jump to navigation

floriano martins. brasil, revista aghula noviembre 24, 2011

Posted by carmenmvascones in Uncategorized.
Tags: ,
add a comment

aghula revista de cultura

http>//www.revista.aghula.nom,br

 

Floriano Martins (Fortaleza, 1957). Poeta, editor, ensaísta e tradutor. Tem se dedicado, em particular, ao estudo da literatura hispano-americana, sobretudo no que diz respeito à poesia. Foi editor do jornal Resto do Mundo (1988/89) e da revista Xilo (1999). Em janeiro de 2001, a convite de Soares Feitosa, criou o projeto Banda Hispânica, banco de dados permanente sobre poesia de língua espanhola, de circulação virtual, integrado ao Jornal de Poesia.

Críticas sobre sua obra, assim como entrevistas com o poeta, já foram publicadas no Brasil e no exterior, a exemplo de jornais como El Universal (Panamá), El Comércio (Peru), El Universal (México), El País (Uruguai), El País (Colômbia), O Estado de S. Paulo, Jornal da Tarde, Folha de S. Paulo, Correio Brasiliense, O Povo, Diário do Nordeste, Estado de Minas, O Globo, O Estado do Tapajós, e revistas como Prisma (Colômbia), Común Presencia (Colômbia), Paréntesis (México), Storm Magazine (Portugal), Alforja (México), Mapocho (Chile), TriploV (Portugal) e Voces (Estados Unidos) – material crítico assinado por nomes como Sérgio Campos, Carlos Felipe Moisés, Wilson Martins, José Paulo Paes, Maria Esther Maciel, Rolando Toro, Jorge Rodríguez Padrón, Ivan Junqueira, José Castello, Rodrigo Petronio, Eleuda de Carvalho, Carlos Germán Belli, Miguel Gomes, Alfredo Fressia, Maria Estela Guedes, Nicodemos Sena.

Com larga trajetória de colaboração à imprensa, tem escrito artigos sobre música, artes plásticas e literatura, incluídos nas publicações citadas e também em outras, como Comércio do Porto (Portugal), Letras & Letras (Portugal), International Graphitti (Costa Rica), El Artefacto Literario (Suécia), Exégesis (Porto Rico), Crítica (México), Blanco Móvil (México), Casa del Tiempo (México), e brasileiras como Rascunho, Alô Música e Poesia Sempre.

Organizou para as revistas mexicanas Blanco Móvil e Alforja duas edições especiais dedicadas à literatura brasileira, respectivamente “Narradores y poetas de Brasil” (1998) e “La poesía brasileña bajo el espejo de la contemporaneidad” (2001), bem como as edições especiais “Poetas y narradores portugueses” (Blanco Móvil, México, 2003) e “Surrealismo” (Atalaia Intermundos, Lisboa, 2003), respectivamente em parceria com Maria João Cantinho e Maria Estela Guedes. Atualmente organiza a Obra Poética de Carlos Drummond de Andrade para a Fundación Biblioteca Ayacucho, da Venezuela

Como artista plástico participou de exposições como “O surrealismo” (Núcleo de Arte Contemporânea, Escritório de Arte Renato Magalhães Gouvêa, São Paulo, 1992), “Lateinamerika und der Surrealismus” (Museu Bochum, Köln, 1993) e “Collage – A revelação da imagem” (Homenagem ao centenário de André Breton 1896-1996, Espaço expositivo Maria Antônia/USP, São Paulo, 1996).

Em maio de 2000 realizou o espetáculo Altares do Caos (leitura dramática acompanhada de música e dança), no Museu de Arte Contemporânea do Panamá. Um ano antes também havia realizado uma leitura dramática de William Burroughs: a montagem (collage de textos com música incidental), na Biblioteca Mário de Andrade, em São Paulo.

