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texto de carmen vàscones sobre el Càncer y “el antídoto es la lucidez. Oponer luminoso a lo ominoso” cito a un amigo que precisa la lectura de ese otro escriturar de la vida despierta. El sueño no es la muerte en el cuerpo. Que el cuerpo salga de la pesadilla, de la sonnolencia, del sonambulismo, de la imago que no lo representa. abril 24, 2014

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CÀNCER Y EL ANTÌDOTO ES LA LUCIDEZ

 

El signo cáncer, no es el del zodiaco.  Qué es. un cangrejo, un nudo, un nódulo, una protuberancia palpable y a veces no. Unas tenazas a extirpar. Una proliferación de células incontrolables. Tumor maligno.

 

Una opaca constelación del tiempo.

 

Un elemento indeseado creado en el cuerpo de alguien, de uno, del otro.

Es un monstruo con patas, no es un fantasma, es algo tan real, que lo real es que hay que intervenirlo, expulsarlo, evitar su invasión. Hay que ganarle tiempo.  El cáncer es incestuoso. Hay que darle orden en el código de la genética y de la psique.

 

Que opere  el nombre del padre  en la célula madre multiplicándose como imagen sin límite.

 

El meollo del asunto: la enfermedad de la falta, acaso negación del vacío trono del tiempo y del espacio de la falta fundamental: la vida misma,  confundida con faltas del sentido inubicable… La culpa morosa y lapidaria del acusamiento, por algo será, a destripar esos pensamientos condenatorios “de falta de firmeza”.

 

La fragilidad del cuerpo inflige debilitarse…

 

Nadie quiere estar enfermo, ni perder la fuerza vital que anima la chispa del deseo. El aliento  nada amargo… El café pasado es mi pecado mayor, y por eso voy a culpar a la mata, a la mazorca, a la semilla que se tuesta, se hace polvo casi negro, luego con agua recontra caliente en la jarra blanca de fierro del  abuelo, la abuela haciendo más en  la cafetera vieja con restos plateados, agarradera de madera, casi toda tiznada  por el fogón siempre prendido con  la brasa roja,  nos quería lejos de su estado de dominio, me le metía entre sus secretos y amasaba el verde, hasta la cuajada la hacía, hum.  A mi madre por su decir que si no tomábamos  el café con leche que nos duele la cabeza.

Simplemente me encanta esa taza negra humeante con dosis de miel..

 

O el estigma de la señal de que algo ocurre sin el filtro de la palabra…

 

Ubicar el agujero del lenguaje. Romper la roca del tumor.

 

Traducir el no todo.

 

De la inmovilidad a la movilidad.  Dar con el móvil. Desenmascarar lo vil.

 

El conflicto de uno sin la negación de uno. Protegerte.

 

Resolver el conflicto sin dejarte morir. La acometida.

 

El negativo es nefasto.  Así que el positivo vence lo negativo.

 

Desembarazarse de la agresión  caníbal de la muerte del espejo del retrato sin ti.

 

Ese trato no es tuyo.

 

Salda o rompe la cuenta del mito y del ideal. La cima es nada.  La tierra firma para tu andar.

 

No tienes que completarte con nada, con nadie, ni contigo mismo.

 

Protege a una de ti. No hay más, no hay otra. Sólo tú

 

Encontrar la dureza del poder  en su “boca rabiosa” o ira pasiva, o infiltrado, un verdugo encapuchado pinchándote…

 

Hay que desmadrarlo. Sacar la célula  madre maligna.

 

Es la esfinge sin palabra.  Es el taponamiento del oráculo. Es la pregunta sin respuesta.  Es lo que no es. Eso no yo,  ni tú.

 

“El antídoto es la lucidez. Oponer luminoso a lo ominoso” cito a un amigo que precisa la lectura de ese otro escriturar de la vida despierta.

 

El sueño no es la muerte en el cuerpo.

