jump to navigation

idea vilariño, 1920-2009,v uruguay, montevideo julio 26, 2010

Posted by carmenmvascones in idea vilariño.
trackback

// //

IDEA VILARIÑO

(la pasión de los poetas de jorge boccanera) mi lectura a este memorable libro, un fragmento sobre idea…

“El amor es una respuesta a la muerte”.  ¿Quién replica esta afirmación?, ¿Qué dice la interrogación?.  Ya- No- Ser de lo que –no- se llega a saber,  de “lo que ya no soy más que yo”.

En ese cierre está la pupila desprendida de la vida, está la piel inerte de toda sensación, está el sentido –no- está donde ya no se está.  La voz escrita retumba en la memoria.

“No volveré a tocarte.  No te veré morir”.

¿Quién mira a quién? Onettí le ha dicho a Idea “ayúdame a entender el modo cómo nos queremos”.  La pasión del contador  no descansa, hurga, escarba “sobre los amores imperfectos”.

Los instantes están marcados, hincan como astillas en el alma. Cohabita siempre un no en la emoción que tritura el sentimiento que se entrega, que no fue y a pesar es.

Predecir un final es matar la pasión.

¿Acaso, eso se busca? Sinceramente el vacío no convence aunque tenga la forma del cráneo más bello.  Siempre  el torno y el tornero hacen otro.  La matriz humana sobrevive en el cuenco de una unión que fue posible.

Idea es  una mujer que no se deja devorar por los  dioses ni por mortal erigido en su vana pista de triunfalista.  Idea camina con pasos propios, no se desconoce, no se aplasta, no se deja cegar.  No responde a la muerte del otro, lo deja con lo suyo.

Ella, ¿de qué sería dueña?.  Acaso,  que no se entregó como objeto.  Acaso que su infancia no tuvo que boicotearle su presente.  No necesitó de la chiquilla deseosa de príncipes.  No se ligó ni fijó al enamoramiento.

Vuelve las veces que quiera.  Las veces breves como el paso de una idea. Sin obsesiones.

El amor no se lo aprende, no se lo escribe.  Un poco se lo vive, luego.

Quizás el amor hace hablar, hace corresponder, improvisar, desafiar, acordar, hasta olvidar en ese reunirse con la epístola del “caminar que es una forma de dialogar”.

La letra boca del sonido. Lecho de pases. Baile inicial interceptando silencios. Amores púberes.  Amores que no fueron.  Ojos prendados en la edad del misterio hecho piel y pensamiento.

Nudo femenino y masculino soportando la soledad de la sabiduría en la caverna del deseo.

¿Y qué hay ahí?.  Un cuerpo anarquista, un cuerpo logos del placer, un cuerpo ideal del amor.  Un cuerpo imagen  de ti, un cuerpo territorio de palabras, un cuerpo de narraciones propias.  Un cuerpo solo conmigo.

Un cuerpo inédito de toda escritura.  Cuerpo que piensa y no se siente lo mismo. Cuerpo historia de otra y de otro momento: cuerpo sueño tu deseo. –No- cuerpo deseo tuyo  -Si-

-Ya no-  Estoy despierto. – ¿Qué?-

Cuerpo memoria imperfecta.

Cuerpo ¿qué sé de ti?

Acaso, Onetti quería que la poeta lo deshaga en la metáfora donde el sueño deja su ser y la realidad se deduce a un adiós infernal y definitivo.  Casi como confirmar la cremación de ese amor.

El  testimonio se escribe con un polvillo de ceniza que se adhiere a la humedad del tiempo

———————————————————

Idea Vilariño deja el mundo pero quedan las raíces de su poesía

La muerte de Idea Vilariño este martes a los 89 años implica la pérdida de una de las principales poetisas uruguayas, que integró la emblemática ‘Generación del 45’, aunque quedan al descubierto las raíces de su poesía.

“La poesía de Idea era como un árbol crecido al revés, con las raíces al aire. Ese árbol seguirá estando”, dijo a AFP el escritor uruguayo Eduardo Galeano, al comentar la muerte de la poetisa.