Dentre algumas conferências que tem proferido, destacam-se “América Latina e Identidade Cultural” (Centro de Humanidades, Universidade de Brasília, Brasília, 1998), “Linguagens contemporâneas e identidade nacional: literatura” (SESC Pompéia, São Paulo, 1999), “Algunos poetas brasileños (Ivan Junqueira, Dora Ferreira da Silva, José Santiago Naud, Sérgio Campos, Claudio Willer, Ruy Espinheira Filho, Adriano Espínola e Donizete Galvão)” (Faculdad de Humanidades de la Universidad de Panamá, 2000), “Sobre a condição editorial de algumas revistas de cultura na América Latina” (Instituto Goethe, São Paulo, 2001), “Surrealismo & Brasil” (Academia Brasileira de Letras, Rio de Janeiro, 2003) e “La modernidad de la poesía hispanoamericana” (Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos, Caracas, Venezuela, 2004).

Participou dos seguintes volumes coletivos: Camorra (volume monográfico sobre Harold Alvarado Tenorio, Ediciones La Rosa Roja, Bogotá, 1990), Focus on Ludwig Zeller, poet and artist (Mosaic Press, Oakville-New York-London, 1991), Adios al siglo XX (Edição dedicada à poesia de Eugenio Montejo, Separata da revista Palimpsesto, Sevilla, 1992), O olho reverso. 7 poemas e um falso hai-kai (Edição comemorativa dos 41 anos de poesia de José Santiago Naud, Thesaurus Editora, Brasília, 1993), Tempo e antítese. A poesia de Pedro Henrique Saraiva Leão (Editora Oficina, Fortaleza, 1997) e Surrealismo e Novo Mundo (Ensaios sobre Surrealismo na América Latina, org. Robert Ponge, Editora da Universidade UFRS, Porto Alegre, 1999).

Dirige, juntamente com Claudio Willer, a Agulha – Revista de Cultura (www.revista.agulha.nom.br).

 

Anuncios

Mujeres en el banquete de Eros -Mulheres no banquete de Eros, abrace, editores noviembre 24, 2011

Posted by carmenmvascones in Uncategorized.
Tags:
1 comment so far

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mujeres en el banquete de Eros -Mulheres no banquete de Eros- (selección de poesía de poetas mujeres de América bilingüe español-portugués)  páginas Bella Clara Ventura, Brenda Marques, Carmen Váscones, Clevane Pessoa, Eliane Accioly Fonseca, Julieta León, Lisette Clavelo, Marilú Duarte, Nida Chalegre, Nina Reis, Ridamar Batista, Sonia N.B. de Sà y Teresa Coraspe. Prólogo de Antonio Miranda, Director de la Biblioteca Nacional de Brasilia quien dice: Sentimientos sutiles, o agónicos, pérdida, resentimientos. Escapismos, masoquismos, Levitación, idealizaciones. Hay todo un caleidoscopio de recuerdos y deseos, con la liviandad y la sutileza (mas no siempre) de las mujeres.

memoria y espanto por NESTOR A. BRAUNSTEIN al español, inglés, francés noviembre 21, 2011