 

Que el cuerpo salga de la pesadilla, de la somnolencia, del sonambulismo, de la imago que no lo representa.

 

La imaginación no cabe en el sueño ni en el despertador.

 

A imaginar sin suponer tu deseo. A quitarle el uniforme del “detector de mentira”.

 

A dejarte hablar sin la pose de tu propia mirada en el tocador de los espantos.

 

A jugar con el cuerpo sin prohibirte el olimpo de tu piel.  Lugar de la creación y del conflicto que enfrentas  la tragedia de la duda: la incógnita del no sé. Sé.  Si sé. No sé.  Lo sé.

 

Sea su propio deseo de vida en la destrucción imposible de esa otra muerte. Mortales, pero no presa de la jaula del imaginario.  O como eso del retrato de Dorian Gray.

 

Inmortalizar la vanidad al precio de lo que sea.

 

Salga del panteón de la mirada.

 

La belleza no vale nada.

 

Es mortífera en el banquete de los que ven y no ves.

 

Nadie admira nada.  Solo codicia el desprecio.

 

O quiere la destrucción del cuerpo inaguantablemente mortal.

 

No me dejo seducir ni por la muerte.

 

La célula maligna madre se rodea de agua putrefacta.  Odia el cuerpo por no poder reflejar su monstruo.

 

Es un punto peligroso en el núcleo de la nada: la inercia

 

Es un desencuentro con el origen natural.

 

Hay que concebir la desnaturalización sin exterminio al estado del uno que nos representa y nos hace un llamado a diferir.

 

La divina célula nada en agua transparente.  No necesita espejo.

 

Concibe el vacío para caber en uno sin expulsarlo.

 

El cuerpo humano no es un paraíso ni una caja del estado mental del poder…

 

Aguantar la carga es descargarla.  Que no te caiga, ni te reviente.

 

Descarga el arma que te apunta como una guerra nuclear expansiva…

 

La belleza es un ideal insostenible.  Cae como plomo.

…………………

 

 

el libro el retrato dorian gray de Òscar Wilde lo leí cuando tenía 15 años.  .

película retrato dorian gray

 

…………………………..

http://especiales.elcomercio.com/2014/planetaIdeas/13abril/reflexion.php

……………………

 

http://www.psi.uba.ar/academica/carrerasdegrado/psicologia/sitios_catedras/obligatorias/114_adultos1/material/archivos/freud-salud_y_enfermedad.pdf

http://www.imagoagenda.com/articulo.asp?idarticulo=652

 

http://www.dimensiones.org/canales/vidmodrn/medicina/curacion25.htm

carcinoma (Etimología)(karkínos, cangrejo; oma, suf., tumor). m. Tumor maligno formado a partir de células del epitelio.

http://etimologias.dechile.net/?ca.ncer

En este link suetimologìa.

http://www.redalyc.org/articulo.oa?id=36326085026

http://www.elalmanaque.com/Medicina/lexico/cancer.htm

http://centrodeartigos.com/articulos-para-saber-mas/article_45774.html

definición:

http://www.cancer.gov/espanol/cancer/que-es

http://www.cancer.gov/espanol/tipos/seno

http://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A1ncer

http://kidshealth.org/kid/en_espanol/enfermadades/cancer_esp.html

http://www.nlm.nih.gov/medlineplus/spanish/ency/article/001289.htm

 

 

carmen vàscones, dibujo, festìn del vacìo y texto mitosis metàlica abril 3, 2014

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carmen vàscones festin del vacìo y mitosis metàlica

carmen vàscones festin del vacìo y mitosis metàlica

 

 

He leído casi en dos meses el texto territorios en resistencia de Raùl Zibechi… aparentemente un texto corto, pero vaya usted a meterse o adentrarse en cada punto que desmadeja su pensar y auscultar el vaciamiento de la palabra en el registro de la historia de los movimientos de América y de ciertos países. Al final pongo el link, donde habrá la oportunidad de darse su propia lectura.

Y realmente me ha llevado a  desentrañar, tejer y destejer el trabajo que por casi durante 20 años he realizado, he hilvanado, he zurcido y desatado las intermitencias del ser. Esclarecer el discernimiento del cómo he ido encontrando y desencontrando el éxodo del deambular de lo humano por un sitio que lo anide y le dé un refugio para calmar el vértigo nómada de la compañía en el desacierto del génesis del polvo eres, al polvo serás, polvo andas, polvo pisas.

Que nadie te pise, ni la pisada siquiera.

 

Polvo hecho lodo en invierno…resbaloso, que caes como patinando en una pista gelatinosa, -aquí-, aparecen los recuerdos de la infancia, el color del barro varía según sombra y las huellas.

El andar a pie, en burro, a caballo, tren, carro, buses. Inconfundible avance. Antes, luego la mezcla con otros elementos, adobe, caña, bambú las casas, hasta dar con la ciudad de cemento escondiendo el misterio de la masa redonda que gira en el plato de una moneda mental.

 

La calle que se calienta, los árboles van cayendo, la lluvia se aleja, invade donde menos se la espera, las geografías desdibujadas y tapadas sus quebradas, parecen lavacaras gigantes como delirios cayendo en las cantarillas del silencio. Las cloacas se rebosan, las ratas corren.  Se inunda  la soledad del destino sin paraguas, ni barcas.

 

Rema el lápiz en la caligrafía que se escurre al borrador.

 

Años  fui, anduve en la carpa de los trabajos de campo a pleno sol hasta pegar la oscuridad en la tecla de la máquina, recogiendo el día como inventario de memorias. He realizado la labor tenaz de adentrarme en los lugares del miedo, condenados, como peligrosos.

Allí conocí la vida simple y violenta, alegre y festiva, dispuesta a dar el hombro, la mano y prestarse simplemente para ahondar en el pozo del miedo.  Socavar en el garabato, en las vocales, en la música, en el diálogo, atrapar en el papelògrafo gigante la cara del títere dormido con la última frase del cuento. Recogiendo el teatrín en la mirada de los niños y sus ganas de seguir jugando sin miedo a la tarde. Los reciclajes de la soledad, del deseo acampan en la fiesta del tiempo.

El niño que llega apurado, que pide lo dejen un ratito estar, que se le hizo tarde porque no vendía las tortillas, que tiene que llegar con la plata y nada de restos, que juegue, denle la meza, crayolas, y alarguen el cuento en la grabadora.

Y el niño quiere jugar, quiere armar su avión, quiere reírse con el cuento, quiero   cavar y caber dentro de  un espacio sin ser expulsados…

 

Que los padres se cansan, molestan, se cansan, que son negociantes, que venden en la esquina tal, que chirimoyas, otro limones, otro pescados, otro va al mercado, la madre luna madre lava no se dónde, sale todo el día y el listado es largo.

 

Ellos no saben que al vendedor ambulante lo pueden coger por andar sin permiso. Cuando la venta del negocio en la calle enfurece y obliga a morderse la lengua,  el trabajo informal es ilícito, ya no se puede vender en la calle, la caída del negocio, cuando llega la risa la tiene escondida, llega cansado, llega como golpeado por el sol.

 

Conecto la desconexión, Otro espacio, esto es, la psique y su tierra mental y la que huella con la vecindad en los sectores “llamado marginales o populares”. Ir al guasmo, mapasingue, Montalvo, prosperina, zonas territoriales de Guayaquil,  y dónde no, hasta la juan gòmez rendòn.  Luego en Playas, igual haber conocido casi todo Playas Villamil, en 18 meses de maratón sin atenuante…

 

La modalidad del trabajo de campo y de entrega de informe no ha variado, sólo que ahora es a cronómetro o  segundos. El tiempo no tiene espacio. Antes el espacio era el tiempo.

