ¿En cual carrera estamos?

 

Y aunque no queramos ahí nos encontramos.  En el punto detonante del alivio o del estallido.  Pugnas y armisticios y negaciones encadenados en la ilusoria conquista de la independencia actualmente llamada ayuda humanitaria.  Las muertes no  son  las mismas,

las guerras sí. 

 

Un poder enfermizo y aplastante de toda dignidad humana.  La era del humillado, una población mutilada del ser y de sus más de una mil y noche en todo el orbe.

 

Expansión, invasión, ataque.  Ninguna guerra es justa.  Conquista y grito de libertad suman

la historia de la humanidad.  La patria del mundo una raza desencontrada en el planeta de la vida.

 

El tiempo ¿qué dice y  seguirá diciendo?

 

Retomando la partida del mío, puedo decir que he construido un tiempo que está a mi favor y no en contra de mí.  Quizás en esto discrepo radicalmente del tiempo del amo.  No me gusta ser esclava de mí ni del otro.  Peor aún tener bajo mi mandato el poder y gobierno de la vida pendiente en un obedecer ante el temor de ser reprimido o castigado.

 

Ya hemos visto y seguimos viendo a los partidos y sistemas que quieren globalizar el eje de la oferta y la demanda en la historia.  Se han palpado los efectos, se ha sentido la crueldad de sus ideales. El progreso parece un futuro vacío  negociable para quien  detenta y administra la plusvalía de la muerte humana y de las reconstrucciones ficticias de las ciudades destruida. A nadie se repara,  lo filial es irremplazable, y una ciudad devastada por guerras desaparece y no es reemplazable por otra.

 

 La que no olvida es la memoria.

 

Edificar sobre el miedo, la muerte y en nombre de la libertad es dar presencia a un poder absolutista y devastador:  un campo de concentración en el planeta.

 

El tiempo y el espacio: la fatalidad, la levedad de la angustia, los límites humanos en manos de los unos y de los otros…

 

Si miramos la infancia y nos acercamos a sus juegos, a las idas al parque, de pronto  nos encontraremos  en el guinguiringongo abrazándonos con la mirada del papá o de la mamá siguiendo nuestros movimientos.

 

Quizás se experimente una infinita alegría de goce atemporal.

 

¿Qué tiempo tienes y quieres para tu presente?

 

carmen váscones

9/abril/ 2003

mi cara y yo por carmen vascones enero 21, 2009

Posted by carmenmvascones in Cuentos, Ensayos, Lectura y Reseña, lenguaje, pedagogía.
Tags: , , , , , , , , , , , , ,
add a comment

Porque allí detrás tendría que haber un hueco donde

poderse almacenar  el tiempo que de un momento a

otro empezaría a acumularse en su memoria,

recogiendo  el pasado de Niña, aún catalogado en

apenas media docena de palabras: antes, ayer,

anteayer, el domingo pasado…

Montserrat del Amo

 

El mundo era tan reciente, que muchas cosas

carecían de nombre y para nombrarlas había que

señalarlas con el dedo.

Gabriel García Márquez


 

 

 

 

 

 


MI CARA Y YO

 

I

Mi cara es ovalada no es redondita como dicen, en mi rostro tengo dos lados, en el uno veo un ojo que me guiña como coqueteando, en el otro ni se diga se cierra sin importarle lo que hace su vecino aparenta no me mira. Creo que se pone el indiferente porque no es con él ni cruce ni señales. Son dos ojos igualitos como uno más uno dos y nada más ni nada menos. Se miran de reojo de frente y de lado a lado sin poder dar vueltas como un dado se pasean con la mirada. Estoy aprendiendo que un lado se llama derecho y  el otro lado izquierdo Cada uno de mis ojos está debajo de dos alas que se llaman cejas, como ven también son dos, mis cejas y mis ojos están  debajo de mi frente.

 

Entre mis ojos un poquito abajo en plena mitad entre mis ojos y sin tocar mi boca  está mi nariz  que se parece   a un triángulo puntiagudo, tócate y verás en el centro de mi cara  está mi nariz  preciosa, tiene dos huequitos  por ahí es donde respiro  y huelo el mundo, no exagero alcanzo a oler a leguas, olfateo a distancia como los elefantes, a veces como canino sigo los olores  hasta tropezar con un trozo  de pastel mejor ni les cuento hummmmmm.

 

II

De mi boca puedo decir  que cuando está cerrada parece una raya aplanada corta y rosada, tiene dos labios  uno arriba y otro abajo, juegan toques de bromas boquiabiertas. Adentro deja ver un cuenco carnudo que parece entrada hacia un túnel de garabatos de Sombras y misterios, cuando la abro grandota forma un aro sospechoso para una pelota chiquilina donde solo puede entrar con un rebote de pin pon  que cae sobre mi lengua que hecha la creída y mutante se torna mesa y raqueta, rápido hago un saque, para no atragantarme la echo como que nada  a la saltarina pelotita  más blanca que la luna. Mi lengua si que es  se estira hacia al frente, se recoge hacia atrás como acróbata famosa esperando aplausos luego como gimnasta va de arriba abajo, baja y sube como ascensor,  le gusta tantear el paladar hacerle cosquilla hasta desesperarlo hacerlo picar y estornudar. Usa los dientes y muelas  como resbaladera y escaleras, haciéndose la importante va muy campante  y ondulante sin saber que le darán un mordiscón cataplum  al menor descuido.

     

III

La punta de mi lengua parece el capitán manda, sin brújula ni barco y sin timón manda,  da saltones  como un  ratón ladrón de queso huyendo de la trampa, va rodando como carro  Chocón sin aguantón en piso de colchón de agua y jabón  con sabor a gelatina. Forma burbujas  con su pito de pez se lanza a maratones de viento con soplidos juguetones de lengüetas  morisquetas y mordiscones. Para despedirse del biberòn como una mamantona pidió ayuda a los dientes  estos mordieron el chupón y se le acabó de una sola dentada la mamadera, ahora con taza en mano ¿A que no saben que pide?  De vez en cuando se convierte en una serpiente amenazante  que se estira y zumba rezumba para que nadie se acerque  ni la saque de su carrera  de eres con erres sin re  ¿Qué no sabe inventar?      

 

 

IV

Esbozo sonoro apropiándose del fonema, boceto del sonido con su bosque incipiente  del silabario. Ofrenda palabra naciente, voz toda toca  silencios y nada ritual del deseo, descanso del movimiento enmudece cuando quiere, inquieta libera fugas del horizonte. Epifanía del marasmo, toque del balbuceo, el ahogo deja de ser angustia tensión de voces cuando desprende  una sola sonrisa y queda en profundo silencio con la pura y simple compañía de ella misma. A veces se siente una infanta descarada indoblegable ante nadie, improvisa razones y creaciones inimitables, compite indiferente, descifra ausencia y presencia, compone sin vacilación pequeño rumbo de vocales, inconfundible gozo primero habitando formas de gritos. Matriz de la naturaleza modula  el deseo, modera su ser si le permiten  quiere y puede.

