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CARMEN VÀSCONES entrevistada POR CECILIA VERA SÁNCHEZ (17 años) e 2012 octubre 26, 2014

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  1. ¿De la experiencia en los trabajos sociales que ha aprendido?

Descubrir que el saber académico no es suficiente para incluirme en la experiencia de la vivencia comunitaria, dado que hay que replantearse una relación, una participación y sobre todo darle el puesto y lugar como protagonista al niño, ya que es un sujeto de deseo, de visión propia y de necesidades a ser atendidas específicamente. Que los problemas de violencias y abusos existen en todas partes, no es exclusivo de una población de quintil uno; la diferencia es que era un trabajo de campo que me permitía involucrarme sin desconfianza, porque se trabajaba respetando la vida privada del niño, la familia y las relaciones comunitarias como un proyecto común donde todos éramos parte de un aprendizaje para el buen convivir y sacar adelante a la infancia.

  1. ¿Qué significa ser escritora para usted y desde cuándo escribe?

Escribo con la imaginación sin saber que ese es un don de todos. Pero dejarme atrapar por esos momentos y trasladarlos a un trazo tomó  su tiempo y aún.  Empecé con esta magia inexplicable desde lo que me asombraba y no se conformaba con la explicación ni con la definición ni con el concepto establecido por las reglas gramaticales ni por las teorías.  Saber para mí no era suficiente. Mi memoria esta desde los cinco años.  Y la lectura de la realidad y en el papel me impactaban…Empecé diarios a los 14 años. Mi ficción y poetizar era incomprendido por los maestros y los otros, era mi secreto.

La verdad es que ser escritora sale una vez que uno publica un libro, pero no necesariamente lo somos por eso. Si por algo que nos impulsa más allá de dominar una  destreza creativa, es una construcción que involucra lo manifiesto y latente sin dirigirlo conscientemente, esto es que se agudizan los sentidos, la capacidad de sublimar y sobre todo algo difícil, que es el arte de escuchar y trascender el sentido del uso del lenguaje.  Esto es, crear sin prohibición, expresarme con lo que interrumpe mí calma,  que me pone en falta y me toca con un deseo sospechoso e imperativo, donde me veo obligada a obedecer  esa voz interior que me “somete”, o me hace artista de la palabra. Sea esto poesía, narrativa, ensayo  o investigación.

  1. ¿En qué tiempo concibe este espacio para esta actividad artística y académica diferente?

No ha sido nada fácil, por esto del ejercicio de la profesión y compromiso con la comunidad, pero como se vuelve una necedad este espacio de ficción, hace que le quite tiempo al sueño. Escribo en los fragmentos del horero, de esas horas donde los otros duermen, donde el descanso no llega, donde la palabra me doblega y que tengo que plasmarla en el papel, por eso soy una gastadora de plumas y hojas sueltas, la idea las voy atando, las voy vocalizando y pintando en la imaginación hasta luego irlas pasando en el mundo virtual de la pantalla.

  1. ¿En qué medida la experiencia social ha influenciado en su obra?

Vivir ya es una experiencia social singular, sólo que salir de los lazos familiares e involucrarme con otros, nos amplia la visión del dolor y la alegría humana, nos obliga a no ser ciegos, a no creernos los únicos que sufrimos o tenemos privilegios, que hay que intervenir con tino y tacto.

La poesía es un lenguaje de juego, de asociación libre con lazos externos, allí en el otro está la relación de la poética con el lenguaje humana: la palabra, el poeta es el otro no yo, solo soy una aprendiz de la lengua que dialoga y escucha, que creo y me determina un estilo propio, y claro, mi constancia de no abandonar ese espacio entre la poesía, yo y el lector invisible.

  1. ¿Puede leerme un o dos poemas que nos toque a todos en el fondo y la superficie del afecto y la razón?

 

El amor es una tensión

plena de acción:

su debilidad

 

Su desafío:

continuar

y dejar de someter

 

¿Quién acepta ese riesgo?

(del libro inédito: el actuante o una vida innominada)

2

He venido del mar

y no de la boca de los hombres

que engendraron mis hijos

con la brutalidad de sus gestos

 

Han enterrado mi presencia

no sé quién soy

 

Regreso a la ternura de la ola.

(La Muerte un ensayo de amores, 1991)

3

Me alegro

no haber inventado

la bomba atómica

 

Me entristece

que otros la sigan

(Aguaje, 1999)

4

 La duda de la duda huye

tiene miedo del miedo

 

¿Dónde estas deseo?

¿Acaso solo con tus cerillas y vigilias?

¿Quién arriesgó encontrarse contigo?

 

El fragmento de un rocío partido

atraviesa la tempestad

(nuestros cuerpos una liviandad interior)

 

De tanto morir solo eternas alucinaciones)

(Memorial Aun Acantilado, 1994)

Ficha biográfica

Ecuador, Psicóloga Clínica, 1984. Libros de Poesía Publicados: La Muerte un Ensayo de Amores., 1991 Con/Fabulaciones, 1992; Memorial Aun Acantilado, 1994; Aguaje,1999; Oasis de Voces, 2011. Traducida al inglés, alemán, italiano, portugués, polaco, francés.  Tiene algunos libros inéditos de poesía y prosa poética: “Un solo de mujer, Falopio o memoria del deseo”, “El actuante o una vida innominada”, “f(H)ilos de agua”, “Luna aborigen”,  libro de cuentos, de ensayos y de investigación  sobre creatividad, psiquismo y la “educación imposible”.