Posted by carmenmvascones in Uncategorized.
add a comment

MEMORIA Y ESPANTO O EL RECUERDO DE INFANCIA

De: NESTOR A. BRAUNSTEIN

libro en español, traducido al frances, inglés

MEMORIA Y ESPANTO O EL RECUERDO DE INFANCIA NÉSTOR BRAUNSTEIN ALGUNA VEZ JULIO CORTAZAR, CON LA SEGURIDAD DE QUIEN PROMULGA UNA LEY, DIJO: “LA MEMORIA EMPIEZA EN EL TERROR”. SIGUIENDO ESA PISTA, BRAUNSTEIN ENCUENTRA LA HUELLA DEL “PRIMER RECUERDO” EN RAYUELA, EN LA TEORÍA ENTERA DEL PSICOANÁLISIS DE FREUD, EN CIERTOS SONETOS Y EN EL CONJUNTO DE LA OBRA DE BORGES, EN LA “EPISTEMOLOGÍA GENÉTICA” DE PIAGET, EN EL PROYECTO DE “VIVIR PARA CONTARLA” DE GARCÍA MÁRQUEZ, EN EL PRIMER ENCUENTRO CON EL ESPEJO DE NOTABLES ESCRITORAS, EN LA LENGUA DE CANETTI, CONSAGRADA AL MARTIRIO Y FINALMENTE ABSUELTA, EN LA DISIMULACIÓN DEL HORROR DE LA HISTORIA QUE EXPRESAN LOS RECUERDOS DE PEREC, EN EL ORDENADO CATÁLOGO DE LAS REMINISCENCIAS DE NABÓKOV Y MICHEL LEIRIS, EN EL SOSPECHOSO GÉNERO DE LA AUTOBIOGRAFÍA. PARECE SER UNA CONSTANTE: LA MEMORIA DEL ESPANTO Y EL ESPANTO DE LA MEMORIA ¿ES POR EL TRAUMA OSCURO PERO FUNDAMENTAL DE HABER NACIDO, DE HABERSE SEPARADO DEL CUERPO DE LA MADRE? EN ESTE LIBRO SE VIAJA COMO EN UN SAFARI DEDICADO A LA CAZA DE LOS PRIMEROS RECUERDOS. TAMBIÉN LOS DEL LECTOR. MEMORIA Y ESPANTO O EL RECUERDO DE INFANCIA ES LA PRIMERA PARTE DE UNA TRILOGÍA DEDICADA A LA MEMORIA EN DONDE SE ARTICULAN LOS DISCURSOS DE LA FILOSOFÍA, LA HISTORIA, LA LITERATURA, EL PSICOANÁLISIS Y LAS NEUROCIENCIAS CONTEMPORÁNEAS. LOS OTROS DOS VOLÚMENES: LA MEMORIA, LA INVENTORA Y MEMORIA DEL UNO Y MEMORIA DEL OTRO AGUARDAN YA SU PUBLICACIÓN

http://www.amazon.fr/pr%C3%A9sages-Nestor-Braunstein/dp/2234069416/ref=sr_1_2?s=books&ie=UTF8&qid=1321627198&sr=1-2

revista :http://www.palabrasdiversas.com (luís prieto) noviembre 17, 2011

Posted by carmenmvascones in Uncategorized.
add a comment
LA LECTORA IMPACIENTE
www.lalectoraimpaciente.com
Interesante Web Literaria de Adriana Serlik, comprometida con la Literatura, más allá de la voz personal.
GIBRALFARO
www.gibralfaro.net
Revista de Creación Literaria y Humanidades, dirigida por José Antonio Moreno Benavides, desde Málaga. Muy buena publicación literaria de alta calidad.
revistavoces.com
www.revistavoces.com
Revista Literaria dirigida por Luis Javier Pérez Álvarez. Todos los géneros literarios y un gran número de contenido de textos y autores. Aunque su acceso en navegación resulta complicado para acceder a los diversos paneles, que en la mayoría exigen registro de usuario.
YO ESCRIBO.COM
www.yoescribo.com
Revista Literaria de importante contenido pero muy difícil acceso al material literario. Y en donde no se puede tener acceso a dicho material de manera completa, si no se está registrado. Su Presidente y fundador: Vicenç Grande Garau.
OTRAS LENGUAS, OTROS PAISAJES
http://otraslenguas.letraslibres.org/modules/news/
Sustanciosa Web del Forum Letras Libres dirigido por Alena Collar. Interesante y rico contenido donde las letras tienen su propio peso y el lector una diversidad para elegir lecturas, pero en el que en mí opinión, existen textos fuera de contexto.
CiÑe
www.circuloindependiente.net
Web Círculo Independiente Ñ de Escritores. Dirigida por Xavier de Tusalle y Chus Cuesta. Nuevas propuestas de publicaciones cooperativas. Original contenido, atractivo diseño e interesantes enlaces.
ADAMAR
www.adamar.org
Revista de Creación dirigida por Dolores Escudero. Excelente Revista que no necesita mucha presentación. Visítala.
KONVERGENCIAS
www.konvergencias.net
Excelente publicación de Literatura, dirigida por Daniel López Salort.
MISIOLETRAS
www.misioletras.com
Boletín dirigido por Aníbal Silvero. Dedicado a difundir noticias y creaciones literarias.
REMES
www.redescritoresespa.com
Red Mundial de Escritores en Español: REMES Ambicioso proyecto absolutamente gratuito, bajo la dirección de Luis E. Prieto: es este nuevo Directorio Mundial, que pretende ser un importante aporte contra el anonimato y el plagio. Un proyecto serio, que a menos de un mes de su lanzamiento ha sido recibido con gran entusiasmo por escritores de distintas geografías, que se han unido para que el proyecta crezca.
ANIKA ENTRE LIBROS
www.utopiamail.net/libros/
Una Web interesante y curiosa. Sorprendentes cantidades de artículos, entrevistas, convocatorias de concursos e información relacionada con el mundo literario. Quizá dentro todo lo que se pueda encontrar, cabe destacar la forma cercana que Anika encuentra para llegar a los lectores. Es, así mismo, encomiable los preceptos altruistas que se encuentran en la Web de Anika. Mi sección favorita: la sección infantil. En donde pueden leerse tanto textos escritos por adultos para los niños o bien, de los mismos niños. Destacables las fichas que se envían como catálogo de consulta en la literatura infantil, precisamente por los lectores infantiles. En general, un sitio para quedarse un buen rato y volver muchas veces: altamente recomendable.
ALENARTE
www.alenar.wordpress.com/
Más que interesante esta nueva Revista Literaria ideada por Alena Collar, madrileña. Los temas quizá no sean tan distintos a otras publicaciones, pero sin duda sí lo es su forma. Su manera aparentemente desinhibida pero siempre con informaciones transmitidas con gran criterio y compromiso. No es una revista solemne, pero sí tiene una gran calidad, en conclusión: ALENARTE no pretende demostrar nada ni competir con nadie. Pero la publicación habla por sí misma. Por supuesto, ampliamente recomendable.