 

V

Se lanza toda una triunfadora, arrebatadora y picarona,  gusta de concursos de fiestas y competencias,  sabe que una sorpresa  en la meta la espera, una bandera de chocolate y una  línea de llegada de algodón de azúcar  que ella tocará  con su boca única  de ganadora sin igual que  como nunca e impaciente se abalanzará al premio acabará toda pegajosa empalagosa y golosa.  Descansa la lengua después de tanto aventón  sin plantón sin ton ni son ni t tan del tontodromo para las preguntonas. Las curiosas ya ociosas perdedoras y somnolientas lenguaradas deslenguadas lenguonas y lenguaraz   dan lengüeteadas de retros y muecas.  Después de la competencia viene la retirada de trunfadoras y perdedoras, lentamente mi lengua primorosa ni corta ni larga solo tiene sed, mi lengua babosa cansada de tanto andar solo quiere un vaso de agua   guarecerse en su cueva y solo dormir Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

      

VI

Cuando despierta hace casi lo que le da la gana, se va de un lado para el otro lado, cuando esta aburrida insiste colgarse en un helado con galleta para pasarse lame que lame, muerde que muerde hasta acabar toda melosa resbalosa y empalagosa encima del dibujo y del espejo, de ves en cuando esta distracción cómplice de complacencias.  Tan hablantina se está volviendo que debo tener mucho cuidado con su palabreo cuando  juego con mi boca puedo hacer morisquetas, puedo dar muchas formas, al  llenarla de aire tengo que cerrarla rápido Para que los cachetes de mi cara  queden como dos globos a punto de reventar, mis labios  parecenn un anillo gordo rodeando un agujerito de cangrejo o una O encerrando a la luna dentro de una rueda de bicicleta para rodar por el espacio. Mis mejillas hinchadas hacen reír tanto  a mis amigos y a mí, ni se diga, que enseguida me desinflo me destornillo.

 

Descanso para rato  y me ato como gato primoroso ronronero entre las faldas de la abuela  que me acaricia  sin recriminarme diciéndome esto sí  esto no porque  o si no. Nos acompañamos solo los dos hasta que la tarde caiga, hasta que uno de los dos  papá o mamá llegan después a recogerme

 

VII

Cuando era un bebe de días de nacido hacía salir de la boca mis llantos  de ser de hambre y compañía, cuando tenía meses ya gorgojeaba, gritaba, agua pedía, hambre tenía,  lloraba sin pena hasta que atiendan mis necesidades y mis juegos, no descansaba, era un aquí estoy no me dejen tanto tiempo solo. Desde que nací ya sonreía como un pajarito picoteando  y moviendo sus alas a pleno vuelo. Después hasta carcajeaba  como un jolgorio, más adelante como nadie gateaba, daba pinitos  muchos pasos,  palmoteaba con crayola en mano, rayaba lo que encontraba. Luego todos atrás de mí porque no paraba  con mi andadera de tocar coger romper tirar botar buscar sacar poner seguir. Ni memoria de eso pero me  lo han contado   Eso sí todo así  y qué se yo.

 

VIII

Aún tengo mi juguete favorito un muñeco de trapo ahora cosido por todos lados, no exagero, aunque ustedes no lo crean mi sonrisa es alegre contagiosa  a todos entusiasma, si algo me pasa o no está la risa se me nota a kilómetro cuando estoy tristona bravucona vagoneta y contenta, mi boca a veces parece un suspiro cuando encanta y enamora se bambolea como una flor cerca de un gorrión  adivinándole el corazón Hummmm

 

IX

Mi boca saborea saliva y prueba gusto por gusto abro y cierro trago, primero me tenían con pezón de mamá y su calorcito unos meses después a punta de papillas y nada más  ahora frutillas con otros saborcillos  con otras sorpresillas  como milrayas en una peinilla sueno soplo y resoplo una cuchara más de bromas y maromas ando que quiero experimentar sin aviso por eso me tienen vigilada todo quiero aprobarlo y reprobarlo

 

X

Es muy curiosa parece una investigadora mi boquita bocota bocaza boca ensayo del conocimiento ¿qué me haría sin ti? a cuántos descubrimientos me has llevado, cuantos sonidos puede hacer como una guitarra tocada  por la brisa suelta tus cuerdas vocecilla suya y mí, nosotras sin parar tarareamos sin fin no hay quien pare tus ejercicios guturales de sílabas y fonemas repite que repite hasta dar conmigo  contigo y con quién no en ese palabrero fragmentado como rompecabezas que sí que no pedazo de trozo y trazo de abrazos y regazos en un nudo de lazos.

 

XI

De voz en voz del contacto con el otro se inició el diálogo y el deseo  de que sepan de ti de mí  y de los otros ¿recuerdan esto? ¿lo han escuchado? Aaaaaaaaa aaaaaaa aaaaaa aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiOOOOOoooooooooooooooooooooooooooooooouuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuugu gu gu gu gu gu gu agú agú agúta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta pa pa pa pa pa ma ma ma ma gua gua gua quién creyera de esos tanteos de sílabas y fonemas nació mi voz, la de quién no y así empezó el reparto de voces entre cuerdas flojas, vozarrones y cantatas  llevadas por ventiscas con vuelillos y veletas desde el cielo al viento hasta dar con la tierra al pueblo de chicuelos rimando en coro rondas de gritos de Pitos de estribillos de silbos y palabreros subidos de tonos entonos y tonillos.

 

 

 

XII

Sin  la ayuda de los otros me hubiese sido difícil  hablar hasta parezco a veces una hablista  palabreando mi infancia que no ha perdido su jardincillo oral que está allí entre arrullos y arrorró la voz  que me acompañó acunó y abrazó con su palabra y cuerpo mis sueños de rayones  mi mundo de asombro mi mundo de preguntona  incorregible y  rebelde. Invento a gusto y disgusto fuera de modelos y controles. Aprendí a salir de los tropiezos, a darle nombre a las cosas a  las personas a los animales, a ratos de dominio y conquistas pedía como si nada mandonamente lo que quería, todo aparecía  como magia algunas veces que fueron muchas otras en cambio  gritaba sin parar hasta berrinchaba  ponía voz de trueno y nada asomaba como mis tretas no servían ni convencían, tenía que dejarme como que nada y disimulaba hasta olvidarme.