 

Opción por convicción, mi espíritu de misión, de desprendimiento, de no calcular sueldo, del gozo de cohabitar el saber como un presente sin créditos, quizás el rédito, la felicidad de la infancia, eso de romper con la monotonía, de no estar en un punto fijo, de acercarme a los puntos suspensivos o los laberintos de los barrios asentándose en la informalidad con requisitos formales.

 

Ellos,  los pobres y más necesitados. Qué son tan igual a cualquier mortal empecinado de no bajarse de la cima, que quiere que otro le haga de lomo. Que la base se desborona como la tierra que no aguanta tanto vaciado.

 

Tuve influencias de la  formación de teología de liberación, un camino diferente, no me arrepiento-  Lecturas de literatura, filosofía, de escribir en diarios ese otro pensar, y me hacía un lugar por ese entonces en el papel, un poco ha cambiado al presente, pero ese vórtice o hiato con la inconformidad no está resuelta, ni se resolverá con la muerte.

 

La vida es movimiento. Desde la infancia reparar o caer en cuenta en una falta irremplazable. Los calores de las estaciones y el avatar del desencuentro con el sentido emigratorio. El olor de la lluvia.

 

Claro,  a mis 15 años en el colegio de las dominicanas, la reflexión sobre la vida tenía un color de ruptura, sabor a hostia. El pensar nos los ponían los profesores de problemas filosóficos, economía, literatura, las voces de esos profe eran de ruptura.

Más claro no canta el gallo, el maestro es  dueño del espacio pero no de la cabeza de sus alumnos, pero, abre la posibilidad de introducir la no respuesta, la no pregunta, para la incógnita no hay respuesta. La búsqueda de la idea es un crimen. Matar al enmascarado que te indujo a pensar mal. Culpables. No. Inocentes. No.

Mesa cuneiforme y oblicua para el saber en red.

La curiosidad por el misterio de María casi nos deja sin graduación, como es posible haber dado a luz… Una tormenta con las primeras rupturas de obedecer sin cuestionar.

Desobedecer al silencio, al grito, de quitar el disfraz al pensamiento.

A la ignorancia  se la increpa. Se intercede para ser cautos y dar aproximaciones de una verdad interceptada. La epifanía llego desde monseñor Proaño, en Riobamba, Santa cruz, con su palabra auténtica, sin  ocultar el camino.

La vida: el huerto  de la parábola.

La muerte no es el problema, sino el hombre que la inventa como otra forma aniquilar lo que tiene que suceder algún día.

 

La muerte natural está perdiendo su espacio. El cuerpo humano es un campo de experimentos, de evacuación, del poder monismo de la nada. Las tinieblas del conocimiento.

Haber estudiado 25 años, primaria, secundaria, y universidad, màs,4 años con 5 u 8 seminarios que podría haber sido una maestría; y un año que me quedé, justo por las matemáticas e inglés, tenía 15 años, y estábamos llegaditos al Guayaquil ruidoso.  Pito, pito, vivíamos en pleno centro.

 

Cuanto es el costo que he pagado junto con mis padres… Se dice que uno le cuesta al estado, pero el que paga todo el tiempo son los padres o uno cuando la situación lo exige.

 

La primaria sin primer grado, con preparatoria y directo a segundo grado en dos escuelas, la Machala y la Virgen de Fátima, y los tres primeros de colegio en el Ismael Pérez Pazmiño, dònde todo esto, en Machala, rey mundial del banano, 10 años pasamos allì, amigos inolvidables, los rostros no han envejecidos.

La infancia entra en la palma de mi mano, así me pareció el parque cuando volví a los 17 años. Esto es un paréntesis porque no es el tema, solo es parte de lo transversal de la existencia y resonancias de inversión a verter y revertir. Ir.

En esos tiempos hablo del 80 hasta el 90,  duraba dos horas y medio de ida y dos y medias de regreso en bus, los trabajos en Guayaquil, la ciudad perla del pacífico. Hablo de hace Fu y fu. Cuando el camino era de baches y buses destartalados, y había que coger dos o tres, según la situación para llegar a “tiempo” con trabajo de 8 horas, otros aparentemente de medio tiempo, y el tiempo real era de 17, 16,15, 14… A veces de días de largos con sus 24 horas unas tras otras completas para llenar informe tras informe.

Las ojeras crecían como río seco en invierno.

Tengo la sensación de haber trabajado más de 40 años en la densidad de la masa… Y esos otros trabajos de capacitación a Manabí,( chone, jipijapa), Quevedo, de ida y vuelta porque el presupuesto era “exacto”, cuando el viaje era toda la noche.

Llegar tarde a cualquier trabajo  es visto que uno es vago, irresponsable y que no se organiza, hay que arreglárselas quieras o no y cumples. No hay pero que valga.

El tiempo entredicho para avanzar no cuenta en la marca de la tarjeta, responsabilidad y disciplina, eso es todo, aja, y además se necesita el trabajo y uno no está dispuesto a soltarlo, porque siempre habrá otro que puede reemplazarte.

Y el detalle: dar con el espacio físico, psíquico y creador, donde la vida de la imaginación no esté excluida de sí misma…es larga la jornada mental y física…

Si se reduce espacio, tiempo y mundo propio ni siquiera se puede hablar de “yo mecánicos” o yo pegados al cell… El yo no existe para el empleado, existe un rol. Enrolado. Enrollado. Rollo. Rol play.

Continuando con el inicio, este texto que aparenta ser corto, pero me ha tomado dos meses largos de repensar en el adentro y afuera de la banda del estado y de la preñez humana en su lucha incansable de sostenerse en la palabra “crisis” metalizada…

Puntualizando.   A la vez he estado trabajando  un ensayo, creía, creo que es cuento, pero igual cuento… lo Titulo  Mitosis, Roger aportó con el título. Está pendiente pasarlo a la compu, escribo con pluma, lápiz y carbón.

 

IMAGINE UNA MONEDA MITOSIS MORTAL RODANDO EN LAS CABEZAS DESCABEZADAS POR LA CIRCULACIÒN FILUDA DEL METAL AUTOMATIZANDO EL ESPEJISMO DEL PROGRESO SIN PROGRESO COMO EL QUE ESTÀ EN LA MITAD DEL CAMINO PARA VENIR A PLAYAS.

Les comparto a este estudioso y mi remover de siempre.  Los movimientos no se dejan congelar en el Mapamundi… La vida no es una línea recta como nos hace ver el rotar del turno…O el respeto de las reglas como el semáforo. Cómo se lo pasan. Todo el mundo está atrasado, nadie quiere ir atrás. Ni ser el último.

Esa no es la vida propia.

Hacer lo que nos gusta es parte de convocar a la vida propia a desembarazarla de los artificios que trituran los procesos del uno en uno.

Hay que coincidir y rebuscar en la educación inicial aborigen sin estado,  luego estatal, laica, religiosa, municipal, pública, privada… y revisar que es lo que está pasando con el conocimiento y sus destrezas en cabeza, tronco y extremidades, para que el acto no se acorte ni te lo tijereteen, para que la ejecución sea una escala de logros, para que los pasos no te tropiecen, para que la perspectiva no choque con tu imagen, para que no seas la hipótesis desechable en la estadística que no calzas, para que no te desaprueben antes de tiempo en el cuestionario que dices quién no eres. Para que no te pongan en el encasillamiento de los resultados: aprobado, desaprobado, reprobado.

Para que no te consideren un discapacitado de sacar adelante tu vida. ¿Una sola prueba puede decidir tan fácilmente lo tu eres?.

La tesis rompe la síntesis.

Antítesis, que hay que incluir, no ser excluyente, ni selectivo, platatin, platatan.

 

Porque es diferente.

Y de eso se trata, respetar la diferencia humana en sus dones para la misión sin acumulación, porque o sino otro carga y se te cargan, te ponen impuestos sin puestos, puesto que ocupas o desocupas o la quiebra del momento y pierdes hasta lo último en la seudo libreta de ahorro en la banca rota de la infancia. Quién rompe la regla encima de ti. Eso era antes. Ahora es diferente.

El porvenir queda como neonato solitario en la agonía de la naturaleza y la razón con principios sospechosos.

Qué  es la aprehensión del aprender en el desaprender de saberes mortificantes que se derrumban porque son inútiles en el oficio sin aprendiz, o maestros también con su cuestionamiento, del cómo, que choca con el cómo de cada alumno y del cómo como acomodo el modo del pensar.

Está  importándose o trasplantando o  inculcando o mitoseando las células  mallas del saber que pasan por una transmisión ingobernable, algo transmisible posiblemente, producible, posible. Imposible repetir de memoria. Apréndete el cuestionario y das con las respuestas.

En el arte de humanizarnos…

Y hay que  revisar qué es lo que está pasando con el saber impartiendo a las células humanas…

Y LA MITOSIS DEL EXTERMINIO DEL CAMPO DE LA VIDA O DE LA PERSPECTIVA PROPIA… ELEGIR EL PROYECTO LO REGLA UN PARÀMETRO TRANSVESTIDO DE QUÈ… ESO ASEGURA ÈXITO, TRABAJO Y NO DESEMPLEO… SIGAMOS PENSANDO….

Oigo a los jóvenes que llaman viejos a sus padres de 30 años, la jubilación se alarga, a partir de los 40 años y si tienes 50 no hay “chance de trabajo” ni de colocar la carpeta.  No cuenta la experiencia, fuera los viejos.   Los jóvenes máster son el triunfo, qué  bueno la oportunidad.

¿Y las plazas de trabajo?

Cuál es el problema de fondo.   Rompamos el vidrio del espejo, y traduzcamos el poder y no poder desde que punto de vista…

Y la pregunta

¿La doble muerte de Sucre?

Donde rueda ese rostro con su escudo indefenso?

De defensa se trata.  Resistir.

link sobre mitosos por si, y el otro link de Raúl Zibechi

http://pendientedemigracion.ucm.es/info/genetica/grupod/mitosis/mitosis.htm

http://www.ucentral.cl/dup/pdf/20_movimientos_sociales_urbanos.pdf

 

 

 

patricia merizalde , salmo sacramental de la culpa, poesía, danza, vida, voz, esmeralda abril 3, 2014

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patricia merizalde , salmo sacramental de la culpa, poesía, danza, vida, danza,  voz, esmeralda

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Edwin Ulloa, polvo de ángel, Guayaquil abril 3, 2014

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Edwin Ulloa, polvo de ángel, Guayaquil

Edwin Ulloa, polvo de ángel, Guayaquil

edwin ulloa y su libro polvo de ángel

Edwin Ulloa, libro polvo de ángel

 

Edwin Ulloa, Polvo de Ángel, Guayaquil

Edwin Ulloa, Polvo de Ángel, Guayaquil

 

http://eduardovarasc.wordpress.com/2009/08/08/la-gran-novela-de-guayaquil/

http://www.eluniverso.com/2009/07/30/1/1380/manana-presentara-obra-polvo-angel.html

 

 

 

guayaquil, feria internacional del ibro 2012, jornadas culturales por la paz CCE Benajamìn carriòn Quito, 2003, Poèticas de la muerte, CONARTE, Monrerrey, Mexico 2010 abril 3, 2014

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guayaquil, feria internacional del ibro 2012, jornadas culturales por la paz CCE Benajamìn carriòn Quito, 2003, Poèticas de la muerte, CONARTE, Monrerrey, Mexico 2910

guayaquil, feria internacional del ibro 2012, jornadas culturales por la paz CCE Benajamìn carriòn Quito, 2003, Poèticas de la muerte, CONARTE, Monrerrey, Mexico 2010