Ya está en la red el Número 32 de Palabras Diversas, en http://www.palabrasdiversas.com

 Luis E. Prieto

Director

 

Visita y participa en la Red Mundial de escritores en español: REMES

http://www.redescritoresespa.com

 

…………

 

the bitter oleander, a magazine of contemporany international poetry, alexis levitin traductor noviembre 16, 2011

Posted by carmenmvascones in Uncategorized.
add a comment

Bitter Oleander: Alexis Levitin traductor noviembre 15, 2011

Posted by rogerhollander in Uncategorized.
add a comment

ronald haladyna. volcanic Reflections: A Bilingual Anthology of Contemporary … noviembre 12, 2011

Posted by carmenmvascones in Uncategorized.
Tags:
add a comment
  1. books.google.com.ecRonald Haladyna – 2011 – 340 páginas – Vista previa

    “Conversaciones post-modernistas: Carmen de mis con/ fabulaciones.” Rev. of Con/fabulaciones, by Carmen Váscones. ofAguaje, by Carmen Váscones. Hoy (Guayaquil) 17 June 1999. Burgos Montero, Rocío. “El lenguaje no tiene sexo (pero

    Más ediciones

  2. D

POEMAS EXOTARIUM II : Libro: CUERPO INSEGURO,de José Luis Reina Palazón noviembre 9, 2011

Posted by carmenmvascones in Uncategorized.
Tags: ,
add a comment

Ha publicado varios volúmenes de poesía. Los poemas seleccionados pertenecen al libro Cuerpo Inseguro, el segundo de una trilogía Exotarium, I, II, III. Otros títulos son, La Soledad del día y Antes del olvido. Además, ha traducidolibros de Goethe, Enzensberger, Grünbein, Kunert, Mallarmé, Cocteau, Max Jacob, Guy Gofette, Carl Norac, Achmátova, Pasternak, Marina Cvetaeva, Paolo Ruffilli, Giampiero Neri, Van Wliderode, Hanie Rouweler, Vasalis, etc. Y las obras completas de Georg Trakl, Paul Celan, Nelly Sachs, Gotttfried Benn, Else Lasker-Schüler, Sara Kirsch.
Por su poesía y traducción ha recibido premios internacionales como Premio del Ministero d’ Austria, Premio Oradea, Premio Anibal Caro y el Premio Nazionale dal Ministero di Cultura di Spagna, 2000, por la obra completa de Celan y el Premio Nazionale, 2007, por la totalidad de su trabajo como traductor.