“Idea Vilariño es una de las voces poéticas más importantes no sólo de Uruguay, sino de América Latina”, había dicho el escritor Mario Benedetti -actualmente internado- en mayo de 2005, cuando fue declarada ‘Ciudadana Ilustre’ de Montevideo por el entonces intendente Adolfo Pérez Piera.

“Es una poeta que tiene algo de misterio y de soledad, pero también muy expresiva en su cuota de amor (…). Yo la quiero mucho, hemos sido compañeros muchos años en varias empresas”, agregó el escritor uruguayo, de 88 años.

Idea Vilariño -que nunca se casó y no tuvo hijos- falleció en la madrugada del martes a los 89 años en un sanatorio privado tras haber sido intervenida por una oclusión intestinal, informaron fuentes del centro asistencial Casmu a AFP.

Vilariño había sido internada dos días atrás y no pudo superar una cirugía por una oclusión intestinal y arterial, indicaron las fuentes, que señalaron que falleció a las 03H00 locales (06H00 GMT).

Nacida en Montevideo el 18 de agosto de 1920 en el núcleo de una familia de poetas, Idea Vilariño fue poetisa, ensayista y crítica literaria.

Integró la denominada ‘Generación del 45’ junto a autores como Juan Carlos Onetti, Mario Benedetti, Sarandy Cabrera, Carlos Martínez Moreno, Angel Rama, Carlos Real de Azúa y Mario Arregui, entre varios otros.

La ‘Generación del 45’, que surgió en el marco de un incipiente proceso de deterioro económico, social y político de Uruguay, con perspectivas intelectuales diversas, fue uno de los movimientos más creativos de la literatura uruguaya, impregnado de un culto al rigor, cierta autosuficiencia y el cuestionamiento a enfoques normalmente aceptados.

Durante muchos años, Idea Vilariño rechazó cualquier tipo de promoción de su nombre y obra, aunque ello no impidió que ganara varios premios internacionales y que su obra fuera traducida a varios idiomas.

Autora, entre muchas otras, de obras como ‘La Suplicante’ (1945), ‘Cielo cielo’ (1947), ‘Paraíso Perdido’ (1949), ‘Nocturnos’ (1955) y ‘Poemas de amor’ (1957), Vilariño era además traductora, compositora -había estudiado piano y violín- y docente.

Sus traducciones se ganaron un importante reconocimiento, como su versión de la ‘Tierra Purpúrea’ de William Henry Hudson, o sus traducciones de Shakespeare, que han sido representadas en teatros de Montevideo.

Como compositora se pueden mencionar dos canciones de la música popular uruguaya: ‘A una paloma’ (musicalizada por Daniel Viglietti) y la ‘Canción y el poema’ (musicalizada por Alfredo Zitarrosa).

Fue profesora de Literatura de Enseñanza Secundaria desde 1952 hasta el golpe de estado en 1973, y tras la reinstauración del sistema democrático en 1985 obtuvo la Cátedra de Literatura Uruguaya en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad de la República.

//

Idea Vilariño

Biografía

Su primera obra poética que se tituló “La suplicante” fue editada en 1945. En años subsiguientes sería reconocida internacionalmente, y premiada con distintos galardones.

Como educadora, fue Profesora de Literatura de Enseñanza Secundaria desde 1952 hasta el golpe de estado en 1973. Luego de reinstaurado el sistema democrático, obtuvo la Cátedra de Literatura Uruguaya en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad de la República.

Como compositora, se pueden mencionar cuatro canciones emblemáticas pertenecientes a la música popular uruguaya: “A una paloma” (musicalizada por Daniel Viglietti), “La canción y el poema” (musicalizada por Alfredo Zitarrosa), “Los orientales” y “Ya me voy pa la guerrilla” (musicalizadas por Los Olimareños).

Sus traducciones también han sido objeto de reconocimiento, llegando algunas de ellas (como las de Shakespeare) a ser representadas en teatros de Montevideo.[2]

Estuvo entre los fundadores de la revista Clinamen, y Número, y se encontró entre los colaboradores de otras publicaciones como Marcha, La Opinión, Brecha, Asir, y Texto crítico.