 

XIII

Las palabras tenían formas presencias también ausencias silencios inolvidables entre cantos y juegos de acertijos descubrí la calma la espera y el no todo.  Con mi boca doy besitos a quien yo quiero, mi boca es como un mago con  sombrero donde saca sus secretos, mi boca sin su lengua sería como una cueva abandonada. No sé  cómo sería sin ella ¡imagínate! si no la tuvieras  alo mejor todo sería un desastre empezando por todo hasta sin aliento te quedarías sin su forma de cajita con espacio para la ventisca  no habría sonido ni silabario sonajero sin sus cuerdas vocales no tendría ritmo y sin dientes las palabras serían pesgotes todo hecho  un montón de manchones  ¿qué cosa? hay más.

 

XIV

A los lados de mi cara tengo dos campanitas que son el radar  para atrapar sonidos no sólo de los humanos sí no de todo lo que acontece  a mí alrededor si mí mamá me habla yo la escucho y la distingo entre mil voces si mi papá me habla yo lo reconozco como un sol en mi recuerdo cuando estamos los tres juntos alguna vez me hacen sentir  que tengo un abecedario en forma de árbol en forma de triángulo en forma de corazón que no se rompe al formar otras palabras otros dibujos  ni siquiera se cuartean en mis pensamientos que giran como la tierra alrededor de otras ideas y vivencias el y ella son mi sistema solar todos somos como satélites y planetas en equilibrio para que no choque el  misterioso universo con las estrellas que salen a pasear con nuestros  pensamientos alrededor de la constelación osa mayor que cuida al ave del paraíso que guarda en su canto en el corazón del origen de toda una vida esto me lo dijo mi tía que viaja a lo desconocido y tiene siempre algo a contarme

 

XVI

Comienzo un comienzo que se inició antes que nazca a nadie se escapa de esa lección a veces divertida a veces  mejor me callo solo te digo cuando le coges el gusto no paras ya vas a ver  esto lo armé yo a ver si te diviertes o sino haces el propio desármalo reúne otro escenario sin    pero antes empápate de lo mío quieres Ahí va la A en Aventón sin avión con ala de Águila sin abanico del Bañista con botas busca en bicicleta  boca de la B  que Corre en círculos con caracoles del  Circo  Desfilando despacio con los dientes dulces de los Dedos de los  Elefantes enmascarados empujan al enano al estadio del  Espejo  Fregando fuego en la fogata con la  Fiesta de goles Ganados con globos del gato a la Gallina que Hila  hierva con historias de hormigas sin hojas de la H muda  Iluminando idea sin incendio de iguanas  con la Isla Juntando jirafas jorobadas con joyas del joyero sin juguete en el Kiosco del kinder sin kermés sin  kilos de Kiko de la K a kin kon con  Lagartos y loros leen libro de laberintos de ladrillos de la Lìos y  Llantas con llaves llorando lluvia de llaveros de la Llama con Marioneta de mariposas que matan moscas con monedas de  milrayas de la  Mar sin Nada ni nadie nada con mi nariz de naipe con notable nudo  de la Naturaleza donde Ñato con ñata de ñandúes y ñacurutú con ñeque y ñañería de ñoño sin Oso ocioso con un  ojo con la ola oculta en  la ojera del océano con Perro de pico de pájaro patea pelota  con pase de pingüino  a la Piedra todo Quisquilloso quejoso quita quitasol al quitador de quesos  de l quitasol dandose de Rey ratón con ramos de rosas va con reina a rayuela de roscas a roer  el Rabo  de R con R   RR del Burro aburrido de arrastrar carros y ferrocarriles de la Silva serpiente  silbo del silencio tras la salamandra de  la Sombra Traquetea tabla con temblor de títere tragando tortuga y Tarántula con  Uña de unicornio que ubica uva ululando con uniforme uf de tan ufano como un urogallo  dentro de Vaso verde y vacío de viento como violín viendo violetas con veletas sin voladores con Walkman dice wau al walón de wapití y Walter persiguiendo al Xilócopo toca el xilófano a la ninfa Xana con xilografía de la X  hasta dar con Yoyo de yerba con yema de yegua con yapa yaya en la Yedra del Zorro zurdo del zoológico zurce zapatos con zumbidos de la Z  Hasta el mismo cielo dónde los ángeles recogen y pegan en la luna  Las letras nuevas que viajan con las ventiscas y torbellinos para que algún niño cuando empiece su tarea pueda leerlas solo contemplando el resplandor que desprende la hermosa figura redonda -Ves- ahora te toca a ti-

 

XVII

Mis dos campanitas que actúan como antenas se llaman orejas a veces parecen caracoles atrapando gorgoritos de mar y cercanía de altos y bajos gracias a ellas escucho oigo mi corazón de tambor  te oigo a ti me acurruco con  el aire de sus melodías que  me envuelven. La naturaleza me abraza con su canto de hojas de pajarillos de mar y sospechas de silencios y bostezos de suspiro no se diga los cuentos las adivinanzas los ritmos qué no más me gusta escucharme cuando leo en voz alta así caigo en cuenta como leo como hablo como es mi voz como suena como pronuncio como me como las palabras como olvido hacer las pausas como ignoro el punto la coma punto y coma hasta el mismo punto final aprendo  a preguntar a exclamar  aclamar a declamar a reclamar y hablar en público. Que bueno todo esto porque se me va la vergüenza, voy aprendiendo  a confiar en mí a que me escuchen  con respeto ¡Hurra!

 

XVIII

Les he hablado sólo de mi cara que parece una palabra una oración una frase una composición un conjunto lleno con sus elementos insustituibles además espero no les importe haberme detenido mucho con detalles de mi boca ojala  no se haga vanidosa ni empiece  a competir con los ojos ni la nariz ni las orejas Eso si no le permitiré que abuse de mis emociones, ella sabe que es mi favorita  ¿ustedes se dieron cuenta? Ya se que está demás la pregunta ante tantos elogios y exaltaciones ¿hago bien o mal prefiriéndola? ¿qué creen? aconséjenme para no equivocarme ¿a ustedes les pasa lo mismo que a mí? ¿qué hacen para tratar a todos  los sentidos por igual?