LIBRO DE POEMAS     EXOTARIUM II : CUERPO INSEGURO        

                       de José Luis Reina Palazón


y no sabes mentir -cuerpo inseguro

qué torpe arquitectura

                              nos diluye y extraña

el corazón sin miedo…

                                     Exotarium I: La soledad del día

         I

CUERPO INSEGURO

ÁBACO

     DE NIEVE

 

Zarpa

el tiempo

en tu corazón.

 

Brota la nieve.

 

La corola

de briznas

partidas

que renacen

-singladas-

en tu sinrazón.

 

Fría

llega hasta ti

la sal

del

tiempo.

 

Nadie rompe

la red

del viejo

cuerpo

ni olvida

la balanza

de su

fe.

 

Nadie habita la aurora

sin su

nombre.

 

Alegre

flamea

la soledad

al filo

de su viento.

 

Ahora

cuenta

sin fin

el  ábaco

de nieve.

 …….

 

LA MUERTE ES LA LUZ                           (Dámaso Alonso)

 

Hay la pasión del mundo

que nos hiela

y recorre

como un tenso vacío

la sombra de la dicha.

 

 

Está  la sangre extraña

que nos hiere

y oculta la común sinrazón.

 

 

Somos las breves cifras

de un perfil en la ausencia,

fuegos fatuos

de nombres,

estrías

del dolor.

 

 

El alma apenas siente,

reconstruye tristezas

de un viejo laberinto

que vuelve

a su estupor.

 

 

¿ Este cuerpo inseguro

quién lo alza ?

¿ Lo imagina tu mente,

lo retiene

tu paso,

lo visita

algún sol ?

 

 

Nada enmudece al día,

su soledad no es muerte,

su alocada ternura

espanto de su ser,

canto del sueño.

 

 

Hay un ayer

que es tránsito,

triunfo de lo efímero,

tiempo en fulgor,

 

 

y allí

ve la memoria

la pasión del olvido,

luz de tu mente.

 ……

 

EL ALMA

 

El alma, que todo lo destruye,

– el amor, la vida, el sueño –

nada aporta a tu bien.

 

 

La aurora de tu mente,

como un tallado vuelo,

en tu fe se desliza

y es ansia su fulgor.

 

 

Morirás a tu instante

si en tu sed,

viajero,

esperas en su nombre.

 

Extraña es su pasión.

 

Y ella

tan sólo agita

la ternura,

en silencio.

 

Aleja el puro azar

y es impura su nieve.

 

 

El amor se desdice,

la vida oculta el miedo,

soñar es viva muerte.

 

 

Y sólo queda el cerco de palabras, las ruinas,

del alma, de la angustia, del espanto,

para otro humano sueño.

 …..

CAMINO DE SANTI-PETRI

 

Al borde de esteros plateados

el sol dora la hierba

y el mar color septiembre

como un pez turbio merodea,

de belleza cansado, tu pie.

 

No sé qué fue más repentino,

si el techo triste de la caseta,

con la pobre bombilla,

la marca repetida de las pocas botellas de vino

o el tablero de un ajedrez

sin figuras sobre la mesa.

 

Era la tarde como un destino falso

que nadie quisiera,

ni el aire, que en el matorral cercano

nos borró en la tolvanera.

Asustados, no vimos la venganza del mar.

Al retornar – ¿ adónde era ? –

ya estaba decidida la partida, el techo

– ¿ o era septiembre ? – como un pez que muriera,

las botellas de sal,

la hierba negra

y un solo alfil de plata sajaba el horizonte.

 

Los esteros no encontraban el mar.

 

Alguien pasó perdido en un poema

de figuras de amor, peces vacíos

y septiembre de hierba.

Y entonces de repente comprendimos :

Qué hacíamos tú y yo soñando nuestro castillo de arena.

…..

EL AIRE DE LOS SENTIMIENTOS

 

Cambia como cambia un lugar

o los iris del alma,

como cambian palabras su rumbo

o en sonrisa su lamento,

a veces contra el ritmo del corazón.

Pero cambia, ni suave ni ligero.

Cambia como por cambiar,

para que oiga el olvido:

 

” el aire es otro “.

 

….

ASÍ ES LA VIDA

 

La puerta roja de la pequeña casa,

allá en lo alto del terraplén, tenía

sus nudos de miel oscura que no sabían

del agua fresca de la pobre fuente,

donde todas llenabais los míseros

cacharros en vuestras manos, morenas

de ternura o arrugadas de duelo.

 

 

El sol entraba en la casa filtrado

por esos nudos, espejos de un futuro

trastocado, de secas frentes; oh, gritos

ciegos del dolor. La muerte vencía

la sombra ardiente de los cuerpos,

de repente quebrados por la angustia

que crujía en una viga, la rueda de un tractor

o el más lejano y solitario de los olivos.

 

 

Ya era otra la vida, la música en el viento

de una feria aislada en el loco horizonte

de ramas sin colores, ni vestidos nuevos.

Sola subía la cuesta del Molino del Pan

con el asfalto roto, gris como el pensamiento,

que no sabe si volver a las nubes

o adentrarse en la presa sin ilusión.

Barro olvidado como los restos del torno

de los tejares. Junto al agua estancada

forraje que picotean los gorriones.

 

 

El tiempo llueve. La cal se esconde.

Y nada oye el olvido del murmullo

deshilvanado del corazón.

 

 

Se diría que alguien cose

con un hilo de piedad.

 

 

Así es la vida.

 …..

 

EL TIEMPO NO PASA. NOSOTROS PASAMOS

 

Me dijo aquella mujer que limpiaba

la casa y que años  después

puso fin a su vida

clamando a los cielos.

 

No pasa. Ni nosotros pasamos.

 

Como tus manos

brillantes y rojas

del tinte con que pulías

hasta las torpes junturas

de los ladrillos,

siempre se aprieta

el corazón, como

aquel tuyo,

en la aljofifa

del recuerdo.

 

Ni para, ni se enreda.

Refriega la soledad

oculta en cada nombre.

 

Un día te alzas

– como aquel,

en el corredor –

y ya todo está  listo

para el eterno paso,

para dejar huella,

para saber

que el mundo

muere sin nosotros.

La soledad reluce,

restalla el tiempo,

y el corazón

queda colgado

en ese limpio

instante

donde ya

no hay recuerdos,

sino tu vida

palpitando

más allá

del silencio.  

 

Se oye tu voz

que dice :

soy el tiempo.

……..


REIVINDICACIÓN DEL SENTIMIENTO

                                         ! Tardes de los domingos de invierno,

                                           cuando todos se han ido ! J.R.Jiménez

 

Lo que tú ya no esperas,

las tardes bajas de los domingos,

los estorninos rayando a gritos el poniente,

las rosas rojas que en la casa te ofrecen

el aire terso y solo del patinillo,

no está  escrito en el vidrio empañado de tu corazón.

 

 

El tiempo lleva la luz sesgada de la lluvia o la nieve.

 

 

Un relámpago advierte a tu sinrazón

y allí sólo aparecen las sombras del olvido :

tu mirada redonda, tu alunada ilusión,

las nubes de algún día, el tornasol de plata

de viejos pensamientos.

 

Ahora que ya no tienes alma y es el ayer

la cifra para encender un nombre, la mínima

fracción que el recuerdo te avala en esta vida breve,

puedes reconocer lo que soñaste a la orilla del tiempo :

 

el patio verde bajo el sol de estío, la aspidistra callada,

el fresco susurrar de los geranios, el rumor del romero,

la penumbra y el pozo robándole monedas a la luz,

el reloj de la torre golpeando las horas de bronce en el viento,

la dulce carraca de la cigüeña desgranando instantes rojos por el azul,

los cuerpos que despiertan de una siesta naranja,

la voz, la voz querida de aquellos sin distancia y sin duelo,

la alegría de una vida que manaba como un venero de oro

para dejar las manos polvorientas de estremecido azar.

 

 

¿ Quién pone cercos vivos al cegar de la nieve ?

 

 

Nada devuelve al alma su amor o soledad :

el flamear del vuelo son briznas retenidas

por el verde mirar nocturno del deseo.

Nadie distingue las sombras de su nombre

y quien espía el azar sólo escucha su llanto

en las alas del tiempo.

 

 

Y sin embargo bien puedes alegrarte de tu ilusión.

 

 

Hay una sed de encanto que apasiona el olvido,

en ella está  la imagen de tu sueño, oculta,

desvelada, huyendo y conjurando tu antiguo sentimiento;

en ella has de vivir lo que canta la muerte

al oído que es yunque de su paso despierto :

un sonoro latido, un ritmo tenso, una breve pasión,

un pulsar del silencio, un herir claro y leve como el cristal,

un perenne equilibrio entre el fuego y la nieve.

 

Tu corazón entonces sentirá  la serena razón de haber sufrido.

 

 

                                 V

……….

 

D A C H A U

 

 Ich habe es gesehen.

La nada reclamando un pasado siniestro.

La nada que habla aún

en las entrañas de nosotros,

la nada que nos cubre de inclemencia,

la nada triste, más que triste, asesina

de toda nuestra vida que surja desde entonces.

Está  muerta. Estamos muertos.

Y no hay pasión o soledad,

hay sólo un nombre : Auschwitz, Dachau, Treblinka, Maidanek …

Y ese aliento se extraña, se repite, se deshace,

en nuestros ojos que de angustia no saben,

en nuestro oído que el horror no conoce,

en las palabras muertas que no son ni en el sueño,

en nuestro corazón que no responde,

que no responde

ni a la memoria breve,

ni a la impiedad,

ni al estupor,

ni a la demencia,

ni a la propia miseria,

ni siquiera al olvido,

el corazón no siente. El alma está  huera.

Y nuestra vida tampoco es nuestra vida.

Auschwitz, Dachau, Treblinka, Maidanek…

Nadie responde en los campos de Dios.

¿ La nada es Dios ? ¿ Es Dios un Nombre ?

Es un nombre la nada. Y nos recubre de pavor

y nos impide todo ayer, nos desconoce. Queda

sólo el vacío, de iniquidad, de perversión, un crimen

que es todos los crímenes. Humo sobre el ayer,

cuerpo que ayer fue humano, dolor que fuera entonces…

gas, gas, eso somos. Y ya no hay más palabras.

El hombre ha muerto en su propia humanidad.

Dios fue en el hombre. Ahora está en la Nada.

Y nadie la reclama. Auschwitz, Dachau, Treblinka, Maidanek…

Eso somos.

                   

ROCÍO BURGOS (1963-1997); CAROLINA PATIÑO (1987-2007); DINA BELLRHAM (1984-2011) noviembre 7, 2011

Posted by carmenmvascones in Uncategorized.
Tags:
add a comment

ROCÍO BURGOS (1963-1997)

1

Cuando sobran las preguntas

cuando la devoción

es una máquina sin freno

cuando te expían

las deslustradas calles

el incensario teme

merodeo

en la rayuela placentera de tu lecho

en el pórtico donde declina el día

ideal escrito es polvo

enredame en tu cuerpo.

….

2

Huracàn ciego

hoguera enganañada por la luna

engendraste

con tu desconfianza mi tristeza

encadenada a la niebla

busco otro camino

una lágrima evoca tu sonrisa

centinela

bebes el frío de mi herida

tiño las paredes con tu olor

màrcame en el naufragio de tu vida

la blanca noche nos aleja.

…..

3

Angulo de agonía

tu olvido

devasta mi universo

eslabòn sin promesas

un ventanal nos evoca

en el perfil de las sombras

fascinación prohibida

àngel

embotado por costumbres

pasiòn esquiva

razòn enajenada

la partida nos une.

…..

4

El dolor que me abraza

es escarpado y frio

es un àrbol sin venas

desgarbado y caìdo

que muerde las entrañas

ignotas de mi cuerpo

Hermano del invierno

escarabajo herido

tempestad que doblega

el calor de mis dìas

capa de heno y gravas

donde lavo tu imagen.

—————-

CAROLINA PATIÑO (1987-2007)

1

EFECTO NARCISISTA

Estoy enamorada de una mujer

oro blanco su fortaleza

en un momento no determinado

te hace caer en sus encantos

y te envuelve.

Ella dice lo que piensa

cuando lo dice lo hace sin pensar

en ocasiones

sus palabras se confunde con crueldad

soy el reflejo de todas las cosas

que tiene esa capacidad

la veo y me siento

toco su cara y su piel

le unto caricias y

mi intento de desarmarla de defectos

hace que la ame más

frente al espejo me repito

gracias por ser ella

gracias por ser yo.

….

2

ANGELITO COLOR DE ARROZ

Destripa mis miedos angelito color de arroz

espera un momento

sabes que no tengo mucho tiempo.

…..

3

LOCURA

Tu naturaleza perfecta

no pudo engañarme esta vez

estoy armada con mis manos tristes

gritarás al verme en este Manicomio

podrida en mí

sin salida, sin ti.

…….

4

CAJA DE RECUERDOS

¿Dónde se ha ido de mi espíritu?

creìa en todo lo que conocía

y ya no me acuerdo de mí

dulce caja de recuerdos

que me mantenía a distancia de la locura

que me pierde cuando me encuentra

ahora que me he mirado al espejo por horas

ruego que se corte mi pacto con la vida

ya sangrè respirè llorè suficiente

¿me puede rendir ahora sin mi sombra?

—————-

DINA BELLRHAM (1984-2011)

1

A capella

Frente al narciso (hombre-re-jum)

yacen orbes de oruga

y montes erguidos.

Al sur:

afeite,

oceáno.

La mano:

el pie errabundo

desnudando

la estría teúrgica.

El hombre

cerca del cirio

derrama los dientes

se oculta en la gruta

y la mujer

arquea los insectos

bajo su espalda.

….

2

Last breath

¿Un suicidio para contrastar

la fuga incrédula de médulas?

Un mural de bocas enmascarando

tu beso de ciénegas amnèsicas.

Ûnico.

Sobredosis de pelìculas mundanas

o deun recuerdo de alevillas

cobijando el estòmago

entre postres acres

como si eso me endulzaran las làgrimas…

si terminan en un retrato sòdico

contorsionando el mismo miedo

(mi locura saturnal)

que es mas cuerda que la bufanda

azul-rojiza de mi cuello.

Ûnica.

……

3

estaciòn I

“la muerte se muere de risa pero la vida

se muere de llanto pero la muerte pero la vida

                                  pero nada nada nada”

                             alejandra pizarnik

Había olvidado el rostro en la ciudad de mi infancia, mientras tantas plegarias

transitan esòfagos y nos mentimos a corto plazo.  Mi cuerpo tartamudeaba al compàs

de los voltios; ellos no hablarán jamàs de la sordera lúdica en vientres y báculos,

ni de la lluvia que fermenta el grito acunado en las

camisas de fuerza.

Habrà miedo en los inviernos y la cosecha contem,plarà hambre mordièndose

los dedos.  Cada tanto mi cuerpo reposará en las sogas, andará descalzo,

camuflarà su mandìbula de hiena.  El edificio sin orejas me alejará del helio de los suburbios.

Volveré al caos disfrazada de cordura, a vomitar el irrefrenable silencio que

me dejan las palabras.

4

Delirios

I

Tengo una lucièrnaga en medio de los dientes

soy lámpara humana

he retornado a la pared

y a su diluvio de gárgolas.

Me enchufè

(sonrío).

A veces me desnudo esperándote

arranco mis ojos

y mutilo su humedad septentrional…

-tan cansado es el lunar donde blasfemo-.

Tantas uñas querièndo rasgarme

¿hacia dónde va esta cicatriz de hinojos?

ya sòlo tengo vòmitos

cortocircuitos

hambre

(muerte)