Ha trabajado como directora, asesora y coordinadora de proyectos sociales en la comunidad tanto en Guayaquil en zonas como Mapasingue, Juan Montalvo, Guasmo, Suburbio, y en Playas en todos los barrios de los cantones en proyectos sociales de atención integral al niño, la familia y la comunidad en deberes y derecho, abuso sexual, violencia intrafamiliar, y en programas  de educación, recreación, arte, juego  y aprendizaje con los niños con instituciones públicas y privadas..

 

carmen vàscones dibujos y textos,sobre MALALA, agua transparente y letra sin sangre, amado vacío de la forma nace uno : una tù octubre 16, 2014

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Antes y después de la infancia

rostro de los rostros de vida ausentes y presentes para no olvidar.

 

la paz tiene cara  y rastros imborrables.

 

La guerra no es vida para nadie…
La paz o los crímenes del amorfo pensamiento en el imperio del aborrecimiento al otro.

 

La pieza de la tragedia: lo humano demasiado demás para quién o poco según la puntería…

 

La paz mortal del mapa y el fuego tocando el blanco

 

Nacer para morir  algùn día

 

Sin esclavitud la sombtra

 

Y no para el crimen.

 

Ley sin plomo

 

MALALA, agua transparente y

 

Letra sin sangre

 

Amado vacío de la forma: nace uno.

 

Una tú.

 

carmen vàcones dibujo MALALA antes y despues de la infancia

carmen vàcones dibujo MALALA antes y despues de la infancia

 

 

 

carmen vàscones dibujo MALALA, agua transparente y letra sin sangre

carmen vàscones dibujo MALALA, agua transparente y letra sin sangre

 

carmen vàscones dibujo MALALA amado vacio de la forma que naceamado vacio

carmen vàscones dibujo MALALA amado vacio de la forma que naceamado vacio

 

 

 

 

 

 

 

carmen vàscones dibujo MALALA una tu

carmen vàscones dibujo MALALA una tu

 

 

carmen vàscones dibujo MALALA yNacer para morir no para el crimen. Educaciòn sin plomo

carmen vàscones dibujo MALALA yNacer para morir no para el crimen. Educaciòn sin plomo

 

 

 

 

 

carmen vàscones dibujo MALALA y y la paz ensangrentada

carmen vàscones dibujo MALALA y y la paz ensangrentada

 

carmen vàscones y dibujo MALALA y paz plomo de dolor

carmen vàscones y dibujo MALALA y paz plomo de dolor

carmen vàscones dibujo MALALArostros de la paz

carmen vàscones dibujo MALALA rostros de la paz

 

 

carmen vascones dibujo MALALA rostro de los rostros para no olvidar

carmen vascones dibujo MALALA rostro de los rostros para no olvidar

 

carmen váscones dibujo MALALA una cada una

carmen váscones dibujo MALALA una cada una

 

 

carmen vàscones dibujo sin esclavitud la sombra

carmen vàscones dibujo sin esclavitud la sombra

 

 

carmen vàscones poemas y dibujos, ecuador octubre 16, 2014

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dulce nada con leve flor azul después de un trago con cianuro la sombra abraza el vacío.

Ambos descansan del juego.

La vida bromea con el bufón de la página.

carmen vàscones y dibujo dulce nada

carmen vàscones y dibujo dulce nada

 

 

carmen vàscones y dibujo leve

carmen vàscones y dibujo leve

carmen vàcones y dibujo flor azul

carmen vàcones y dibujo flor azul

carmen vàscones y dibujo trago de cianuro

carmen vàscones y dibujo trago de cianuro

carmen vàscones y dibujo sombra del vacìo

carmen vàscones y dibujo sombra del vacío

 

carmen vàscones dibujo hilo del arañar

carmen vàscones dibujo hilo del arañar

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y texto acabando pleito del infinito con el finito.

y colorín colorado serpiente y luciérnaga entran a la boca mortal, algún día, y eso es nada, importa la indiferencia de ese momento sin competencia. La luz dentro de la noche o la noche dentro de la luz no se encandelillan.

El proceso es otra cosa , ya lo denuncio . K o la metamorfosis.

La inmovilidad del atrapador y del atrapado crea un movimiento de moraleja. Luciérnaga envenenada mata culebra, culebra envenena al cucuyo. La moraleja. La serpiente tiene las alas de la luciérnaga. Y la luciérnaga se arrastra en la lengua de quien cuenta y cambia la historia.

Humor de rumor.

Las piedras caen al agua. E

l agua aún en movimiento.

A no paralizarse en instantes opacos.