En 1997, accede a ser entrevistada por Rosario Peyrou y Pablo Rocca, fruto de la cual nace el documental “Idea”, con dirección de Mario Jacob y estrenada en mayo de 1998.[3]

Su obra ha sido traducida a varios idiomas, como el italiano, alemán y portugués.[4]

Fallece en Montevideo el 28 de abril de 2009 al no superar la cirugía a la que fue sujeta debido una oclusión intestinal y arterial.[5]

Obra poética

  • La suplicante (1945)
  • Cielo Cielo (1947)
  • Paraíso perdido (1949)
  • Por aire sucio (1950)
  • Nocturnos (1955)
  • Poemas de amor (1957)
  • Pobre Mundo (1966)
  • Poesía (1970)
  • No (1980)
  • Canciones (1993)
  • Poesía 1945 – 1990 (1994)
  • Poesía completa (2002)

Ensayos

  • Grupos simétricos en la poesía de Antonio Machado (1951)
  • La rima en Herrera y Reissig (1955)
  • Grupos simétricos en poesía (1958).
  • Las letras de tango (1965)
  • El tango cantado (1981)

Traducciones

  • Guillermo Enrique Hudson: La tierra purpúrea, Caracas, Biblioteca Ayacucho, 1980 (traducida junto con Jaime Rest).[6]
  • Guillermo Enrique Hudson: Allá lejos y hace tiempo, Caracas, Biblioteca Ayacucho, 1980 (traducida junto con Jaime Rest).[7]

//
//


Poemas de Idea Vilariño

YA EN DESNUDEZ TOTAL

Ya en desnudez total
extraña ausencia
de procesos y fórmulas y métodos
flor a flor,
ser a ser,
aún con ciencia
y un caer en silencio y sin objeto.

La angustia ha devenido
apenas un sabor,
el dolor ya no cabe,
la tristeza no alcanza.

Una forma durando sin sentido,
un color,
un estar por estar
y una espera insensata.

Ya en desnudez total
sabiduría
definitiva, única y helada.

Luz a luz
ser a ser,
casi en amiba,
forma, sed, duración,
luz rechazada.

————-

CUÁNDO YA NOCHES MÍAS

Cuándo ya noches mías
ignoradas e intactas,
sin roces.

Cuándo aromas sin mezclas
inviolados.

Cuándo yo estrella fría
y no flor en un ramo de colores.

Y cuando ya mi vida,
mi ardua vida,
en soledad
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.

Ya sin temblor ni luz
cayendo oscuramente.

———————


EL MAR NO ES MÁS QUE UN POZO

El mar no es más que un pozo de agua oscura,
los astros sólo son barro que brilla,
el amor, sueño, glándulas, locura,
la noche no es azul, es amarilla.

Los astros sólo son barro que brilla,
el mar no es más que un pozo de agua amarga,
la noche no es azul, es amarilla,
la noche no es profunda, es fría y larga.

El mar no es más que un pozo de agua amarga,
a pesar de los versos de los hombres,
el mar no es más que un pozo de agua oscura.

La noche no es profunda, es fría y larga;
a pesar de los versos de los hombres,
el amor, sueño, glándulas, locura.

——————————–


QUIERO MORIR

Quiero morir. No quiero oír ya más campanas.
La noche se deshace, el silencio se agrieta.
Si ahora un coro sombrío en un bajo imposible,
si un órgano imposible descendiera hasta donde.

Quiero morir, y entonces me grita estás muriendo,
quiero cerrar los ojos porque estoy tan cansada.
Si no hay una mirada ni un don que me sostengan,
si se vuelven, si toman, qué espero de la noche.

Quiero morir ahora que se hielan las flores,
que en vano se fatigan las calladas estrellas,
que el reloj detenido no atormenta el silencio.

Quiero morir. No muero.

No me muero. Tal vez
tantos, tantos derrumbes, tantas muertes, tal vez,
tanto olvido, rechazos,
tantos dioses que huyeron con palabras queridas
no me dejan morir definitivamente.