 

 

XIX

Ahora que me estoy viendo en el espejo veo otros detalles, les cuento tengo lunares unas ojeras que se ponen grandotas  cuando me acuesto tarde duermo poco  me despierto perezosa molestosa y lagañosa ni modo tengo que levantarme temprano para ir a la escuela porque o sino  puerta cerrada retada y cuidado con la próxima falta que no me hace falta porque no soy coleccionista de amonestaciones  ni de sanciones ni de nada que me quite mi libertad ni mi recreo, cuanto me alegro haber jugado con mi cara, me olvidaba contarles me gusta mucho  mi barbilla y mentón mi cabello es castaño mis ojos cafés, no les he dicho a lo mejor ya se dieron cuenta soy una niña cuando apenas nací  me hicieron dos agujeros en mis orejas, no sé si lloré mucho no sé si fue como una picada de mosquito, pero ahí están para que use aretes, mi piel es color trigueña y me gusto como soy, mi nombre no se los digo tendrán que adivinarlo creo que hasta aquí no más me quedo con esto de presentarles mi cara y mucho más ¿se imaginan como soy? ¿me quieren dibujar? ¿o por qué no dibujas la tuya? Hasta pronto.

barrioztlan de saul cuevas lectura de carmen vascones y eliecer cardenas enero 20, 2009

Posted by carmenmvascones in Lectura y Reseña, Novela.
Tags: , , , , , , , , ,
add a comment

PARA SAUL CUEVAS COMENTARIO DE ELIÉCER CARDENAS ESCRITOR ECUATORIANO A SU NOVELA  “BARRIOZTLAN”

 

“Barrioztlán, Novela de Saúl Cuevas, emprende una saga coral en la recuperación de la lengua y la memoria hispanos en Norteamérica.  Su prosa, dialectal y coloquial, deviene en una rica aproximación a un habla que se niega a ser deglutida por el idioma anglosajón.  Parlas, jergas, modismos, constituyen la red verbal con la que el autor atrapa en su universo narrativo toda suerte de vivencias y vidas, desde las “ocultas” e “informadas”, hasta las más sencillas, que no por ello, o quizá justamente por aquello, son las más complejas y vastas de su retablo.

 

Una novela para ser leída como en un concierto, a múltiples voces y acordes.  Hormigueante de sensaciones y lenguas, testimonio y depositaria de una tradición aguerrida de combate cultural en la frontera misma de lo hispánico, que a pesar de fronteras y leyes represivas, se desborda como el aire, por encima de las vallas.  El lenguaje  en “Barrioztlán” es libertad y porvenir.

 

 

PARA SAUL CUEVAS  CONMEMORIAS DE CARMEN VASCONES DE SU NOVELA  “BARRIOZTLAN”

 

El teatro de la vida o la carpa de la memoria abre y cierra  los cerrojos, la espera llega como alegoría cobrando su forma material, como escenas recogidas en las murales de Diego rivera, como Frida Khalo gritando desgarradoramente en su adolescencia cuando el acero perforó su pelvis y columna, y la marcó con el dolor, imagen y desemejanza de su deseo que la llevó a investir a la eternidad con un México que no muere.  Su cuerpo y rostro son la huella de una historia que no tiene que rendirse ante nadie, ni siquiera ante el día de los muertos.  La independencia es una dependencia con la libertad que se sostiene

con el maíz, en el sol, en la serpiente, en la tierra de todos.  Los mitos y los cantos del viento llevando la palabra en diferentes dialectos y ritos afines.  Celebrar la vida con lluvia es semilla, todos hemos estado rodeado del agua fuente. ¿ Acaso, no es bello

reconocernos en ese recorrido terrenal?.

 

Las líneas imaginarias trazadas en las fronteras  pertenecen a los que han construido el muro del miedo y de la soberbia, a los compradores de deudas, a los que han hecho del bien su negocio y genocidio del mundo. ¿cuánto durarán estos consorcios transnacionales que ahora están lotizando los vacíos intergalácticos porque ya no son suficientes los de

este mundo?

 

Volviendo al barrioztlán y poniendo la función en escena encontramos tras bastidores a puerta abierta de par en par el cordón umbilical de una historia que llora, ríe, pleitea, que se nombra, que trae remembranzas de alianzas, de amor a lo mero sin mero, de Artemio vida mía y todo lo no mío.

 

Describa la novela: instala en el guión los traspasos de las fronteras y los hitos,  rompe la gramática y los fonemas, la lengua madre se desmadra, los tejidos del habla en su polinización dejan escuchar sus trueque verbales, identidad ensamblada, entablados con mariachis y sin mariachis, con malinche y sin malinche, con botas y sin botas, con fotos y sin fotos.  Pancho Villa y la virgen de Guadalupe existen porque un pueblo no ha matado su comunidad de tradiciones sin traiciones. Imágenes patrimonios de una cultura territorial que no se pierde en la geografía demarcada  en la compraventa en una independencia.

 

Desmistificación de dos culturas que se rozan, que se traducen, que se aprenden, que se idiomatizan, que se estudian, que se viven y se amantizan en las mismas tierras de un solo origen, pero de diferentes visiones y argumentos para habitarlas y compartirlas. 

 

Las memorias no se pueden talar, ni expropiar, las raíces de la infancia tampoco se pueden mutilar.  Hay algo que salvaguardar, y esto es, la escritura de la vida, que es la historia vivida en y a nombre propio, quizás la única propiedad privada con registro o sin registro en la jurisdicción donde se señala al ciudadano por arribar  a la patria, y que al rato de la hora por venir al mundo ya está endeudado, impuestado y con deberes y derechos a cumplir.  ¿A quién le importa su dignidad?

 

Dicen que hay que hablar con propiedad  aunque esté sin propiedad? ¿Se podrá decir soy propietario de mí en este planeta demarcado e identificado por números, clases, inmigrantes, emigrantes, deportados y bien portados si dices si y no protestas.  Entonces, ¿sería posible vivir en la democracia que podemos dar las gracias porque la mayoría vive en las desgracias? ¿la vida lleva al cuerpo o el cuerpo lleva a la vida?

 

Cada ser humano se inventa algo, no quiere ser alguien ni nadie.  Pone  picantes, sal, sabor, condimentos, que no es lo mismo que la chispa de la vida con la que nos quieren  apagar la sed y darnos la felicidad.  El hispano lleva donde vaya el paladar de su lugar natal, claro está, si cambia su traje, se vuelve madono, maniquíes de escaparate y de pantallas grandes y chicas, si a la fachada ya no le queda  ni rastros de serpientes emplumadas la cosa es otra, es “un mal parido”, es “un hijo de”… fuerte el término, pero, bueno, otro sería es un alienado, uno sin identidad, uno sin… cada uno que piense qué.

Crear una identidad involucra progenitores, gestación. Además hay que amamantarla  y sobre todo la crianza conlleva  mitos y desmistificaciones.

 

Reflujos y amancebamientos de importaciones y exportaciones, de dimequediretes y bacansísimo. Lo  de afuera es mejor que lo propio, lo propio es nostalgia y negación, aunque me raje y saque la madre estoy cerca de la estatua de la libertad, espero llenar con ahorros el sombrero del tío san, me sangran, me quedo sin tiempo y sin aliento, el rato libre me echo mi paseo y me encuentro con mis cuates…

 

Paralizados en le deseo, no, resistiendo si, cumplir metas si, anhelar ver a los míos si, retornar a mi cuna natal no.  Trabaja que trabaja pero con ciudadanía de allá, bilingüe,

Puedo traer a mi familia, mientras mando dinero.  Entre tanto suceden sucesos de los hechos reales sin reales y de la pura vida real, que horror las guerras que no paran, los edificios crecen, veo crecer el progreso.  Nos buscamos entre nos, ponemos nuestras músicas, cobramos sueldos, estamos asegurados, gastamos no hasta el derroche, ese lujo no nos los podemos dar.