Eche su sombra a la hamaca si la tiene, o sino póngale un tinte, el que desee.

carmen vàscones.educa.ecuador. literamanìa capítulo 5 octubre 15, 2014

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http://www.educa.ec/index.php/component/content/article/17-familiar/literamania/618-literamania-capitulo-5

LIBROS Y EL IMPACTO DE LA VIDA EN LA MEMORIA… Y ¿QUIÉN LE DIO VIDA A MI IMAGINACIÓN Y AL DESEO DE SER ESCRITOR? por carmen vàscones 2001 septiembre 27, 2014

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Carmen vàscones  y los libros o los impactos de la vida

 

 

 

 

LIBROS Y EL IMPACTO DE LA VIDA EN LA MEMORIA…

la infancia con Andersen, biblia, fabulas, metáfora y condensación de mi padre, de mi madre su exactitud para contar, describir y hasta cortar los moldes, las parábolas, los cuentos orales que ponían en la escuela, la profesora de ciencias naturales en la otra escuela ciudad de de Machala, que nos sacaba al patio y nos hacía descubrir las letritas en las nubes, las plantas, dibujos, ahhhh, eso dice el libro y esto vemos, combinar la recreación con las evidencias. Toquen la lluvia…cojan la hoja, cuál nube es esta…

La profesora de ciencias naturales parecía personaje de cuento, cabello casi hasta la mitad de las piernas negro ensortijado, un rostro bello al natural, ojos oscuridad total, y una voz sin reglamentos en la lengua. Fluía el sonido como un arco iris estampado a la espera con que otra varita mágica nos acercará a lo escondido en la cajita de su boca, de su cabeza, de su cuerpo, de su palabra enchufándonos para no perder la pista de lo que va regando…

Y la imaginación se acercaba a eso que bordea los sentidos del sentido y el sin sentido… Cómo llega a entrar en una palabra, en una oración, en una frase, en un momento otro instante. Luego, luego, el libro cobra vida… y la vida despierta sueña, lee el mundo de cada uno, qué más…las colecciones, joyas de la literatura, Salvat.. Y entre paréntesis que no debe ser, cuando escuchaba la ópera, o mejor dicho descubrí el placer sublime de un goce indescifrable, tenía 7 u 8 años, llega un a pantallita en blanco y negro, hay un canal que pasa música clásica, y a las voces eternas, La Calla, como decirlo, la lírica de lo humano. El arte, las pinturas, eso que no tenía palabras y se podía ponerlo en una tela, en un papel. Cómo habrá sido mi primer garabato ..

Algo en adolescencia relevante: CRIMEN Y CASTIGO – FIÓDOR DOSTOYEVSKI;El jugador (Fiódor Dostoievski); El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde… avanzando ya recordarè

Juventud:
friedrich Nietzsche, casi todo y sobre todo ASÌ HABLÒ ZARATUSTRA,

CLAUDIO Y EL DIOS Y SU ESPOSA MESALINA DE ROBERT GRAVES,

MEMORIAS DE ADRIANO DE MARGUERITE YOURCENAR.

Hay más.
CESAR DÀVILA ANDRADE POESÌA Y CUENTOS

Queda dos por seleccionar MÀS UNO MÁS DOS MÁS TRES…

DIARIO DE ANA FRANK

LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER O LA INMORTALIDAD DE KUNDERA, (ESTOS DOS UN FRENAZO A RAYA A LA CODICIA DE LA ETERNIDAD)

RAYUELA DE CORTÀZAR

LAS MIL Y UNA NOCHE (LAS MIL NOCHES Y UNA NOCHE)

EL DECAMERÒN DE GIOVANNI BOCCACCIO

 

 

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¿QUIÉN LE DIO VIDA A MI IMAGINACIÓN Y AL DESEO DE SER ESCRITOR? por carmen vàscones 2001

Mi deseo afín al poetizar devela el velo de la palabra. La descodifica. Ella hace semblante de las ficciones o verdades. En ese espacio construyo un autor(a), “desnudado por sus mismos lectores(as) y guarecido en el lector(a)”.

El temor a enfrentarse a la escritura es el miedo a enfrentarse con uno. Cada uno de nosotros es un libro a abrirse, escribirse. Hay que descubrir ritmo, cadencia, idioma propio, una particular lectura, dejarse tocar por el esplendor del vacío, la voz del silencio, por la aparición de lo bello.

Hay que aprender a desechar para no convertirse en desecho. Es importante ser capaz de atreverse a escriturar, a inscribir, a registrar experiencias; dejarse tocar por los retornos de la memoria, embestir el percibir. Introyectar, dejarse llevar por las impresiones más ínfimas. Exponente y proyectante de la introversión en la extroversión de ese interactuar con la embestida de la vida en el tocador de la existencia y del ser.

Siempre he escrito, soy un relato sin lápida en la escritura, no le pongo dolor a la dicha ni a lo dicho. La fragilidad de mi existencia me da otra vida: La imaginación.

Hice un desacato a los sucesos de mi vida, soy ajena al pasado más no indiferente, ya no forma parte de mí. Y lo que tenía que decir, ya lo desaprendí sin reprimendas. No deseo volver al ayer, ya todo pasó, es un paso del porvenir que hizo su efecto.

De pasada estuve, pero no permití que me juegue una pasada. Lo prendé con un presente, este lo deshizo en un verbo de guiones, trincheras y escenarios de tiempos sin cronologías. Lo determiné atemporal.

Escribir sin interrupción en la trama del telar donde se pigmenta el mundo.

Volver a mí, es estar con el uno de mi ser. Un habla sin plan preconcebido, es un escuchar la voz interior que dirige la escritura con voz propia. Hay que fortalecerse con la vida que nos sostiene y nos siente.

Imaginar la nada liberada de la muerte.

Crear un “control espontáneo”, para que se dé ese otro nacimiento de la escritura con cuerpo y forma propia. Ella su misma luz y sombra. Resplandor y asombro. Concibo y creo mi propia concepción: “un nacimiento psíquico”. El propósito y la propuesta. Puesta en escena entre un lector y la escritura del autor, y a la vez la construcción de una propia lectura que indaga, recrea imágenes, sentimientos, pensamientos.

El desciframiento del ser, dándose paso, lugar, espacio, dejándose guiar, interpelar, sorprender, sacarse de sí. Descubrirse. Vocalizarse. Oralizarse.

Decirse: Soy otra u otro en la mirada y escucha distante.

Mi/la escritura es otra cosa, es un objeto sin objetivo, es un sujeto de la acción articulado a frases dibujadas en sus signos gráficos plenos de subjetividad, es una intermediaria y mediadora que no sabe, ni yo la conozco, pero que está siempre conmigo, incluso mucho antes de que arribe al cuerpo que me gestó y del que partí.

Ella, la otra escritura se enfrenta y finiquita el sufrimiento lejano o cercano.

Hace de semblante, de tatuaje, de iconogrammas, iconografías. Inscripciones. De algún modo, estoy marcada por pretéritos, quiéralo o no. Salí del deletreo y del silabario. Salí de la esclavitud de la ignorancia.

¿Dónde está la voz del otro que hizo su ciframiento en mi escritura y en mi imaginación? Me acuerdo de los garabatos, palotes, bolitas, de planas y repeticiones insoportables. Esto era aprender a escribir, pero aquello no era todavía mis escritos literarios, ni mi lectura creadora.

¿Hay una edad de la razón para leer y escribir literatura o crear una obra de arte?

La magia de la palabra y de la descripción se la debo a los progenitores de ambas generaciones que hablaban a través de fíjate, había una vez, te cuento esto, dicen que esto sucedió aunque no me lo creas, esto pasa cuando tú no estás o cuando te has quedado dormida…

No me reconozco en mi ser, me induzco a reconocerme para poder portar y soportar al extranjero o afuereña que se rebelan a ser revelados.

¿Cómo eran esas voces que me hablaron en aquella infancia donde estuve y advine? Allí soy y no soy. Si yo fuese aquella, ¿y si no fuese ella? ¿Quién soy? Habla alguien a través de mí.

¿Quién o quiénes? ¿Quién no soy?

Interviene el sonido con su gesto, va impregnado de sí. Surge el vórtice de los intérpretes cual dibujo grabado en la alegoría de las cavernas, donde los diálogos silabean entre pasiones y razones, entre fonemas y grafemas.

Pasiones sabias en duelos de amor y saber de hechos a contarse o eternizarlos en metáforas que intentan investir el caos y el orden del combate entre esas dos heroínas del cuerpo: vida y muerte copulando su puesto en cavernas carnales.

La angustia y la palabra asisten ese Soy que se busca. Que se encuentra en un deseo insurgente de esa contradicción, que no acepta relevos, que no cesa ni cede, que no se sitúa ni estanca, que no reside ni en lo mortal ni eterno, que es un pasajero y extranjero de la palabra, que homologa su advenir entre lo narrable y lo poético.

El todo en el uno configurándose prescindible en la parábola dicha, transcurriendo entre gorjeos, gritos, y hablas que figuran anhelos y desciframientos humanos existiendo en el laberinto del cuerpo. Es como la respuesta de un niño cuando está con el candor del misterio ante sus propias preguntas y se responde, ya sé, donde está el corazón de la tierra, está en el centro, rodeado de fuego para que nadie lo coja ni le hagan daño.

La libertad creativa se pudre si no tiene espacios de elección, aunque tenga que reconocer que no se es libre del deseo, eso ya es otra cosa, hay que darle cabida a ese lugar que debe estar siempre despejado para el suceso del movimiento y de la aparición de la ficción. ¿Acaso la insignia de la libertad es un sello de sangre? ¿Un garabato? ¿Una pisada? ¿Una voz? ¿La culminación de una acción? ¿Empezar a creer, a hacer, a hablar?

¿Una nueva vida y una nueva muerte sin terrorismos ni globalizaciones ni deudas colonizadoras?

Retomo las voces que esperan que hable de ellas, que las dejé suspendidas en los interludios de la pleamar de los pensamientos siempre inconformes de la balanza de justicia que no cabe en la boca trastornada de corrupción y de poderes de monopolios, que deciden dominios y reparticiones mezquinas en nombre de dios y de los derechos humanos y no sé que otras justificaciones letales para los que no está en el festín de los poderosos del mundo.

Aquí están ellas: de voz en voz…

La voz masculina era fantástica, una hipérbole tocando mi psique, gajos simbólicos haciendo una red de imágenes, mi imaginación era un río de metáforas desembocando en mis sentidos. La realidad y la imaginación no tenían límites, era la plenitud de un gozo lindando con el paraíso y el infierno. Encendí fogatas en el paraíso, y comí manzanas con lucifer. Habité una zona netamente franca. Ni siquiera había fisura en el relato del hablante ni en el cuento de su contador. El espacio era un escenario en eterno movimiento donde se podía entrar y salir. La muerte en el “mundo de las evidencias” era inevitable; pero en el campo de las visiones, -allá, allí, aquí-, el ave fénix no tenía que convertirse en cenizas para volver a nacer.

Era suficiente una palabra para…

Los sonidos eran vocablos indivisibles, no tenían líneas imaginarias, peor fronteras. Entre la imagen y la realidad palpable las palabras formaban parte del argumento pero no del nuevo aprendizaje, la apropiación del lector(a) hacía otro escrito simultáneo en la vida inventada, que importa sí con acierto o desacierto..

No había división entre el contador/inventor de todo “eso” y la escuchadora atrapada en la fascinación de la fantasmagoría que la hacía zambullirse en eso que veía en su imaginación y a la vez quería comprobarlo en la llamada realidad del común denominador.

A veces perseguía el encuentro con insomnios, ese mundo mágico trajo la vigilia, nunca podía confirmar la historia, tenía muchas versiones orales, siempre con los mismos protagonistas, sus personajes cambiaban de roles. En el camino esa voz de hombre conforme avanzaba, construía su mito y hechos.

Descontaba la vida como desgranar una mazorca contra el tiempo y el viento. No había guerras ni pleitos teñidos de sangre; ya la realidad tenía demasiada corrupción, demasiada cloaca y basura. Estaba de más echarle pólvora a la fantasía. Había un anhelo de purismo y contacto con deseos creadores. El creador no tenía placer en culpas, ni creía en recetas del bien, ni nadie se quedaba en el limbo, ni purgatorio. Nadie tenía que confesarse.

El simplemente empapelaba de sonoridad la escucha que se convertía en grandes pinturas y voces que se apropiaban de cuerpos y objetos. Era una invitación sin escapatoria para encontrarse.

Alguna vez, tenemos que darle la bienvenida al deseo, que es un asunto de humanos solamente. Trata mundana y divina. Aventurado sea quien lo logra y desdichado sea quien su verdad no sea dicha.

Alguien me llama para que sea otra. Vez primera de algo sin semejanza.

En cambio la voz femenina era un sonido fragmentado. Era un todo en diferentes partes, contenía una voracidad y fuerza inexplicable, un deseo de ir a ninguna parte, pero quería estar en todas partes. Quería ser el todo. Rivalizó con dios. Al demonio se lo metía en el delantal, con el fuego que rescató de las tinieblas y los alimentos del edén hizo banquetes para sus oyentes que eran sus invitados escogidos. Solo por puro placer convidaba los secretos, el suspenso y la sorpresa. De su boca salía el mundo con su tragedia, ambiciones, desdén, otros hallazgos y desamores. Todo era posible, nada le estaba negado. El castigo y el temor era una diversión insaciable en el toque y remate de sus historias. Siempre aparecían diferentes personajes. A veces parecía una bruja insoportable y envidiosa; otras una reina egoísta, queriendo reinar sola con el hombre de sus sueños, por siempre de los siempre, y no sólo eso, sino que quería de esclavo al resto del universo.

Había también madres que se comían a los hijos, mujeres que sufrían toda la vida por no saber quiénes eran. También, hubo la que desobedeció a un dios y se convirtió en rana, otra que por mentir se le cayó el cabello. Otra de tantas, la quemaron completa por descubrir el amor en el jardín vecino. Y de aquella que murió asesinada por su marido porque la encontró con no sé quién dentro del taller de costura cosiéndole el botón mientras él susodicho rival fumaba con el dorso desnudo.

También contó en una de esas tantas veces miles lo de los cuatro niños que murieron juntos porque el fuego los atrapó en su casa de caña en alto, ninguno pudo salir ni saltar por la ventana. La foto del diario, dejó ver cuatro cuerpecillos abrazados totalmente carbonizados.

Los recuerdos de los conocidos no se quedaban atrás, la retahíla de hechos a veces parecía interminable, historias sin fin ni que ocho y medio de Fellini ni tintas medias.

¿Qué será de Amada? La que se enamoró de Macaco, un estibador que trabajaba en un puerto y se resbaló con caja y todo y cayó rompiéndose la crisma y la vida entera. Desde ese entonces sus ojos que eran dos canicas verdes perdieron su color para tornarse apesadumbrados debajo de unas pestañas que ya no sostenían la mirada. ¿Dónde estará Lucía?. La que se enamoró del albañil que le enlució los sueños, que compró dos circulitos de oro como alianzas camino a la iglesia, y que en un santiamén ella se las aventó en la cara, y no dio explicación. No hubo más, cada uno por su lado, ni boda ni nada, sino un silencio.

Y la del jovencito que compró un bebé de felpa para su primera enamorada, y los ojos de su madre celando como una Medea…

O la memoria de la niña que no le gustaba jugar con las muñecas y les sacaba los ojos, la misma niña que no le gustaba mirarse en el espejo porque cada vez que se asomaba no aparecía su imagen, y esta misma pequeña que no podía ni esconderse en la realidad ni en la fantasía porque la voz femenina se le aparecía congelada y disfrazada como medusa para quererla paralizar y así sólo la escuche y obedezca a ella.

En fin, al cruzarse esas dos voces, la masculina y la femenina, se hizo una; ya fusionadas, encontró su puesto en el diario, que anotaba en el cuaderno imaginario hecho de desechos y restos útiles todavía…

Así aprendí a leer y abrir los misterios ocultos guardados, robé las llaves de la biblioteca para apropiarme a toda costa de lo que contenían esos libros resguardados para que no se deterioren, yacían amenazados por la humedad y la soledad, por el abandono y un sello de agonía. Los deshojé en más de mil y una noche.

Han quedado muchas vueltas atrás, no hay retorno posible, hay un punto de razón que circula, hay un círculo que se desprendió de la perfección. Hay un relato pendiente…

¿Qué rostros y rastros tenían los libros de mi infancia? ¿El secreto de los libros y las preguntas de mis deseos ocultos dónde están? Tanto lío entre letras, oraciones, párrafos, signos de puntuaciones, parecía que nunca iba a prender a leer eso que despertaba curiosidad, cuando lo contaban sin tanto papel e indicaciones de lee bien, repite, comienza de nuevo, así no, rebeldía, cansancio, aburrimiento y por dónde iba.. .

Una cosa era escuchar el cuento y otra leerlo, eran como dos mundos, dos momentos, dos encuentros. Tuve que aprender a escucharme.

Es así como al ir creciendo envuelta en la magia de la palabra tanto oral como escrita, me dejé llevar hacia ese otro mundo: el de la imaginación y creación. Es así, como en mis manos tuve la vida y la muerte, el tiempo y el espacio, el nacimiento y la vejez.

Ahí jugué y confabulé con la verdad, vi al yo y al otro: YOTRO Y YOTRA enfrentado con la mirada inevitable. Escuché y devolví la visión a la palabra que desmitifica a la eternidad y el sufrimiento. Sentí el infinito tocando el cuerpo que envejece y muere.
De ahí, para mí, las fábulas, las leyendas, y la vida misma como literatura, es mi salvoconducto para amortiguar lo insoportable: esto es, enfrentarme con lo mortal y así poder sostener la alegría de vivir como un regalo humano insobornable e incorruptible.

¿Qué puedo decir de este presente inmediato? Tal vez, que, aún me siento, y aún el caudal de eslabones aparece disfrazado de incógnitas.

Parece que en una de mis otras vidas fui la esfinge, fui el oráculo, fui la arena del desierto. Quizás parte de la sombra de lo sospechoso.

El mismo misterio mismo develado: el llanto y el dolor de la esfinge cuando se despeña entre las rocas al ya no poder sostener los enigmas porque se agotaron las preguntas y los secretos… ¿Se podrán inventar otros?

 

 

 

 

Literamanía. educa.ec. Cristian londoño, Carmen váscones agosto 4, 2014

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POEMA DE LIBRO AGUAJE, 1999

Tengo un alma solitaria como la esfinge

que se deteriora en su propio enigma

el amor se me ha vuelto extrañamente carnal

quiero tocarlo y a veces me resulta

como un niño precoz e impotente

de jugar a las quemadas

ováricamente hablando

mi pasión es como un óvulo

desprendiendo su ilusión

en el útero de la metáfora

como novicia del deseo toco el delito del amor

estoy preñada de tentaciones

mi confesión una infidelidad de alegorías

esculpidas en andanzas amatorias

la suerte la llevo echada en mis manos

el acertijo dador está envuelto en mi pecho

confabulo en torno a la luna

armo carpa de conchillas y pececillos

para disolver penas y amenazas

me hago un pueblo crecido

a orillas del fuego materno

huyo con la infancia a su innato júbilo

no digan a nadie

llevo secreto del hombre en mi vientre.

 

————–

Poema seleccionado para la Primera Exhibición de Poemas póster de poetas iberoamericanos contemporáneos. Academia Iberoamericana de Poesía, St. Thomas University, Fredericton, N. B,

Canadá, septiembre de 1998.

 

 

Este Martes 5 de agosto en #Literamania, el documental de la poeta Guayaquileña Carmen Vascones, escrito y dirigido por Cristián Londoño Proaño y producido por Redafilms Casa . Los horarios por www.educa.ec

 

http://www.educa.ec/index.php/horarios

http://www.educa.ec/

https://vimeo.com/channels

https://vimeo.com/channels/staffpicks

 

LITERAMANÍA
Formato: Serie 12x 30 min
Género: Documental cultural
Idioma: Español
Producción Ejecutiva: Cristián Londoño Proaño
Dirección y Guión: Cristián Londoño Proaño
Producción: Paulina Izurrieta
Cámaras: Andrés Fernández
Fotografía: Sebastián Aguilar
UNA PRODUCCIÓN REDAFILMS PARA EDUCA, MINISTERIO DE EDUCACIÓN DEL ECUADOR.

https://vimeo.com/channels/literamania/videos

 

 

Carmen váscones: METAMORFOSIS DE PSIQUE, julio 25, 2014

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METAMORFOSIS DE PSIQUE,  por Carmen váscones

I

Amor:

Resiste aula

 

Muerte:

Desprendimiento sin medio

 

Sin jaula saber

Compuertas

 

Metálicamente

 

Red de electrochoques

 

Desvirtúa operadora

 

Número

Cero Uno

 

Desalineamiento

 

Corral de pantalla

 

II

Colapso

Lapso

 

Relanzamiento

 

Interferencia

Ruido

Mazazo

 

Rejas derritiéndose y huesos

Carne chamuscada

 

De más

Reiteras

 

Limpia lo obvio

 

Resistencia sin residencia

 

Sin remitente

 

Defenderse

 

Destinatario huye

 

Ataque sin sorpresa

 

No es contigo

 

III

Es con uno

Con otro

 

Con todos los tú

 

Haber no es tener

 

Ser no es objeto general

 

Objeto específico en la guerra

 

Meta:

 

Del invasor

Del conquistador

Del aniquilamiento

 

Contra la sombra

Corre

 

 

De baja

Bajas

O te doy de baja

 

Laboral

Labor

Labora

 

 

 IV

Borra

Barra

 

Barrer imposible

 

Rebasa el crimen.