——————————–

POEMA NÚMERO 19

Quiero morir. No quiero
Oír ya más campanas.

Campanas -qué metáfora-
o cantos de sirena
o cuentos de hadas
cuentos del tío -vamos.

Simplemente no quiero
no quiero oír más campanas.

———————————

MEDIODÍA

Transparentes los aires, transparentes
la hoz de la mañana,
los blancos montes tibios, los gestos de las olas,
todo ese mar, todo ese mar que cumple
su profunda tarea,
el mar ensimismado,
el mar, a esa hora de miel en que el instinto
zumba como una abeja somnolienta…
Sol, amor, azucenas dilatadas, marinas,
Ramas rubias sensibles y tiernas como cuerpos,
vastas arenas pálidas.

Transparentes los aires, transparentes
las voces, el silencio.
A orillas del amor, del mar, de la mañana,
en la arena caliente, temblante de blancura,
cada uno es un fruto madurando su muerte.

—————————————–

TARDE

Cuerpos tendidos, cuerpos
infinitos, concretos, olvidados del frío
que los irá inundando, colmando poco a poco.

Cuerpos dorados, brazos, anudada tibieza
olvidando la sombra ahora estremecida,
detenida, expectante, pronta para emerger
que escuda la piel ciega.

Olvidados también los huesos blancos
que afirman que no es un sueño cada vida,
más fieles a la forma que la piel,
que la sangre, volubles, momentáneas.

Cuerpos tendidos, cuerpos
sometidos, felices, concretos,
infinitos…

Surgen niños alegres, húmedos y olorosos,
jóvenes victoriosos, de pie, como su instinto,
mujeres en el punto más alto de dulzura,
se tienden, se alzan, hablan,
habla su boca, esa un día disgregada,
se incorporan, se miran, con miradas de eternos.

————————————————–


EL MAR

Tan arduamente el mar,
tan arduamente,
el lento mar inmenso,
tan largamente en sí, cansadamente,
el hondo mar eterno.

Lento mar, hondo mar,
profundo mar inmenso…

Tan lenta y honda y largamente y tanto
insistente y cansado ser cayendo
como un llanto, sin fin,
pesadamente,
tenazmente muriendo…

Va creciendo sereno desde el fondo,
sabiamente creciendo,
lentamente, hondamente, largamente,
pausadamente,
mar,
arduo, cansado mar,
Padre de mi silencio.

————–

CALLARSE

Estoy temblando
está temblando el árbol desnudo y en espejos
cantando
y cantando está la luna
riendo
sin silencios
la lírica y romántica
flauta y en cielo en hoz
por vez primera
se abren su luz cereza y el estiércol.

No se pueden quejar ni las mañanas
ni el ardiente sopor que por lo estéril
no canto más no canto
ni puedo deshacer en primavera
ni negarla y beber
ni matar sin querer
ni andar a tientas
ya que el aire está duro
y hay monedas locuras
esperando
la marca del el agua
en desazón riendo
riéndose riendo.

Ah si encono si entonces
ya no quiero
ya no pude se pasa nunca alcanza
una ola se vaga la marea
se desconcierta así
y el sol no existe aquí más que en palabras
Pero en cambio en el cielo
caben muchas pero muchas. A veces
se molestan se muerden
en los labios.

—————————-

ESO

Mi cansancio
mi angustia
mi alegría
mi pavor
mi humildad
mis noches todas
mi nostalgia del año
mil novecientos treinta
mi sentido común
mi rebeldía.

Mi desdén
mi crueldad y mi congoja
mi abandono
mi llanto
mi agonía
mi herencia irrenunciable y dolorosa
mi sufrimiento
en fin
mi pobre vida.

————————————-

TRABAJAR PARA LA MUERTE

El sol el sol su lumbre
su afectuoso cuidado
su coraje su gracia su olor caliente
su alto
en la mitad del día
cayéndose y trepando por lo oscuro del cielo
tambaleándose y de oro
como un borracho puro.

Días de días noches temporadas
para vivir así para morirse
por favor por favor
mano tendida
lágrimas y limosnas
y ayudas y favores
y lástimas y dádivas.