 

“estoi cansao…

acabao…como quiera descansar…

dormir

soñar guiando lejos

mui lejos de la ciuda…

por el campo

mon-tan-do aca-io”

 

CORTE RECESO  CAMBIO DE TIEMPO Y DE MOMENTO  REEDITAR REDACTAR  RESPETAR LA EDICIÓN FIDELIDAD AL TEXTO  CIÑASE AL CUERPO DE LA ESCRITURA LEALTAD AL AUTOR  PURA IMPRESIÓN TAMBIEN IMPRESIONES OPOINE APORTE SUGIERA PERO NO SEA TAM METIDO AQUÍ DÁNDOSELA DE RECREADOR NO ACLARO  METIDA

 

“¿mestás presumiendo?”

“menorgullece recordar”

“rescataremos la herencia cultural”

“viva mi raza”

“México, todo poesía”

“los imitadores estan condenados a la mediocridad”

 

¿QUIÉN ESTA VENIDO A MENOS?

 

QUIEN LE TOCA QUE SE PONGA EL GUANTE PERO PARA QUÉ SI AL RATO DE LA HORA LOS DE ARRIBA LOS DE ABAJO LOS DE LA IZQUIERDA LOS DE LA DERECHA LOS SEÑORES Y SEÑORA HABITANTES DE LA TIERRA TIENEN MAL DEL BUEN AMOR Y DOLORES Y OLORES DICEN UN ESCRITOR ECUATORIANO CUANDO SE REFIERE A LAS VIRTUDES HUMANAS Y DEMASIADOS IMPUESTOS VENIDOS A MENOS PUESTOS ESTOS PUESTO PUES ASI MISMO ES ANDALE QUE NO ASI MISMO ES…

 

Patrón, desdicha conyugal, pase cantando, a lo mero no muero, retrocedo en el verbo, en el principio no fui, agarro un acto vivido en donde fue eso dímelo de una vecesita no seas malito mi pana panita panota del alma del fríjol  del guacamole y de serenatas malagueñas que bonitos ojos tienes ya te fuiste a cual pasaje de tu tiempo …

 

“Mi casa es un rinconcillo olvidado entre los montes, la bruma, la imaginación.  Casa mágica, medio fantasmal, donde los murmullos se confunden con los teclados de un clavicordio dedades pasadas…”

 

“Que honda la educación bilingüe”

“I la realidad, huir, escapar, sin mudas de sitio, sin siquiera pensar”

 

 

DESCANSO-CONTINUAREMOS-MANIFESTACION-MUJER SE REVELA-MUNDO DE CINICOS-DE SINDICOS-TE INDICO-NO ES EL MAR INDICO- NI LAS INDIAS-NI INDIANA JONES-HAS OIDO DE MARCOS- ESTER Y LOS CHIAPAS Y LOS MOVIMIENTOS A FAVOR DE LA AGRICULTURA Y DEL NO AL HAMBRE Y DEL NO A PAGAR DEUDAS QUE NO SE ENTIENDEN Y TANTO ASI ES LA COSA QUE MISMNO ES ENTONCES COMPADRE PADRAZO MI RESPETO POR TANTA SABIUNDURIA QUIEN LO DIRIA NI SE DIGA PERO YA VOY PONIÉNDOME CON CORAJITO CORAJUDO MI DIDNIDAD NO LA VOY A DEJAR QUE NADIE LA PISOTEE POR QUE SI Y NADA MAS POR QUE DICE QUE TIENE PODER ACASO YO NO LO TENGO

 

STOP

Arbol genealógico

IOI –SOS-PUM-TOCTOCTOC-RINRINRIN-UHUHUHUHUHUHUHUHUHU

AGÚAGÚAGÚ-IOI-TU O YO Y MI CIRCUNSTANCIA. PARALE YA.PUNTO

 

OTRO RECUADRE

(Escena pictórica)

 

“Recuerdo del mago-pintor de quimeras en donde por fin te podré encontrar

 

Hacer memoria es intentar recrear imágenes que atraigan otras, quitar telarañas del

Baúl, despolvar fotos I dejar que el cerebro desboque…”

 

FLASHBACK

 

“Yo No soy de aquí, estoy ayudando ala raza”

 

“estoy casado”

“ahí vamos Tuiyo”

 

POR EL DESORDENADO DESORDEN SIN ORDEN A MI NADIE ME MANDA

SINO YO MISMO MANDE USTED DIGAME SU MERCED AQUÍ ESTOY PARA SERVIRLE  POR AMOR SE HAN HECHO LOS HOMBRES DOS ALMAS EN EL MUNDO HABIA UNIDO DIOS Y VINO UN MAS SABIDO Y DESUNO A…

 

Rutina-vecino) -¿comunidad hay?- ¿dónde esta la vecindad?- ¿quién es mi vecino?-no tire la basura-baje el volumen-haga callar el perro- otra vez ronda ese- qué lindos se los ve-tan enamoraditos-la barriguita le asoma- y el tan y tan que no cabe la palabra

 

La verdad desnuda

Poner en perspectiva la vida

Ándale cuate

 

SOBRE MI TUMBA UNA RUMBA

 

Verá que si hay cuerpo que los aguante

Habla, exprésate, desahógate…

 

“LA LIFE NO HA HECHO CAMBIAR PERO SOMOS LO MESMO”

 

 

¿I QUIEN LO ES? ACASO NO SE VEN TODOS LOS DIAS EN ELSPEJO DE BLANCA SIN NIEVES.  YO TENGO ALGUNAS TOMAS DE MIS MIRADAS

Y LA VERDAD ES QUE VEO UNA HECHICERA QUE JUEGA CON CON LAS ARRUGAS DE DORIAM  GRAY.

 

 

“EL NACIMIENTO DE MI JOAQUIN NO DE  JOAQUIN MURRIETA EL HERMANO DE MANUEL EL DIRECTOR DE ORBISPRESS QUE CON EL HE TOMADO CAFES CIBEREXPRES LES PASO EL DATO ES UNA BUENA HONDA Y SE PREOCUPA POR EL MUNDO. SU PERIODO  -NO SEAN MAL PENSADOS-

FORO LITERARIO Y PERIODÍSTICO TIENE ALCANCES MAS QUE LOS MISMOS QUE VIAJAN A LA LUNA Y QUÉ LO DIGA EL PREHISPÁNICO CAMINANTE YAPA KIPUS  DE LOS ORIGENES Y DE LA VIDA DE LOS PUEBLOS QUE RECOORE AL RESCATE DE LA SABIDURÍA MILENARIA Y PRESENTE”

 

“LA ANGUSTIA ES EL PRECIO DE SER UNO MISMO” (silvio)

 

PUSH VAMOS FUERZA SOPLE RESPIRE DESCANSE CONTRACIONES PUSH

AHÍ VIENE SE VE LA CABEZA NODEJEDEPUJAR UN POCO MAS YAAAAACOJA PÓNGALO EN SU PECHO. ELLA SONRIE Y ÉL REBOZA. LOS TRES JUNTOS SON FAMILIA: ARRORRO MI NENE ARRORRO MI BABY…

 

La vida nos da sorpresa “comienza siempre llorando y así llorando..a disfrutar my boy

Con mi dulce arte-mío”

 

“ESTAMOS SOÑANDO”

 

carmen váscones

 8-septiembre-2001

 

 

 

 

PABELLÓN DE MUJERES DE CARLOS BÉJAR PORTILLA por carmen váscones diciembre 26, 2008

Posted by carmenmvascones in Cuentos, Ensayos, Lectura y Reseña, Novela, POESÍA.
Tags: , , , , , , ,
1 comment so far

En la cárcel del mundo el pabellón de mujeres trafica la vida en esa imposibilidad de saberse alguien. Se es a pesar de… Algo empuja al estigma. Reas la designan. El tiempo está situado en sus historias, ¿sus alientos sin escapatorias? ¿quién sabe?

 

 

 


Cada relato no es una redacción dictada en la conciencia.  Otro asunto conjuga el pretérito indefinido.  El plus de una ética rebota como sombra en las manos de la justicia.

 

 

 


Antes de ser convictas ya eran prófugas del destino, dirección sin retorno eso de seguir la curva de una quebrada donde la recta final no tiene trecho,  acortar camino, salieron por el trecho del “vicio”, quién está libre de la adicción a la vida, las guías del sueño crecen, rompen los párpados, la mácula no quiere verse en la realidad conspiradora de contrarios.

 

 

 

 

Queda embaucado el cuerpo.  Dentro de la verdad se fragmenta la gravedad de la existencia. Las rejas apuntan sin piedad.  Quién serrucha el piso o qué…  Cortapiso.  Cortapapeles. Cortadora.  Contadora.

 

 


El caporal de las almas embiste la soledad y la nada.

 

 


La angustia bajo el calabozo de la mirada. Yacen confiscadas en el penal del silencio más de setecientas mujeres, y ¿en el orbe cuántas? ¿se imaginan?  La punta de un zapato apunta.  Puntería.  Objeta.  Objeto.  Sujetos en el cabo del estiércol.  El que no come qué desecha.  Se le abomba  laangustia en el cuerpo hasta reventar…

 

 

 


La bomba ya no es solo la que explota, es toda bomba que bombardea o jala o succiona o suena como sirena bombeando.  Estamos bombardeados de nada y dudas.  La bomba del mundo derrama… Qué ha visto cada uno.  Tápate los ojos y escucha, mira tu imaginación, aplasta con el dedo por turno cada uno de tus ojos, mantén cerrado el pensamiento, y verás como aparece el desastre.  Luego, preguntas, ocurrió algo, te alegras que no sea contigo, y haces como que no pasa nada.

 

 

 


¿Qué alberga el encierro? ¿el presidio enmienda la falta? ¿el pellejo se pudre en la sentencia que no llega? ¿el infiernillo es el redil del insumiso?  Ahí, en el antro de “rehabilitación” existe un  jardín para la infancia que paren las presas.  ¿Qué bienvenida al mundo le espera al vástago hijo de lo casual o de la pega del cuerpo por suponer una compañía?

 

 

 

Cómo es eso, de que peo es nada, o más vale conocido por conocer, por tu culpa ya viste…  Calla niño,ya, que sino viene el diablo y te come la patica chiquibum bam bam…creo que es así, el canto, parece que se oye gritos por no se dónde.

 

 

 


El juego hace y deshace en el escondite de quién  encuentre al jugador, el buscador mira por el prisma  de la libertad imaginaria.  Una vez acorralado el cuerpecillo salta tras los bastidores de una lactancia y corre al encuentro, ahora cambia de turno, y la sirena  interrumpe porque es hora de -¿qué mami?-


Carlos Béjar como un camarógrafo sin preocuparse del tiempo muerto, ha captado las escenas, los relatos, la singularidad del ser.  Cada uno con la orden del inventario, uno a su manera se las cargas, te cargo mi niño porun rato, espera que nos llaman para contar, ponte en la fila conmigo, allá un hecho de la vida denominada real acá.  Aquí estamos.

 

 

 

 


El guión que ha utilizado: la voz narrante son las voces de las protagonistas en la elección de ese riesgo sin escapatoria y de los sucesos que se dan al otro lado del muro donde están los hombres.  Un muro  separa a los sexos, pero hay días de visitas entre presos y presas.  Apresa, aprésame, presa, esa.  Ame, me dijo, qué fue lo que le dije, como que no me acuerdo,  presumo, presume.  Presuntamente.

 

 

 


Aún cuando salgan se llevan a cada una consigo  y a la sombra que no se desprende como otra identidad en el cuerpo pasajero de la ruta.úntame, úpame, pá dónde está, chito.

 

 

 


El sueño de ellas zozobra en la expectativa y el desamparo. El amparo de la ley.  La constitución un libro cerrado.  “Donde reina la tristeza no se castiga el delito sino la pobreza”.  El gruñido es defensa propia, el puñal está ligado con la rabia y miedo.  Estar desarmado es un riesgo allí porque se corre el peligro de ser un cadáver flotando en la existencia de las ratas.

 

 

 


La crueldad es madre de engendros que se instala en aguas estancadas en el vientre apuñaleado de la memoria sin consonantes.  Las palabras resultan fetos tullidos, deformes en el alumbramiento del “estado” habitado por los espacios que se van metamorfoseando.  Los vínculos son velos que no encubren la sorpresa festiva sino lo perverso: la muerte como intento e invento de aniquilación por manos humanas.

 

 

 


En el dintel del correo de la vida no hay retorno, la vida no vale nada, total, si no la merezco, nadie la merece.  Canta, comadre, sácate la madre. “Madre óyeme mi plegaria es un grito en la noche”.  La lucha por escapar da idas y venidas, toca hacer algo o sino, de  -“aquí solo me sacan muerto”-  La “ley de imprenta” una constitución de carne y hueso.  La ley habla, quién la deja y no la deja, quién le tapa la boca.  El sonido y el estertor…

 

 

 


La ciudad presenta el menú del porvenir.  La crónica roja un espejismo de chivos expiatorios para apaciguar la corrupción y la degradación que se deshace en los sentidos.  Para algunos en la boca, para otros en las narices y para otros otrísimos de las manos  a sus bolsillos y cuentas en el exterior con pasaje seguro incluido.

 

 

 

 

La vida nos da sorpresa dice la canción.  Nunca dejes de… el consejo sirve… manual de corrupción, manual de comportamientos, manualidades…

 

 

 


¿El crimen frente a quién? ¿a quién le compete esto?  ¿ podemos pensar la vida de otro modo? La peste se expande en el mercado. Camuflado el instinto se arrastra agazapado en la mula que cruza la frontera.  La verdad se encuentra en posición fetal en el cuarto número…

 

 

 


Los hablantes en sus narraciones: cada instante es cuestión de vida o muerte, ¿cómo escapar de la esclavitud a que estás reducido?


Belcebú, personaje  recluta de la comedia, amortajado en la función de instructor para la seguridad, experto y adiestrado en la técnica gurka, “practicó su arte sobre prisioneros vivos”.  Era el monstruo oficial en el pabellón, era temido, pero a la  larga alguien aprendió de él y la técnica se revolcó contra el “recluta matón de profesión”.

 

 

 


En el harén de la masacre  “los crímenes del amor” un juego en el bastión  de la pasión acuciante.  El delito expía y comulga  en la boca del feligrés, que saborea la evidencia como ofrenda a pretexto de comer y beber el cuerpo y sangre de cristo, así nos hace ver y sentir Béjar al padre Chicho que acometió en cuerpo y alma a los moradores expulsados del paraíso a cambio de convertirlos a sus antojos y apetitos ¿de qué conversión se trataba? ¿a que llevaba esto? A que sus integrantes  púberes y adolescentes “se habían convertido en verdaderas fieras”, transitaban como vengadores de la “plena es la napla y la napla es la verdad” con pena y sin pena, con culpas ajenas y propias, con…

 

 

 


Las mujeres viven la ruleta  del tiro en gracia según el trato de las guías, del jefe que, “trafica con nuestros cuerpos” según la morena  Ángela,. El uso del poder entre las presidiarias es según gusto o disgusto de la compañera de celda o del grupo que acoja o  rechace a la recién llegada al pabellón.

 

 

 


No hay elección donde se ha perdido todo derecho a reclamar, hay que aprender a sobrevivir, a defender al precio de lo que sea la única vida que se carga.

 

 

 


El artífice para tramitar la libertad es un registro legal y psíquico, a veces extraviado, extrapapelado, pero que reúne una sola condición, la boleta de libertad y hasta que eso suceda  ¿qué?

 

 

 


¿La escapatoria, el deterioro o la muerte? La resistencia y dar con los hechos sin que se pierda la evidencia.

 

 

 


La sentencia es el bingo de una espera donde el  tiempo se pierde en la bolilla del que dice: no va más, y la lanza para dar en un número rojo o negro, en este caso en el pabellón de mujeres, cruzarlo hasta salir “por el portón de la muerte”.  Como lo da a saber el contador de esta historia, narrada en primera persona, con hechos directos, los sitios descritos son los calabozos, contados desde allí.

 

 

 

 

Historias recogidas en la verdad de la ficción que sabe a crónica  con salidas hipotecadas de por vida.

 

 

 


El que quiere escapar queda atrapado y agujereado en los alambres de púas o a veces suceden muertes misteriosas sin nunca esclarecerse ni resolverse, “nadie sabe nada”.

 

 

 

Los que quieren amotinarse tienen que enfrentarse a ser un abatido  o un acontecimiento de cabecilla o salir por las páginas con una historia sin oportunidad a contarla, tal vez un rostro desfigurado con su listado de fechorías y supuestas.

 

 

 

 

No importa la historia  de ese que fue niño o niña alguna vez ni qué lo llevó a ese paraje donde perdió su salvoconducto e identidad, su arraigo y pertenencia.

 

 

 

En la alegoría de la insurrección quedan los amotinados enfrentados a las tropas y al desfile de cadáveres.  Eligieron la muerte al precio de no poder comprar ni pagar la prolongación de la vida.

 

 

 


A pesar de estar presente la tortura, el espanto, el asco, el acoso,  y ese sentir del temor permanente  hay eso que no se pierde y no se puede exterminar a ningún ser humano, es la risa de la que carecen los animales, eso lo dijo un filósofo que terminó fugado de  la lucidez.

 

 

 

 

Ese humor , invento del deseo, que permite sostener la palabra en la imaginación sin que esta se pudra.  Ella enlaza algo parecido al anhelo de sentirse humano.  Eso que hace soñar “felizmente las mañanas pasamos en el patio, tomando sol y conversando”.

 

 

 


¿Se podría hablar de una alegría no contaminada?

 

 

 


La escucha del autor de estas historias deja los fragmentos sonoros grabados en el ritmo sin cohartada, respiración sin transfugas, pulso sin tiempo, formas sin identidad, edades  descalzas,  tonos desabridos y picantes de cada una de sus personajes  invitadas a participar.  Escuchésmolas:

 

 

 


“El bullicio que arman es ensordecedor, luchan, pelean, y se insultan a plena carcajada.  Sus ocurrencias para debatir son obscenas y geniales, luego el rencor desaparece y regresan como grandes amigas a sus espantosos cubiles”.

 

 

 


Aprender a resistir y no acomodarse, a descubrir otra forma de defender la propia vida en el gethos del placer, del dolor y del suplicio.  Impera el instinto de conservación en la desahuciada razón.  Nadie puede “borrar ofensas”.  La violación y la herida queda como estigma y memoria cautiva en el archivo y cuerpo del delito aún cuando se crea que no hay huella comprobable.

 

 

 


Viene como eco la  presencia y la voz de Andresito, hijo de Dolores de la celda 525 del pabellón de atenuados como  atenuados “como un niño triste y ya ha empezado a articular sus primeras palabras, sus primeras frases. “

 

 

 

 

Asomado a la ventana de barrotes, observa el firmamento y señalándolo con la manita me dice: Mila mami, mi tol, mi luna, mis tellas.”

 

 

 


¿Qué queda? ¿emigrar? ¿a dónde?

 

 

 


A otro cuento, a reparar en lo vivido, a reencarnarse otra vez en sí, a dejar de ser el consumidor de la existencia, a  desnudar el vicio del cuerpo.  A desposeerse del verdugo.  A ser otro  fuera del aniquilamiento.

 

 

 

 

A soportarse dentro de la propiedad corporal.

 

 

 


A crearse otro yo en una imagen donde se sienta la inocencia no varada en el destino.

 

 

 

 

A mirar el cielo fuera de todo encierro.

 

 

 


carmen váscones

1-2002


LA FLAUTA DEL AGUA DE JAVIER VILLEGAS, por carmen vascones diciembre 18, 2008

Posted by carmenmvascones in Cuentos, Lectura y Reseña, literatura infantil, POESÍA.
Tags: , , , , , , ,
2 comments

 

El poeta celebra la imaginación.  La magia desborda inquieta como naturaleza en el génesis .  La creación entorna el espacio con espacios sorprendentes, donde las nubes, los animales, las frutas dejan su estela silabaria en recuentos de escenas y garabatos.

 

El niño corre divertido en la página que engendró el “atrapador” del tiempo y del juego.

 

El amor se aromatiza, evoca al pistilo,  en picos de “rondaflor” el polen danza. ¿Los pequeños desplazan al narrador o  es la misma presencia del poeta niño aliado para siempre a esa presencia que es un presente llevadero de la infancia del ser?

 

La palabra sembrada en el jardín de los sueños no asusta, permiten mirar a los ausentes sin temor.  Algo así como la vida cuidada por jardineros que cultivan secretos que no puede responder la razón.

 

El sol parece una nota brillante en el canto del gallo, la alegría llueve como pandereta girando alrededor de la luna.

 

El tiempo parece sirena montada en caballito de mar aprobando y desaprobando los ensayos de la ronda.  ¿Quién no ha jugado alguna vez en su vida? ¿Por qué olvidar?

 

“Sueño teje, sueños borda/ y la alegría del niño/ parece que se desborda”.

 

Las emociones parecen ventiscas y ventarrones saliendo por la “flauta del agua”.

 

Los habitantes del lenguaje orillan sus recuerdos, excavan en los silencios, indagan en las vivencias, sobrevuelan en letras mágicas, hablan con el campo, el río con todo y entre todos.

 

La palabra “anida en su voz la aurora”.

 

Los momentos se habitan y deshabitan con vuelos de golondrinas.  Ellas vuelven con ofrendas de barro amasadas en la  trompa del arco iris.

 

Red de cantos con plumillas de versos,  pasos  liberando al trompo del trajín que lo envuelve la piola, trotes de cansancio, y potrillos que vuelan y nadan en la memoria que empapa la alegría de la infancia.

 

¿Sabes de quién hablo? Si no, búscalos en la flauta del agua que “lleva un corazón alegre,/ tan alegre como el mío”.

 

carmen váscones

3/2/2003

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

HOMENAJE A NAUN BRIONES DESDE LAS MISMAS PALABRAS DE SU PRESENTADOR Y AUTOR ELIECER CARDENAS, por carmen váscones diciembre 16, 2008

Posted by carmenmvascones in Cuentos, Lectura y Reseña, Novela, Periodismo.
Tags: , , , , , , , , , , , ,
5 comments

 

“Uno aprieta lo que le gusta, profundos pedazos, olores prendidos

  al poncho buscando una respuesta eterna, hasta los muertos

se guardan en el hogar del triunfo y la derrota”.

 

Al otro lado de la invencible línea,  se desata esta vida que guste o no es la única que tiene para el resto de la historia.  Porque la vida no es cuestión de gustos o elecciones, a uno lo paren simplemente, hasta ser lo que es, lo que será hasta el día de la muerte, “una despedida sin vueltas”.

 

No se puede ser feliz ni en la niñez porque “nacemos duro para siempre”.  La necesidad no espera, aunque todo tiene su dueño, el tener algo es merecer…

 

Ni la muerte es cosa propia, todos parecen olvido de ella.  El miedo y la oscuridad un sudor de eterna fuga.  “ser bandido es lo mejor de la vida”.  Dolor inmóvil del secreto, el que no se nombra.  Arruga sombría del tiempo, destino sitiado en el cuerpo.

 

¿Por dónde llega más pronto  lo póstumo? Nadie se salva de la vida.  ¿Cuál es  el más grande castigo que pueda dar quién al hombre?

 

El recuerdo propio es una mentira.  Engañador del recuerdo ajeno; buscador metido en la memorias de los otros.  Quieres trampear a la muerte para que no se acuerde de ti.  Le temes cual ingrato con miedo a morir, después de haberla gozado viendo caer a los otros.  Cuando ya no eres espectador sino carne para el cañón del horror: prisa sin darte tiempo para nada.

 

Laboriosa mortal, te crees justa en la agonía inexplicable.

 

Eres nunca.  Siempre una creciente rigidez posterior en tu juego solitario del todo.  Destrozas como una envidia sin misericordia.  Tu persecución es monótona e implacable.  Tu todo no vale nada en el l cuerpo.

 

El riesgo humano es vivir, la dama de las tumbas no se atreve a esto.  Muerte estas fuera del combate.  “Cosa que son el mismo polvo de la misma ceniza con que están hechos los hombres”.

 

Cautela y fatiga.  La cacería del triunfo en el recuerdo que no se agota.  Días enteros llenos de nada.  Imaginando la venganza i la soledad de siempre.

 

¿Qué ayer no existíamos?  Hoy soy mañana no estoy.  Destino a otro en el brillo de una certeza.  La vida propia vale más que la de los otros, no me arrepiento de nada.  Es irreparable.  Echarse para atrás es perder tiempo.

 

“Nunca dos muertos se parecen”.  Uno y otro rastro roto en el latido del alma fuera de la tierra.  Solitarios en sus respectivas sangre y sombras extinguidas.


Arriesgar  el porvenir para que le ganes al sueño en su cofre corporal.  Algo perderás en el camino.

 

Cada humano es un uno insoportable que quiere reventar en el silencio del péndulo.

 

La eternidad un refugio entre el cielo y la tierra.

 

Dos cuerpos aguardan movimientos iguales dados al tú de un yo.

 

“Mi fantasma una pura leyenda, una mentira para asustar, un eco de imaginación”.  Suerte taciturna del deseo.

 

Se talla la figura en la sonrisa del agonizante.  Muerte me diferencias del semejante a ti que eligió mi vida a cambio de la propia.  Todo mi horizonte marcado en el cuerpo orificiado en el presagio quedado en la quebrada.

 

Muerte le deslizas hacia el fondo oscuro de la grieta, te deslizas como jinete del instante cabalgando al relámpago que no llegó a la víspera.  Apuestas otra suerte en la meta de otro apostador.

 

“Jamás podrá matar mi nombre –mayor- porque, ya dejó mi cuerpo y corre sin que me necesite.  Deja a la ley las cosas de la ley, el segundo exacto”…

 

“Este relámpago del tiempo que acabe”.

 

carmen váscones

1983