 

Resonancia no magnética:

 

Algoritmo//

Algo ritmo//

Algo ri(T)mo…

 

Tú /

Te /

A

 

Lo Real / no todo

 

Nada qué hacer

 

Qué haces

Qué hago

 

 

Desáseme

 

 

V

Mapa se quema

 

Tierra huele a plaga

 

Destrozo fetal

 

¿Quién nos aborta con la ley de la gravedad?

 

 

¿Quién opera?

 

¿Rescate?

 

¿Mate?

 

Mutilado piensa estoy

 

¿Existo?

 

Quién piensa por mí

 

Pregunta tortura

 

No te oigo

Interroga

 

 VI

Golpea

 

Hinca

 

Respuesta atora

 

Asfixia idea

 

Algo

 

Algo por hacer

 

Algo sin hacer

 

Algo dijo

 

Haz algo

 

Silencio

 

Callar no

 

Algo no es alguien

 

¿Quién es yo?

 

 

V II

Poética del deseo:

Transferencia

 

Sin común denominador

 

Algo de mí está muerto

Algo de mí está vivo

Algo escapa

 

Contrincante aturdido

 

Algunos Tantos

 

¿Quién quiere el misil en su casa?

 

Se muere memoria de uno

 

Niño cae tantas veces

 

 

Y la resurrección

 

 

 

 

 

VIII

Aprieta

 

Tráquea quiebra

 

Tímpano revienta

 

Sordo ciego y mudo el amo

 

 

Ejecuta orden

 

 

Una y otra vez

 

 

Aplasta

 

Puntería

 

¿Busca cuerpo?

 

 

Algo se

Algo no se

No se de algo

 

 

IX

Algo fuera de control

 

Algo en control

 

 

Atención desconcentrada.

 

Algo no es vida

 

Algo no es muerte

 

 

No sé

 

¿Quién quiere opinar?

 

¿Quién piensa?

 

Antero posterior

 

Posteriormente

 

Saber sin poder

 

Versus destino:

 

Sabor a  muerte

 

 

Desabrida no puede jugar

 

 

¿Cómo?

 

Arrasaron con todo

 

Caída del yo en el soy

 

Especula

 

Uno imborrable

 

Uno Incorregible

 

Uno incontable

 

Uno solo

 

No

 

Uno ella

 

Uno él

 

 

 

 

XI

Uno no es uno.

 

No todos son unos…

 

 

Uno no soy  en el resto

 

 

Resta amorfa

 

 

Lote sin huerto

 

 

No te dejas borrar

 

 

Agua para el fuego.

 

 

Cenizas la ley.

 

 

Algo dejas

 

Muerto en vida

Vida muerta

 

 

 

XII 

Vida ida

 

Ida a

 

Memoria sacada de sitio.

 

Sitiada “instancia de la letra”

 

Impotencia de la bomba

 

Potencia del exacto cálculo

 

Dédalo del verbo…

 

Algo trastoca el sentido del principio

 

Arde pretensión elegida

 

Escogida

 

Cogido

 

 

 

 

XIII

Vacío sinsentido

 

Del sujeto puesto a…

 

Desbarata caja de música

 

Lengua rota la cuerda

 

Aún algo suena

 

Recorta

Corta

Corte

Corto

 

Sitiado

 

Detona

 

Fantasma sin lugar a

 

dudas…

 

 

 

XIV

Metamorfosis de psique

 

Pega el dolor

 

Despega

 

Imagina que no está sucediendo

 

Cómo creer que no pasa nada

 

Avanza

 

Afina el sonido

 

Escúchalo

 

Mudanza

 

Muda

 

Chulla

 

 

Réquiem:

Dvisión pluscuamperfecta

 

 

Chilla espejo sin rostro

 

 

XV

Significante angustia

 

Desespera tiempo

Espacio suplica

 

Sin tumba

 

Sin chacra

 

Lengua en falta

Eco

 

Fracción falla.

 

¿Qué dijo?

 

¿Reflejo inaguantable?

 

 

¿Qué dice?

 

 

No me compares

 

 

¿Quién dijo?

 

 

Pisotea

 

XVI

Deseo desenmascara

 

Anónima figura envuelta.

 

Desenvuelta en el cuerpo.

 

Traje de  palabras

 

Sentido vuelto.

 

No hay vuelta

 

Sin consentido.

 

Desdoblamiento

 

Doble revuelta

 

Oposición

 

Firme

 

Afirma

 

Firma

 

 

 

XVII

A    no malbaratar síntoma.

 

Original poder sin resiliencia

 

Espacio y tiempo desocupado

 

Ocupado

 

Otro escenario para el efecto

 

Interrupción

 

Vida: sinónimo de uno

 

Fuera de la función.

 

 

 

 

XVIII

Fonema otra vez  en la lengua

 

Voz aún

Algo suena

 

“La muerte un ensayo de amores”

 

Con/fabulaciones

 

Recorta mar ceja del duelo

 

Acantilado del embrión

 

Poetiza traducción del impulso

 

Del a/mor…

 

Cuerpo no es desechable

 

Ni desecho del espejo

per/verso…

 

 

 

 

XIX

¿Quién impide

 

Primer aliento de la creación?

 

Breve estación talla piedra

Piel graba

 

 

Desprendo nada

 

Parece aparecer

 

 

 

 

XX

Desaparece

 

Que no te vean

 

Escóndete por un rato largo

 

Dentro del oasis soledad acompaña

 

Huérfano desierto

 

Clama lluvia

 

Hoyo en lugar de luna

 

Cuna del cielo sangra

 

Peregrino sin huella

 

Sandalia en arena

 

¿Cuándo acaba esto?

 

 

 

 

 

XXI

Cabo arco iris en agua fuente

 

Túnel del útero tiembla

 

Cueva materna

Sin refugio

 

XXII

Tejo alba sin cofre

 

Pinto sin muro  límite.

 

 

Vida no es larga ni corta

 

Es un Haiku.

 

…………..

Sigo trabajando en ese dejarme llevar la reflexión de la poética del significante en su enlace con la metamorfosis de psique.

Muchas gracias doctor Néstor Braunstein y a todo el equipo que trabajaron por este acercamiento a la escucha del psicoanálisis y del trabajo singular de uno de los extraordinarios seres en la transmisión imposible, sin gobernar el dominio de la palabra, acerca sin protocolos a la tenaz tarea de agujerear el saber, para provocar no atacar, no alejar, desaprender.

No resistir al inconsciente estructurado en el sonido a reconocer y dejar incógnitas a seguir indagando. La curiosidad por la vida a pesar de la muerte inevitable. Y su constancia a la lengua en sus escritos necesarios de leer, analizar, bordear, desalinear, deslindar, Asociar libremente, según cada lector que escucha y replantea.

Y por cierto recomiendo leer novela corta de Antón Chejov LA SALA NÚMERO SEIS

 

—————-

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

carmen vàscones. Cielo destrozado. La guerra va con todo. Deshabita. Dònde oasis de voces . Êxodo impuesto. Refugio de la sombra. Lineamiento. Delineamiento sin exilio. caminar hasta dar con la posada sin pesebre. Dios una parábola desierta. Aludir lo que no se debe eludir: El destino del tiempo sin espacio de los otros. Los afuera del lugar natal. Decidir la muerte es expulsar la vida. Disperso el deseo. Quién nos da derecho a la acometida perversa del naufragio de la existencia en manos de los que se sientan a escoger….Coger el destino. Tino. Atinar. Desatino. Resbala. Cae. El objeto objeta. Circula. Cìrculo roto. Circuito. Luz opaca del pensamiento. Preciso apunte. Huecos de sombras. Muro de llantos. De soledad. De Luna sin paz- Dios no existe en el corazón humano indolente. Está muerto en la tragedia del poder aliado al dominio absoluto… Éxodo de sangre sin árbol.Angustia del girasol. Muerte tras muerte: el desmadre de la vida hasta cuándo- Solidaridad, espanto y repudio todo ataque…El poder del exterminio y la eterna sangre derramada. julio 16, 2014

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carmen vàscones y lineamiento

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carmen vàscones y cielo destrozado

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carmen vascones y dònde oasis de voces

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carmen vàscones y deshabitado espacio

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carmen vàscones y èxodo impuesto

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carmen vàscones y refugio de la sombra

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delineamiento sin exilio. caminar hasta dar con la posada sin pesebre. Dios una parábola desierta.

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aludir lo que no se debe eludir: El destino del tiempo sin espacio de los otros. Los afuera del lugar natal. Decidir la muerte es expulsar la vida. Quién nos da derecho a la acometida perversa del naufragio de la existencia en manos de los que se sienten escogidos.... Dios no existe en el corazón humano indolente. Está muerto en la tragedia del poder aliado al dominio absoluto... Éxodo de sangre sin árbol.

aludir lo que no se debe eludir: El destino del tiempo sin espacio de los otros. Los afuera del lugar natal. Decidir la muerte es expulsar la vida. Quién nos da derecho a la acometida perversa del naufragio de la existencia en manos de los que se sienten escogidos…. Dios no existe en el corazón humano indolente. Está muerto en la tragedia del poder aliado al dominio absoluto… Éxodo de sangre sin árbol.

 

carmen vàscones y el poder del  exterminio...

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carmen vàscones y muerte tras muerte, y el desmadre de la vida hasta cuàndo

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carmen vàscones y girasol carbonizado

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carmen vàscones y red del girasol de piel

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carmen vàscones y angustia del girasol. Solidaridad, espanto y repudio todo ataque

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carmen vàscones  y color  de la paz 11

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patricio vàscones y la tierra està triste

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carmen vàscones y color  de la paz

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carmen vàscones julio 14, 2014

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desmantelamiento por carmen vàscones

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carmen vàscones, solamente frida julio 7, 2014

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