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“SOLOS” DE XAVIER OQUENDO TRONCOSO POR CARMEN VÁSCONES enero 23, 2012

Posted by carmenmvascones in (Todas las versiones en español pertenecen a Raúl Racedo) SIEGFRIED SASSOON (1886-1967) IVOR GURNEY (1890 –1937) EDWARD THOMAS (1878-1917) ISAAC ROSENBERG (1890-1918) WILFRED OWEN (1893-1918), Uncategorized.
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Solos se lo puede leer al revés, al margen, zurdamente, diestramente, palíndromo momento de otra vez, de nuevo, instante de entrar y salir de lo semejante.  Sin semejanza eso: donde se desprende el reflejo del cuerpo. Fin y comienzo siamés del sentido. 

Pesa la vida en la liviandad del pésame.  Pesadamente te alivias del vacío.  Sólo de los solos.

En el refugio de la soledad un solo de solos uno.  La voz “soy tu salvo conducto”.  El poeta se acompaña de lo que habita para no estar solo ni solísimo en las estaciones del espejo y de la emoción.  La conmoción con el otro sin ninguno. 

Alguno de uno dentro y fuera de unos.

Deja espacio para que la ausencia  no aleje al solo “entre mi sombra aún no definida/ me crece ese otro yo en el corazón”.  El solitario en su acontecimiento: “vendrá la muerte y se hará/ el menos hondo de los misterios”.

La soledad y la monotonía adiestrando los sentidos.  ¿Quién espera ser habitado?

En el perplejo laberinto solamente el espejo deshabitado de imagen.  La cotidianeidad vacía inventando parecidos y antípodas.  ¿Cuándo la palabra no está, cómo nombrar la soledad y su opuesto?

Puesta la vida sobre la vista, la visita.  El visitante se viste de nacimiento: la primera presencia del dolor y lo inhabitual del deseo: hallar lo amado y el dilema de no coartar la memoria.

¿Se está menos solo en el olvido o en el recuerdo? ¿De uno o del otro? ¿Cuál?  Caricia desposada de la cicatriz de la tristeza.

“La infección del alma” de un dios que no habitó un paraíso.  La tierra una cuenta, una factura, una receta, un estado atado a la nostalgia de un origen malogrado en una serie que boicotea la historia de uno, de otro, de alguien.

Seriamente.  Ponte serio. Sé. Rio.  Ría.  El agua refresca la certeza.  La muerte no es el fin, sin embargo toca. La única promesa cierta, acaso, por eso tanta duda en la entrega del amor en eso humano. 

Tememos quedarnos sin nada. Algo tenemos. Ni siquiera nos tenemos. La posesión de dos: un uno partido hacia una anatomía de cuerpos desiertos de felicidad.  ¿El fuego se apaga o se enciende en la imaginación?

Huella de ceniza el silencio en la lengua donde el polvo “sólo es polvo ya no enamorado”.  El desencanto de la materia en la pena de la nada.

¿Acaso el amor una penitencia que resiste a confesar el temblor de la angustia? “El enemigo obligó a mirarnos al espejo”. Un solo frente a otro solo forma solos. 

Y nos encontramos con que “el mundo está ocupado… no insista”.

La enfermedad del tiempo un cuerpo pródigo solicitando ser recibido y curado con amor sin “cólera”. “(Diagnostico reservado)”  Reserva un paisaje y una cita contigo en el parque elegido. La existencia pródiga prodiga.

Digamos un posible amanecer sin cancelarnos el tiempo.

Se gana una soledad mientras se pierde otra.

El verbo parece un toque de queda en el ser. La existencia guardia que pasa, que no te aguarda.  No te guardes. Aparece la sombra “sin la oscura resignación”. El silencio un estado de gracia para escuchar la voz que irrumpe y deshace al yo que empujas a “un duelo con la luna”.

Resaca perpetua lo duradero de la ausencia. Allí lo perecedero y la nostalgia de todo aquello  “donde el amor esté/ yo salgo solo”.

El tú avanza a otro tú para reconocer un yo.

Allí acaso eso: “nos dolíamos juntos y esa era la felicidad”. La confabulación prometida socavando una fábula de la memoria cobijando la extrañeza “en un espeso sueño”.

Seguirás al solo dentro de la estación del cuerpo. Laberinto solitario del poema “desfijándose” porque sabe que “no hay más plazo fijo que la muerte”.

“Y es el fondo que surge. / Y es el pozo. / Y es la risa. / Y no hay lugar para retroceder…/”

La vida se empaña de aliento. La palabra desempaña el olvido.

Va la muchedumbre de solos a “donde el amor esté/estará ese/ pájaro adherido a un árbol”. Aquel solo y aquella soledad se dan de la mano para tocar el vacío del refugio único.

Nadie aparece solitario en su solitaria mente: “Nacimiento del dolor”.  El deseo refleja su semejante.  Añoranza. “En mi lugar/ en mi no personaje…”

Hastío y compañía anhelada por más solo que se sienta uno cualquiera o no acude, llama, queda.  Una conversación pendiente en la confesión sin titubeos: “Vida eres/ y en vida te convertirás”.

La muerte deja de ser evasión o piedra de misterios cuando cobra vida e intercede otro dentro de uno. ¿Afuera hay alguien presto a  escuchar?

¿Dónde la voz de las voces?