Los muertos tironeando del corazón.
La vida rechazando
dándoles fuerte con el pie
dándoles duro.

Todo crucificado y corrompido
y podrido hasta el tuétano
todo desvencijado impuro y a pedazos
definitivamente fenecido
esperando ya qué
días de días.

Y el sol el sol
su vuelo
su celeste desidia
su quehacer de amante de ocioso
su pasión
su amor inacabable
su mirada amarilla
cayendo y anegándose por lo puro del cielo
como un borracho ardiente
como un muerto encendido
como un loco cegado en la mitad del día.

———————————–

UNA VEZ

Soy mi padre y mi madre
soy mis hijos
y soy el mundo
soy la vida
y no soy nada
nadie
un pedazo animado
una visita
que no estuvo
que no estará después.

Estoy estando ahora
casi no sé más nada
como una vez estaban
otras cosas que fueron
como un cielo lejano
un mes
una semana
un día de verano
que otros días del mundo
disiparon.

————————————

PASAR

Quiero y no quiero
busco
un aire negro un cieno
relampagueante
un alto
una hora absoluta
mía ya para siempre.

Quiero y no quiero
espero
y no
y desespero
y por veces aparto
con todo olvido todo abandono toda
felicidad
ese día completo
esa huida ese más
ese desdén entero
esa destituida instancia
ese vacío
más allá del amor
de su precario don
de su no
de su olvido
esa puerta sin par
el solo paraíso.

Quiero y no quiero
quiero
quiero sí y cómo quiero
dejarlo estar así
olvidar para siempre
darme vuelta
pasar
no sonreír
salirme
en una fiesta grave
en una dura luz
en un aire cerrado
en un hondo compás
en una invulnerable
terminada figura.

———————————-

Y SEGUIRÍA SIN MÍ

Me moriré y él seguirá cantando
bueno
digo
Carlitos
y Jorge seguirá haciendo el amor
como si se muriera
y seguirá sin mí este mundo mago
¿este mundo podrido?

Tanto árbol que planté
cosa que dije
y versos que escribí en la madrugada
y andarán por ahí como basura
como restos de un alma
de alguien que estuvo aquí
y ya no más
no más.

Lo triste lo peor fue haber vivido
como si eso importara
vivido como un pobre adolescente
que tropezó y cayó y no supo
y lloró y se quejó
y todo lo demás
y creyó que importaba.

——————–



LOS ORIENTALES

De todas partes vienen,
sangre y coraje,
para salvar su suelo
los orientales;
vienen de las cuchillas,
con lanza y sable,
entre las hierbas brotan
los orientales.

Salen de los poblados,
del monte salen,
en cada esquina esperan
los orientales.

Porque dejaron sus vidas,
sus amigos y sus bienes,
porque es más querida
la libertad que no tienen,
porque es ajena la tierra
y la libertad ajena
y porque siempre los pueblos
saben romper sus cadenas.

Eran diez, eran veinte,
eran cincuenta,
eran mil, eran miles,
ya no se cuentan.

Rebeldes y valientes
se van marchando,
las cosas que más quieren
abandonando.

Como un viento que arrasa
van arrasando,
como un agua que limpia
vienen limpiando.

Porque dejaron sus vidas…

———————-

LA SOLEDAD

Esta limitación esta barrera
esta separación
esta soledad la conciencia
la efímera gratuita cerrada
ensimismada conciencia
esta conciencia
existiendo nombrándose
fulgurando un instante
en la nada absoluta
en la noche absoluta
en el vacío.

Esta soledad
esta vanidad la conciencia
condenada impotente
que termina en sí misma
que se acaba
enclaustrada
en la luz
y que no obstante se alza
se envanece
se ciega
tapa el vacío con cortinas de humo
manotea ilusiones
y nunca toca nada
nunca conoce nada
nunca posee nada.
Esta ausencia distancia
este confinamiento
esta desesperada
esta vana infinita soledad
la conciencia.

Comentarios»

No comments yet — be the first.

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s

A %d blogueros les gusta esto: