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carmen váscones , hoy 4 de agosto, hace 19 años… agosto 5, 2016

Posted by rogerhollander in 2008. Carmen Váscones es poeta y narradora, Uncategorized.
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Hoy 4 de agosto…)

https://carmenvascones.wordpress.com/…/la-creacion-del-aut…/
……………………………………

del libro CON/FABULACIONES 1992

A mi padre

“El animal de al Tierra que sufre más fue el que inventó la risa”

Nietzche

“Y el deseo pedía siempre algo más hermoso”

Baudelaire

1

El océano se detuvo ante las luces
zarpé hacia ellas
mi padre fue la proa de abismo
crucé el dintel de las resacas
el puerto olía a mis cinco años
mis miedos eran enemigos breves
entraban y salían

Indago la fisura de la madera
la fatiga quedó en el trecho
retomo los restos
anduve por el desandar de la quimera
nada se rescata
retorno como brisa tras la ausencia
¿dónde está?
¿qué extraño?

El regreso postergado en tantas muertes

Tropiezo conmigo a cada instante
la tiniebla tiene aroma de rebeldía
una zanja atrapó el acto
empuñó la imagen
raptó el anhelo
hizo de la furia su cábala
y del movimiento un frente
cruje el vacío

Ya no escupen la biblia
siguen matando al enemigo
no hay mejilla que ofrecer

La estatua de sal
sirve para juegos
cerca del mar

La lengua navega sobre el sepulcro
ilumina la creciente
sale entre los litigios
la travesía está entre los acantilados
y los sortilegios del alba

La espera enterró su mito
la grieta dejó de soñar la unción
el frenesí liberó la promesa

¿Quién se sumerge en la palabra?

2

Mi padre parece el sueño de un roble erguido
sobre el bastión de su leyenda
tantas veces he visto
su barbilla hundida en la ventana
tan igual a los años en su bastón

Cuantas veces lo he mirado desde lejos
el autobús pasa justo en su calle
su casa remonta lagunas de una cuna
tan igual a su silencio y risa

Siempre tengo la sensación
que vive el sobrecogimiento interior
de un pueblo
su generación que apellida
pareciera encerrada
en la hacienda y las fatigas del abuelo
que jamás volvió a pisar una ciudad

La tercera generación rasgó
la línea de los primogénitos
ninguno devolvió
a la escritura su imagen
tampoco redimieron
el libro de las filiaciones

A la cuarta generación le tocó
navegar el incesto
estacionado en un cantón

Nada puedo añadir a él
habita el enigma de su nombre
mi lugar una generación del pase

Las madres iniciaron la jornada del atajo
la hechura del sueño se abrió
como sexo pariendo
el Dios de mi padre
se parece tanto a una mujer extraña

Buscan los descendientes su imagen
entre los huéspedes de esta quimera

Sus amores vividos
han fecundado
el útero de la muerte
Sus hijos son la generación del desenlace

La infancia arrancó a otro distrito
otros golpes acaecieron a los herederos
el padre concluyó su imperativo

¿En cuál cementerio reposará
el nombre del principio
que engendró el génesis del símbolo?

Consumado el asentamiento del linaje
el antepasado desistió
canceló una deuda que no era suya

Dejó de estar atrapado sobre
el terreno de las conmemoraciones
el designio del fulgor
de uno en uno los mortales
impulsan la embestida
de sus atestiguamientos
nupcias a la vida
palabra y muerte

Los convivientes del otro orden
se dan citas precipitadas al finito
pactan nuevas sangres

Aliadas las filiaciones a los lugares
de otros orígenes

La estancia está vacía

En el libro del escudo
yacen incrustados los iniciadores
y entre ellos está aquel
que se pregunta
¿quién ere su amante
acaso la muerte?

El suscrito soltó los restos
coronó la muerte con amores

Prefijos de olvidos exhalan
el drama de una alianza.

—————-

De libro aguaje 1999

A José Váscones Briones
por última vez

no te debo nada sólo te amé

1

En la palabra padre hay
un espacio de resina y urna
-él un caos perfecto-

Llevo su sangre como pacto
con el infierno
llevo su ternura como Cristo
besando los pies de Magdalena
llevo su nombre como salvaje
recogiendo la luz en la roca grabada

Su ausencia la cubro con parábolas
hecho incienso en sus pasos

Mi origen desemboca
en la angustia divina:
estoy sola.

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