“Allí viven dos solos”. “Y el que no esté sólo/ que lance la primera piedra/contra él mismo…”

carmen váscones

23/01/2012

 

Comentarios»

1. Lisa - enero 24, 2012

“SOLI” DI XAVIER OQUENDO TRONCOSO
A CURA DI CARMEN VÁSCONES

“Soli” lo si può leggere a rovescio e dritto, palindromo momento di un’altra volta, di nuovo, istante di entrare ed uscire dalla similitudine.
Senza somiglianza questo: dove si stacca il riflesso dal corpo.

Nel rifugio della solitudine un assolo di assoli. La voce “sono il tuo salvacondotto”. Il poeta si nutre di ciò che abita per non essere solo né solissimo, nelle stazioni dello specchio e dell’emozione.
La commozione con l’altro senza nessuno.

Qualcuno di uno dentro e fuori di alcuni.

Lascia spazio affinché l’assenza non allontani il solo “tra la mia ombra non ancora definita / mi cresce quest’altro io nel cuore.”
Il solitario nella sua avventura: “verrà la morte e sarà / il meno profondo dei misteri.”

La solitudine e la monotonia che addestrano i sensi. Chi spera di essere abitato?

Nel perplesso labirinto solamente lo specchio disabitato dall’ immagine. La quotidianità vuota che inventa somiglianze ed antipodi.
Quando la parola non c’è, come nominare la solitudine ed il suo avverso?

Occulta la vita sulla vista, la visita. Il visitatore si vestì di natività: la prima presenza del dolore e l’inabituale del desiderio: trovare ciò che si ama ed il dilemma di non coartare la memoria.

Si è meno solo nell’ oblìo o nel ricordo? Di uno o dell’altro? Quale? Carezza sposata alla cicatrice della tristezza.

“L’infezione dell’anima” di un dio che non abitò un paradiso. La terra un conto, una fattura, una ricetta, una condizione legata alla nostalgia di un’origine malriuscita in una serie che boicotta la storia di uno, di un altro, di qualcuno.

Seriamente. Sii serio. So. Fiume. Estuario. L’acqua rinfresca la certezza. La morte non è il fine, tuttavia tocca. L’unica promessa certa, forse, per questo motivo, tanta perplessità nella consegna dell’amore nell’umano.

Temiamo di restare senza nulla. Qualcosa abbiamo. Nemmeno ce l’abbiamo. Il possesso di due: un’ identità scissa in un’ un’anatomia di corpi, deserti di felicità. Il fuoco si spegne o si accende nell’immaginazione?

Orma di cenere il silenzio nella lingua dove la polvere “è solo polvere non più innamorata.” La delusione della materia nella pena del niente.

Per caso l’amore una penitenza che resiste a confessare il tremito dell’ angustia? Il nemico ci obbligò a guardarci allo specchio.
Uno solo di fronte ad un altro solo forma deserti.

E ci scontriamo con: “il mondo è occupato non insista.”

La malattia del tempo un corpo prodigo che incalza per essere ricevuto e guarito con amore senza “collera.” (Diagnosi riservata).
Prenota un paesaggio ed un appuntamento con te stesso nel parco scelto. L’esistenza prodiga sperpera.

Diciamo una possibile alba senza cancellarci il tempo.

Si guadagna una solitudine mentre se ne perde un’altra.

La parola sembra una maniera di rimane nell’essere. L’esistenza guardia che passa che non ti aspetta. Non ti guardare. Appare l’ombra “senza l’oscura rassegnazione”. Il silenzio un stato di grazia per ascoltare la voce che irrompe e demolisce l’io che spingi a “un confronto con la luna.”

Risacca perpetua la continuità dell’assenza. Là sta l’instabilità e la nostalgia: “ovunque sia l’amore / io esco solo.”

Il tu supera un altro tu per riconoscere un io.

Lì per caso questo: ci pentivamo insieme e quella era la felicità.” La confabulazione promessa scavando una favola della memoria, riparando la stranezza “in un pesante sonno”.

Seguirai l’assolo dentro la stazione del corpo. Labirinto solitario della poesia “disancorandosi” perché sa che non c’è altro termine fisso che la morte.”

“Ed è il fondo che sorge. / Ed è il pozzo. / Ed è la risata. / E non c’è spazio per retrocedere”

La vita si impregna di respiro. La parola rischiara il silenzio.

Va la moltitudine di “soli” “dove l’amore sia/sarà un passero unito a un albero.” Quel solo e quella solitudine si prendono per mano per toccare il vuoto del rifugio unico.

Nessuno sembra solitario nella sua solitaria mente: “Nascita” del dolore”. Il desiderio riflette il suo simile. Nostalgia.
“Nel mio spazio / nel mio non personaggio”

Disgusto e compagnia bramata per quanto solo uno si senta, qualcuno o no accorre, chiama, rimane. Una conversazione pendente nella confessione senza titubanze: “Vita sei / in vita ti convertirai.”

La morte smette di essere evasione o pietra di misteri quando prende vita ed interpone un altro dentro uno. C’è fuori qualcuno pronto ad ascoltare?

Dove la voce delle voci?

“Lì vivono due assoli”. “E chi non sia solo, che lanci la prima pietra contro se stesso…”

2. carmenmvascones - febrero 14, 2012

maravilla de traducción querida lisa, como siempre trabajando en la faz de la interpretación, abrazo fuerte, carmen

3. Oquendo | TagHall - marzo 14, 2012

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